Il a guéri son cœur brisé et éclatant.

Point de vue d'Élodie :

Je me suis réveillée au bip rythmé d'une machine et aux sons doux et feutrés d'un hôpital. Une douleur sourde pulsait derrière mes yeux. Pendant un instant, j'étais désorientée, le plafond blanc stérile au-dessus de moi une toile vierge. Puis les souvenirs de la nuit précédente sont revenus en force, un raz-de-marée de douleur et de fureur.

« Élodie ? Tu es réveillée. »

J'ai tourné la tête. Baptiste était assis sur la chaise à côté de mon lit, son visage un masque d'inquiétude lasse. Il avait l'air de ne pas avoir dormi. Son costume cher était froissé, ses cheveux légèrement en désordre. L'image parfaite d'un amant inquiet. La performance était impeccable.

« Dieu merci », a-t-il soufflé en attrapant ma main. « Quand ils m'ont appelé... quand ils ont dit qu'ils t'avaient trouvée effondrée dans la rue... j'ai cru... » Il a laissé la phrase en suspens, sa voix épaisse d'une émotion feinte.

J'ai regardé sa main couvrant la mienne. La même main qui m'avait tenue la nuit dernière. La même main qui aurait signé les papiers pour me découper en pièces détachées. Je n'ai ressenti qu'un dégoût froid et lourd.

« Qu'est-ce qui s'est passé ? » ai-je demandé, la voix rauque.

« Tu as de la fièvre. Épuisement, déshydratation... le médecin a dit que tu te tues à la tâche », a-t-il dit, son pouce caressant le dos de ma main. Le geste, autrefois un réconfort, me semblait maintenant une violation. « C'est de ma faute. J'aurais dû te faire reposer. »

Je l'ai regardé, vraiment regardé. L'inquiétude soigneusement construite sur son front, le chagrin étudié dans ses yeux. Comment n'avais-je jamais vu l'acteur en dessous ?

« J'ai besoin d'eau », ai-je dit, la voix plate. C'était la première chose à laquelle j'ai pensé pour qu'il me lâche.

« Bien sûr », a-t-il dit en se levant d'un bond, impatient de jouer le soignant. « Je vais t'en chercher. Ne bouge pas. »

Il s'est précipité hors de la chambre. En sortant, son téléphone, qui reposait sur ses genoux, a glissé et est tombé sur le siège de la chaise. Il ne l'a pas remarqué.

Un temps de silence. Puis un autre. Il était parti.

Mon cœur battait la chamade dans ma poitrine. Je me suis souvenue d'une époque où je l'aurais rappelé, inquiète qu'il ait oublié sa bouée de sauvetage vers le monde. Maintenant, c'était une opportunité.

Avec une poussée d'adrénaline, je me suis assise, ignorant le vertige, et j'ai attrapé le téléphone. Mes mains tremblaient, mais mon esprit était clair. Son code d'accès. Chaque année, le jour de mon anniversaire, il le changeait pour la nouvelle date. Un petit hommage à mon génie préféré, disait-il. Mon monde tourne autour de toi.

J'ai tapé les quatre chiffres : 0-8-1-4. 14 août. Mon anniversaire.

Le téléphone s'est déverrouillé.

L'écran s'est allumé, et la première chose que j'ai vue, c'est sa liste de contacts. Épinglé tout en haut, marqué d'un emoji cœur, il y avait un nom. Diane. Pas « Diane de Martel ». Juste... Diane. Simple. Intime. Permanent.

Mon propre nom n'était nulle part dans les contacts principaux. J'ai fait défiler, passant devant des associés et des membres de la famille. J'étais là, classée sous 'E'. Juste « Élodie Pierce ». Pas d'emoji. Pas de surnom. Clinique. Tout comme mon projet de recherche.

Un rire amer m'a échappé. J'ai glissé vers ses réseaux sociaux. Son profil public était un sanctuaire soigneusement organisé de sa relation avec Diane. Des photos d'eux à des bals de charité, sur des yachts, à des dîners de famille. Une vie dont je n'ai jamais fait partie. Une vie que je finançais activement avec mon travail, et apparemment, avec mon propre corps.

Sur chaque photo, il était le fiancé dévoué, l'homme puissant épris de sa belle et fragile partenaire. Il n'y avait aucune trace de moi. C'était comme si les sept dernières années de ma vie, de notre vie, avaient été méticuleusement effacées de son dossier public. J'étais un fantôme.

La porte a grincé en s'ouvrant.

Mon sang s'est transformé en glace. Baptiste était de retour.

J'ai tâtonné avec le téléphone, le glissant sous mon oreiller juste au moment où il entrait complètement dans la pièce. J'ai fermé les yeux, ma respiration courte, feignant de dormir.

