Il a empêché le dernier voyage de mon frère

Le monde autour de moi a semblé basculer, et pendant une seconde terrifiante, j'ai cru que j'allais m'effondrer là, au milieu des proches en deuil et de la terre fraîchement retournée. Une vague de nausée m'a submergée, et mon estomac s'est tordu violemment. J'ai haleté, luttant pour reprendre mon souffle, l'air épais de l'odeur des lys et du chagrin. Le bras de Jules s'est enroulé autour de ma taille, me stabilisant, son contact étant une ancre douce dans la tempête de mes émotions.

J'ai cligné des yeux pour chasser les larmes, forçant ma voix à être stable, égale. Mes mains tremblaient encore alors que je tapais une réponse à Daphné.

*En fait, vous pouvez dire à M. Hausmann que le "Protocole Relationnel" est officiellement résilié. Avec effet immédiat. Et pour info, vous pouvez gérer toutes ses affaires personnelles à partir de maintenant. De façon permanente.*

J'ai ajouté, avec une satisfaction amère : *Considérez ceci comme mon avis officiel de fin de relation. Conformément au protocole, j'attends une confirmation documentée. Vous comprenez les procédures, n'est-ce pas, Daphné ?*

J'ai appuyé sur envoyer. Mon doigt s'est attardé sur l'écran, une satisfaction vicieuse se mêlant à la douleur familière dans ma poitrine. La douleur était toujours là, un nœud dense d'humiliation et de chagrin, mais maintenant elle était plus vive, bordée d'une colère désespérée et grandissante. J'ai senti une chaleur cuisante sur ma joue alors qu'une larme solitaire s'échappait, traçant un chemin à travers la crasse et le sel sur mon visage.

Une voiture noire, élégante et silencieuse, s'est arrêtée au bord du trottoir. Mon transport. Jules l'avait arrangé, comme il avait tout arrangé d'autre. C'était presque un soulagement de monter à l'intérieur, d'être protégée des regards indiscrets, des coups d'œil compatissants qui ressemblaient à des poignards. Je détestais ce sentiment d'impuissance, cette détresse suffocante. C'était une sensation que je jurais de ne plus jamais ressentir.

Les jours suivants sont passés dans un flou. Je suis allée au petit appartement de Léo, celui qu'il avait gardé même en voyageant, et j'ai emballé ses quelques affaires. Chaque objet, une corde d'escalade usée, un guide de voyage écorné, une photo délavée, était une nouvelle blessure. Je les ai soigneusement mis en boîte, les renvoyant dans notre petite ville natale, dans la maison calme où nos parents nous avaient élevés. C'était comme si je fermais une porte, scellant une partie de moi-même, brique par brique douloureuse.

Finalement, il ne restait plus qu'un seul endroit où aller. Le penthouse. Le penthouse de Cillian. Notre penthouse, pensais-je autrefois. L'endroit où j'avais passé huit ans, un fantôme dans son manoir opulent.

J'ai pris une profonde inspiration, l'odeur familière du cuir coûteux et de la propreté aseptisée me frappant alors que je sortais de l'ascenseur privé. Le silence était assourdissant, le vaste espace semblant plus froid et plus stérile que jamais. Mon cœur martelait contre mes côtes, un battement nerveux. Je voulais juste prendre mes affaires et partir. Définitivement.

En poussant la porte de la chambre, je me suis figée. Cillian était là. Il se tenait près de la baie vitrée, une silhouette contre les lumières de la ville, me tournant le dos. Il venait de se doucher, ses cheveux noirs encore humides, collant à sa nuque. Le peignoir coûteux qu'il portait pendait lâchement, laissant deviner le physique puissant en dessous. Une secousse familière, un membre fantôme d'affection, m'a traversée. Ma main s'est instinctivement tendue.

Avant que je puisse terminer le geste, une voix douce et féminine a ronronné depuis la salle de bain, me faisant sursauter.

— Cillian, chéri, tu peux me passer mon peignoir en soie ? Je ne le trouve pas.

Mon sang s'est glacé. La voix était inconfondable. Daphné.

