Fuir son obsession, trouver l'amour

J'étais dans mon atelier, en train de ranger un portfolio de mes créations dans une mallette, lorsque j'ai entendu sa voiture dans l'allée.

Mon cœur a tambouriné contre mes côtes. J'avais prévu de partir pour New York ce soir, pour fuir chez ma tante Jean.

La porte s'est ouverte au rez-de-chaussée. Sa voix, froide et autoritaire, a résonné dans l'escalier.

« Ava, où es-tu ? », il était rentré plus tôt que prévu et n'était pas seul. J'ai entendu le cliquetis discret de talons féminins sur le sol en marbre.

J'ai refermé ma mallette et je suis sortie sur le palier.

Elliott se tenait dans le hall d'entrée, le bras autour de Katarina Ward. Elle l'a regardé avec des yeux pleins d'adoration. Cela m'a donné la nausée.

« Qu'est-ce que tu fais avec ça ? », a-t-il demandé, les yeux rivés sur ma mallette.

« Je trie juste de vieux projets », ai-je menti, la voix stable malgré le tremblement de mes mains.

Il ne m'a pas crue. L'expression de sa mâchoire crispée me le confirmait.

« Déballe ça », a-t-il ordonné. « Tu ne vas nulle part. »

J'ai entendu du bruit à l'étage. Le son d'objets déplacés, de tiroirs ouverts puis refermés. Cela venait de la pièce voisine de notre chambre.

Mon sanctuaire.

Je me suis figée, ma mallette a glissé de mes doigts engourdis et a percuté le sol, éparpillant des croquis d'architecture.

C'était la pièce où je gardais tout ce que mes parents m'avaient laissé. Leurs livres, les outils de dessin de mon père, les tableaux de ma mère. C'était une pièce remplie de fantômes, mais c'étaient les miens. C'était tout ce qu'il me restait d'eux.

« Non », ai-je dit, la voix tranchante, en levant les yeux vers l'escalier. « Pas cette pièce. N'importe quelle autre pièce. »

Katarina s'est appuyée contre Elliott, la lèvre inférieure tremblante. « Oh, Elliott. Je ne veux pas déranger. Je peux loger à l'hôtel. Il semble que Mlle Pratt ne soit pas ravie de ma présence ici. »

« N'importe quoi », a dit Elliott, sa voix s'adoucissant pour elle avant de redevenir dure en se tournant vers moi. « Elle restera ici. Dans cette pièce. »

« Elliott, je t'en prie », ai-je supplié, mon sang-froid s'effondrant. « C'était l'atelier de ma mère. C'est… c'est important pour moi. »

« Ta mère est morte », a-t-il dit, ses mots lourds comme des pierres. « Elle n'a plus besoin d'un atelier. Katarina est vivante, et elle a besoin d'un endroit pour se reposer. »

Il a haussé la voix. « Mary ! Fais-le. Tout de suite. »

Les femmes de ménage, Mary et une autre, sont apparues en haut de l'escalier, le visage plein de pitié. J'ai couru bloquer l'entrée.

« Vous ne pouvez pas », ai-je murmuré, les larmes brouillant ma vue.

Katarina a laissé échapper un petit sanglot. « Elliott, elle me fait peur. »

Il n'en a pas fallu plus. Le visage d'Elliott s'est tordu de colère. Il s'est précipité sur moi, m'a saisie par le bras et m'a jetée sur le côté. J'ai trébuché et ma tête a heurté le mur dans un bruit sourd.

Les domestiques ont filé devant moi pour retourner dans la pièce.

La pièce était restée telle que je l'avais laissée. Des particules de poussière dansaient dans la lumière de l'après-midi. L'odeur de peinture à l'huile et de vieux papier flottait dans l'air. La toile inachevée de ma mère était encore sur le chevalet.

« Débarrassez-moi de toutes ces cochonneries », a ordonné Elliott. « Jetez-les. »

Elles ont commencé à retirer les objets des étagères, manipulant les précieux souvenirs de mes parents avec une hâte négligente. Une boîte contenant les lettres de mon père est tombée, les éparpillant sur le sol.

J'ai tenté de les ramasser, mais elles étaient piétinées.

Je me suis effondrée à genoux, sanglotant, impuissante.

Katarina s'est approchée de moi, un sourire cruel au coin des lèvres. « Ne sois pas si triste. Ce ne sont que des choses », elle a pris une photo encadrée d'argent posée sur une table voisine. C'était ma photo préférée de mes parents et moi, prise le jour de mes dix ans. Nous souriions tous, heureux.

« Le cadre est joli », a-t-elle dit, le pouce caressant le verre sur le visage de ma mère. « Mais la photo est vieille. »

Puis, elle a « trébuché ».

Le cadre a volé de ses mains et s'est brisé au sol. Le bruit a résonné dans la pièce silencieuse.

« Oh, je suis désolée ! », a-t-elle crié, reculant maladroitement. « Ava, je ne l'ai pas fait exprès ! C'est toi qui m'as poussée ? »

Elliott s'est précipité vers elle, le visage déformé par la fureur. Il ne m'a même pas regardée. Il a simplement réagi.

Il m'a giflée.

La violence du geste m'a projetée au sol. Ma joue me brûlait, mon oreille bourdonnait.

« Comment oses-tu ? », a-t-il rugi, la voix tremblante de rage. « Comment oses-tu lui faire du mal ? »

« Je n'ai pas… », j'ai tenté de m'expliquer, mais il ne m'a pas écoutée.

Il m'a saisie par le bras et m'a traînée hors de la pièce, hors de la maison, jusqu'à la pelouse. Il avait commencé à pleuvoir, une bruine froide et misérable.

« Tu vas rester ici et réfléchir à ce que tu as fait », a-t-il sifflé, son visage à quelques centimètres du mien.

Il a jeté la boîte contenant les lettres boueuses de mon père sur l'herbe mouillée, à côté de moi.

« Et tu peux garder tes précieuses cochonneries avec toi. »

Il s'est retourné et est rentré. J'ai entendu la lourde porte d'entrée claquer et le verrou glisser.

J'étais seule sous la pluie avec les restes brisés de mon passé.