« Élodie ? » a-t-il chuchoté, sa voix proche. Je pouvais sentir son parfum cher. « Je t'ai apporté de l'eau. »

Je n'ai pas bougé. Je me suis concentrée sur le maintien d'une respiration régulière, lente. Une compétence que j'avais perfectionnée pendant de longues nuits à attendre que les expériences se déroulent.

Je l'ai entendu poser le verre sur la table de chevet. Un lourd soupir. « Tu m'as vraiment fait peur, tu sais. »

Un moment de silence. Puis, le léger bruissement de lui ramassant quelque chose sur la chaise. Son téléphone. Mon cœur était un oiseau affolé battant contre mes côtes. L'ai-je laissé déverrouillé ? A-t-il vu ?

Il a poussé un autre soupir, plus doux, de soulagement. Il pensait que je dormais encore. Puis, le léger clic-clic-clic de lui tapant.

Une notification de message a retenti doucement. Même les yeux fermés, je pouvais imaginer l'écran. Un message de Diane.

Je l'ai entendu taper une réponse rapide. Puis il s'est penché, ses lèvres effleurant mon front. « Dors bien, mon amour », a-t-il chuchoté.

Les mots, autrefois le son le plus doux du monde, étaient maintenant un mensonge venimeux. J'ai senti une vague de nausée.

Il est resté là un instant de plus, puis j'ai entendu ses pas s'éloigner. La porte a cliqué en se fermant.

Il était parti. Encore.

J'ai attendu, comptant les secondes, jusqu'à ce que je sois sûre. Puis j'ai ouvert les yeux. La chambre était vide. Le verre d'eau était sur la table de chevet, intact.

Où était-il parti si vite ? Pour répondre à son message ? Pour se précipiter à ses côtés ?

Un sourire amer a tordu mes lèvres. La nuit dernière, il se préparait à me servir le dessert préféré de sa fiancée. Ce soir, il a laissé sa petite amie malade à l'hôpital pour aller répondre à tous les caprices de sa fiancée.

Je n'allais pas boire son eau. Je n'allais pas attendre qu'il revienne.

J'ai appuyé sur le bouton d'appel de l'infirmière. Je lui ai dit que je me sentais mieux, que je voulais faire mes derniers contrôles et être libérée. J'étais une patiente modèle, calme et coopérative.

Une heure plus tard, j'étais habillée et je signais les papiers de sortie. Le nom de Baptiste était inscrit comme mon contact d'urgence. Je l'ai regardé, puis je l'ai délibérément barré et j'ai écrit le nom de mon frère : Fabien Pierce.

Juste au moment où j'allais partir, Baptiste est revenu en courant, essoufflé, tenant une petite boîte élégante d'une célèbre pâtisserie. « Élodie ! Tu es debout ! Je... je t'ai pris ce cheesecake que tu aimes. La file était interminable. »

Il était parti depuis plus d'une heure.

« Je suis déjà sortie », ai-je dit, ma voix vide d'émotion. « Tu es trop en retard. »

Il a regardé de la boîte de cheesecake à mon visage, une lueur de confusion dans ses yeux. « Mais... je t'avais promis... »

Je suis passée devant lui sans un autre mot.

L'appartement semblait différent à mon retour. C'était notre appartement, un endroit que nous avions secrètement partagé pendant trois ans. Il payait le loyer, je décorais. Chaque meuble, chaque livre sur l'étagère, était un souvenir. Le canapé moelleux où nous avions passé d'innombrables nuits à regarder de vieux films. Le fauteuil usé où il s'asseyait et me regardait travailler sur mes équations, un regard que je prenais pour de l'admiration sur son visage.

Maintenant, tout l'endroit semblait contaminé. J'ai regardé la vie que nous avions construite, et tout ce que j'ai vu, c'était une scène, un accessoire dans sa grande tromperie.

Je devais l'effacer. Tout.

J'ai commencé à retirer des livres des étagères, prête à les emballer, mais une vague de vertige et d'épuisement pur et écrasant m'a envahie. Mon corps était encore faible de la fièvre, du choc émotionnel.

Pas encore. Je ne pouvais pas le faire encore.

Je me suis retirée dans ma chambre, la seule pièce qui était vraiment la mienne, et j'ai verrouillé la porte.

J'ai entendu Baptiste entrer un peu plus tard. Il a frappé doucement à ma porte. « Élodie ? Tu es toujours en colère ? Je suis désolé pour le cheesecake. »

Je n'ai pas répondu.

Je l'ai entendu soupirer de l'autre côté de la porte. « D'accord. Repose-toi. On parlera demain. »

Il pensait toujours que c'était à propos d'un dessert manqué. Il n'avait aucune idée qu'il était un homme mort qui marche. Il n'avait aucune idée que je faisais déjà mes valises pour une nouvelle vie, un nouveau pays, une nouvelle identité. Et il ne me reverrait plus jamais.

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