Impitoyable Alpha

Je gèle à l'extérieur de la porte de mon bureau verrouillé et regarde le

manipuler comme si c'était entaché d'anthrax.

Mes employés n'oseraient pas. Ils savent que mon bureau est interdit. Et mes parents sont à sept cents kilomètres en Floride, ce qui le vivit en tant que retraités sur les paiements mensuels que je les envoie des bénéfices lugubres de la distillerie. Il est à peine accroché, même après quatre générations de s'accrocher à la vie en faisant du whisky irlandais à la Nouvelle-Orléans.

Ce sous-sol n'est pas hanté. Ce sous-sol n'est pas hanté.

Je répète cette vérité comme un chant jusqu'à ce que mon cœur ralentit à un rythme semi-normal. Le fantôme de mon mari mort vaut mieux ne pas être à l'intérieur, ou le paradis m'aide, je vais tuer Brett moi-même.

Invoquant le même fer à faire qu'il a pris pour creuser cette entreprise des tranchées, je saisis la poignée, j'ouvre la porte et je me jette à l'intérieur, en essayant l'élément de surprise. Ou faux courage. Ou . . .

quelque chose.

«Essayer de faire une entrée?»

La voix profonde qui sort du sombre me déchaîne à la moelle même de mes os.

Je ne l'ai entendu qu'une seule fois auparavant, à travers le bois battu de la même porte verrouillée que je viens de faire irruption, mais c'était des menaces que je ne comprenais pas, ne posant pas de question de cette manière cool et contrôlée.

Il n'y a aucun moyen que je veuille être dans le noir avec cette voix.

Ce n'est pas un fantôme. Il est pire.

Il est le boogeyman frigorifique, chuchoté dans l'ombre mais jamais mentionné en compagnie polie, presque comme si son nom le ferait apparaître. Et personne ne veut ça.

Je ne l'ai jamais dit. Je ne veux même pas le penser maintenant, mais mon cerveau le fait quand même.

Mount de Lachlan.

Je m'entraîne, giflant le mur de béton pour trouver l'interrupteur d'éclairage, mais quand je le retourne, rien ne se passe.

Oh, doux Jésus. Je vais mourir et je ne le verrai même pas venir.

Ma chaise de bureau antique grince juste avant la lueur sombre de ma lampe de bureau.

Je vois d'abord ses mains massives, puis des avant-bras sombres avec des poignets blancs enroulés. La lumière n'atteint pas son visage.

"Ferme la porte, Mme Kilgore."

En avalant la salive en se regroupant dans ma bouche au fait que il connaît mon nom , je bouge ma main comme si je répondais directement à sa commande. Je tâtonne pour la poignée derrière moi, quand tout ce que je veux vraiment faire, c'est se retourner et courir.

À la police.

Peut-être qu'ils pourraient. . . Je ne sais pas. Me sauver?

Je jette un coup d'œil par-dessus mon épaule, serrant le bouton alors que la porte se ferme, l'envie de fuir en poussant alors que la faible lumière du couloir disparaît de la vue.

"Faites un pas dans cette direction et vous perdrez tout."

Mes pieds gèlent au sol en ciment fissuré alors qu'une perle de sueur roule dans ma poitrine. Normalement, je l'attribuerais aux conditions de type sauna produit par les images fixes du whisky, mais pas ce soir.

"Que veux-tu?" Je murmure. «Pourquoi es-tu ici?

La chaise gémit alors qu'il se lève sur ses pieds, ces doigts larges rafraîchissant le bouton sur son manteau, mais son visage ne vient jamais dans la lumière.

"Vous me devez une dette, Mme Kilgore, et je suis ici pour collecter."

«Une dette?»

Mon esprit se précipite pour penser à comment diable je pourrais lui devoir de l'argent. Je ne l'ai jamais rencontré auparavant. Enfer, je ne l'ai jamais vu auparavant, n'a entendu sa voix que pendant que j'écoutais. Mon genre ne se mêle pas à la sienne, au moins, à la plupart de mon genre. Quelques rumeurs ont circulé selon laquelle il a gardé Richelle Lafleur, une fille de notre église, en tant que maîtresse jusqu'à ce qu'elle disparaisse il y a un an. J'ai fermé ce chemin de réflexion complètement.

"De quoi parles-tu?" D'une manière ou d'une autre, je parviens à former la question.

Deux doigts poussent un document intitulé P Romissory n ote à travers le bois marqué de mon bureau dans la piscine aqueuse de lumière. Mes yeux se verrouillent sur les papiers, mais je suis trop terrifié pour me rapprocher.

Oh, doux Jésus, Brett. Qu'est-ce que tu as fait? Mon cœur claque contre mes côtes.

"Tu ne veux pas savoir combien votre mari a emprunté avec cet endroit comme garantie?"

"Combien?" Je demande, ce qui se dirige vers lui contre mon testament.

"Un demi-million de dollars."

Je suce un souffle choqué. "Tu mens."

Avec les deux mains sur le bureau, il se penche, exposant son visage dans la faible lumière. Caractéristiques dures sculptées du granit, les yeux sombres perçant et un regard implacable contraste avec la civilité relative du costume qui lui convient à la perfection.

«Je ne mens jamais.»

Un demi-million de dollars? Certainement pas. "J'aurais su si Brett avait emprunté ce genre d'argent, et laissez-moi vous dire - il ne l'a pas fait."

Il hausse les épaules comme si les informations ne signifient rien pour lui. Et peut-être que ce n'est pas le cas.

«Sa signature dit qu'il l'a fait, et cette dette est en retard.»

Mes yeux se zéro sur les papiers sur le bureau. S'il a vraiment fait cela. . . Les effets seraient catastrophiques.

Quatre générations de Kilgores ont consacré leurs espoirs, leurs rêves et leurs fortunes pour maintenir cet héritage en vie. Ça ne peut pas finir avec moi.

"Je n'ai pas l'argent."

"Je sais."

Sa réponse me repousse sur mes talons. "Alors pourquoi ..."

Il sort de la lumière et vient vers moi. Je me rétrécit contre le mur alors qu'il avance, bloquant mon itinéraire d'évasion vers la porte. Il n'y a nulle part où courir. Il m'a piégé.

"Parce qu'il y a quelque chose que je pourrais être prêt à prendre dans le commerce."

Il faut tout ce que j'ai pour garder ma voix stable car mon cœur menace d'éclater de ma poitrine. "Quoi?"

Il m'arrête un pied et ses lèvres pleines forment un seul mot. "Toi."