Le Regret de Mon Mari Après Ma Mort, Tuée par Son Premier Amour

Après la discussion d'autopsie au commissariat, les visages des policiers se font graves en écoutant le rapport de l’autopsie. « La victime a subi des tortures étendues avant sa mort », explique le médecin légiste, faisant défiler des photos choquantes sur l’écran. « De multiples fractures, des mauvais traitements systématiques. »

En raison de l’état horrible de mon corps, la reconnaissance faciale est impossible.

Le bâtiment abandonné n’est pas la scène de crime principale, ce qui complique considérablement l’enquête.

Marc se tient devant la pièce, la mâchoire serrée.

« Faites le tour de la zone », ordonne-t-il à son équipe. « Vérifiez toutes les caméras de sécurité dans un rayon de cinq kilomètres. Quelqu’un doit avoir vu quelque chose. »

« Faites une autre autopsie détaillée », dit Marc à son collègue. « Cherchez de nouvelles découvertes et envoyez l’analyse ADN au laboratoire en urgence. Je veux savoir qui elle est. » Avec ces instructions, il se précipite dehors avec son équipe.

Mon mari montre plus de préoccupation pour ce cadavre anonyme qu’il n’en a jamais montré pour moi.

Je me souviens du mois dernier, quand je lui ai donné le collier de mon père – le seul souvenir que j’avais de ma famille. « Il a protégé mon père pendant trente ans », lui ai-je dit, en lui passant le collier autour du cou. « Maintenant, il te protégera aussi. »

Il a réellement souri, l’un de ses rares sourires sincères.

Pendant un moment, je pensais enfin avoir touché son cœur.

Mais le lendemain, Emma est venue.

« Oh, cette vieille chose ? », a-t-elle ricané, en touchant le pendentif. « Il a l’air tellement bon marché, Marc. Tu mérites mieux. » Avant que je puisse l’arrêter, elle a défait le collier et l’a jeté dans la poubelle de la cuisine.

Je l’ai giflée. Fort. Le bruit de la paume contre la joue a résonné dans notre cuisine.

La réaction de Marc était instantanée et violente. Il m’a saisi le bras, le tordant derrière mon dos. « Tu oses toucher Emma ? », a-t-il grogné, son visage déformé par la rage. « Tu devrais être reconnaissante qu’elle te parle même, sale conne ! »

Il m’a traînée au sous-sol, m’a jetée dans les escaliers avant de verrouiller la porte.

Pendant deux jours, je restais dans le noir. Pas de nourriture. Pas d’eau. Juste le son du rire d’Emma qui descendait du dessus.

Maintenant, tandis qu’il examine mon corps avec des mains délicates, il remarque doucement : « Quelle mort tragique. Son mari doit être le cœur brisé. »

Je ne peux m’empêcher de sourire amèrement. Mon mari va probablement célébrer ma mort, ou peut-être seulement faire semblant de pleurer pour les apparences.

Les mains gantées de Marc suivent la longue cicatrice sur mon dos. Vingt-trois pouces de tissu élevé, allant de l’épaule à la hanche.

Cette cicatrice – je l’ai obtenue en sauvant sa vie dans un accident de voiture il y a deux ans. Nous rentrions d’un dîner lorsqu’un camion a grillé un feu rouge.

Je l’ai vu venir avant lui. Je n’ai pas réfléchi. J’ai agi. J’ai détaché ma ceinture de sécurité, je l’ai poussé dehors de la porte du conducteur, et j’ai pris l’impact moi-même.

Mais après ma récupération, il pouvait à peine me regarder pendant nos rapports sexuels, disant que la cicatrice le dégoûtait. « Tu ne peux pas porter une chemise ? », grognait-il. « Je ne veux pas voir cette chose. »

Peut-il me reconnaître maintenant, à travers cette cicatrice qu’il détestait tant ?

Je retiens ma respiration, observant son visage intensément.

Mais il murmure simplement : « Vieille blessure. Pas liée au meurtre. »

Sa voix est clinique, détachée. Juste un autre détail dans son dossier.

Soudain, son assistant appelle : « Détective, il y a du papier dans l’estomac de la victime ! » Les yeux de Marc s’écarquillent en le prenant. « Trop dégradé par l’acide gastrique. Envoie-le aux experts pour analyse. »

À ce moment-là, un téléphone sonne – la sonnerie spéciale d’Emma.

Marc enlève ses gants et se précipite dans le couloir, sa voix se radoucissant immédiatement. « Emma ? Quelque chose ne va pas, chérie ? Je suis au travail. »

« Le traitement de demain ? Bien sûr, je serai là. »

La voix douce d’Emma se fait entendre au téléphone : « Je sais que tu es occupé avec cette affaire. Ce n’est pas grave si tu ne peux pas venir. Et s’il te plaît, ne force pas Alice pour la donation de rein. Je comprends si elle ne veut pas aider. »

« Je ne choisirais jamais une affaire avant toi », répond Marc tendrement. « Et ne t’inquiète pas pour Alice. Je la maintiendrai et la traînerai à l’hôpital moi-même si nécessaire. Elle n’a pas à décider si elle doit sauver ta vie. »

« Tu es trop gentil », la voix d’Emma coule de fausse préoccupation. « J’ai entendu dire qu’elle prétend être enceinte ? La pauvre doit être désespérée d’attirer l’attention. »

« Alice n’est pas enceinte », crache Marc. « Elle essaie juste d’éviter de t’aider. Mais je ne la laisserai pas s’en sortir. »

Emma soupire doucement. « Quand même, sois prudent, d’accord ? Le tueur est toujours là. Je m’inquiète pour la sécurité de tout le monde. »

« Occupe-toi de toi, chérie. Je me fiche de ce qui arrive à Alice, tant qu’elle ne meurt pas avant de te donner ce rein. »

Sa cruauté décontractée tord mon cœur fantomatique.

Ils discutent de mon destin avec une telle insouciance, sans savoir que mon cadavre est à quelques pieds d’eux. Sans réaliser que le rein qu’Emma désirait tant est maintenant trop détruit pour la sauver.

Ma mort a été orchestrée par Emma, mais la cécité de mon mari l’a rendue possible.

Si seulement il savait la vérité – que sa précieuse Emma a organisé mon meurtre, et qu’il examine maintenant le corps de sa propre femme.

Mais même s’il savait, est-ce qu’il en aurait quelque chose à faire ? Ou serait-il juste en colère qu’Emma ne puisse plus obtenir mon rein ?