Puis, elle a émergé. Daphné Fischer, dans mon peignoir en soie rouge, celui que Cillian m'avait acheté pour le dernier Noël. Ses yeux ont croisé les miens à travers la pièce caverneuse, une lueur prédatrice dans leurs profondeurs. Ses lèvres, habituellement si pincées, étaient gonflées, une légère ecchymose s'épanouissant juste au-dessus de sa clavicule. Un suçon. Une marque rouge, fraîche et colérique. Mon peignoir en soie rouge, mon suçon.

Un son étouffé s'est échappé de ma gorge. La colère, vive et brûlante, qui couvait sous la surface, a explosé. Je voulais hurler, arracher la soie de son corps, m'en prendre à Cillian pour cette trahison ultime. Mais je suis restée là, paralysée, l'air épais d'accusations non dites.

— Oh, Chloé, ai-je réussi à dire, ma voix dégoulinant de glace. Je suis tellement désolée. J'ai interrompu quelque chose ? Mon erreur.

Je l'ai regardée, ses yeux écarquillés, sa posture raide, une lueur de triomphe dans son expression. Le peignoir en soie moulait ses courbes, une moquerie cruelle.

Je me suis tournée pour partir, ayant besoin d'échapper à cette scène suffocante, de respirer. Mais la voix de Cillian, tranchante et teintée de colère, m'a arrêtée.

— Chloé ! Où crois-tu aller ?

Il s'est retourné, son visage un masque d'agacement.

— Ne sois pas dramatique. Ce n'est pas ce que tu crois.

Mon esprit vacillait. Pas ce que je crois ? Le frère mort, le prêt refusé, le protocole glacial, et maintenant son assistante, dans mon foutu peignoir, avec un suçon tout frais qui ne pouvait venir que de lui. Combien pouvais-je encore endurer ? Un scénario familier se déroulait dans ma tête : les excuses soigneusement construites, le déplacement subtil du blâme, les promesses de changement qui ne se matérialisaient jamais.

Mais alors, mes yeux se sont posés à nouveau sur le suçon, net contre la peau pâle de Daphné, et la rage a déferlé, éclipsant toute douleur.

— Pas ce que je crois ? ai-je raillé, un rire sombre et sans humour remontant. Oh, je pense savoir exactement ce que je crois, Cillian. Et ce n'est pas un malentendu. C'est une trahison.

Mon regard a glissé vers le cou de Daphné.

— À moins, bien sûr, que Daphné n'ait été attaquée par un moustique particulièrement amoureux.

Le visage de Cillian s'est assombri, une rougeur montant à son cou. Daphné, sentant son inconfort, s'est soudainement effondrée au sol, sa voix devenant un murmure théâtral.

— Oh, Monsieur Hausmann, je suis tellement désolée... Chloé, s'il vous plaît, ne soyez pas en colère. C'était... un accident. Un moment de faiblesse.

Elle m'a regardée avec de grands yeux larmoyants, une image de remords fragile.

Je l'ai juste fixée, mon sang bouillonnant. L'innocence feinte, la vulnérabilité calculée. C'était une manipulatrice hors pair.

— Chloé, excuse-toi auprès de Daphné, a ordonné Cillian, sa voix froide, définitive. Elle a traversé beaucoup de choses aujourd'hui. Elle est inestimable pour moi, et tu dépasses les bornes.

Mon souffle s'est coupé. Inestimable. Dépasser les bornes. Les mots m'ont frappée comme une gifle physique, brûlant mes oreilles. Après huit ans, je "dépassais les bornes". Et Daphné, la femme qui avait systématiquement détruit ma relation avec lui, qui venait d'être surprise dans mon peignoir, avec son suçon, était "inestimable". C'était trop. L'air semblait épais, m'étouffant. Mon cœur martelait, un oiseau frénétique piégé dans une cage. Mes poumons brûlaient, désespérés d'air. M'excuser ? Auprès d'elle ? Quelle blague.

— M'excuser ? ai-je finalement réussi à dire, ma voix un murmure dangereux. Je ne crois pas, non.

Les mots étaient comme un bouclier, protégeant le dernier lambeau de ma dignité.