Enceinte et divorcée: J'ai caché son héritier

Le penthouse était silencieux, une boîte de verre et d'acier flottant au-dessus de la ville. Vivian était allongée dans la chambre principale, la couette remontée jusqu'au menton. Elle ne dormait pas. Elle écoutait.

À deux heures du matin, la serrure biométrique de la porte d'entrée émit un bip.

Elle ferma les yeux très fort. Elle entendit ses pas sur le parquet. Ils étaient lourds, las. Il n'alla pas à la cuisine. Il vint directement dans la chambre.

La porte s'ouvrit. Vivian maîtrisa sa respiration, la forçant à adopter un rythme lent et régulier. Elle le sentit avant même de sentir sa présence. Il sentait la pluie, l'air humide de Londres, et autre chose encore. Un parfum. Floral, capiteux, et cher. Ce n'était pas le sien.

Le matelas s'affaissa lorsqu'il s'assit sur le bord du lit.

Vivian resta parfaitement immobile. Elle sentait la chaleur de son corps irradier à travers les draps. Un instant, sa main plana au-dessus de son épaule. Elle pouvait sentir la chaleur de sa paume. Elle tressaillit. Ce fut un mouvement infime, involontaire, un réflexe né de la douleur qui lui serrait la poitrine.

Julian se figea. Il interpréta ce tressaillement comme un rejet. Il retira sa main aussitôt. Le froid reprit sa place dans l'espace qui les séparait.

Il se leva. Il desserra sa cravate — elle entendit la soie glisser contre le tissu de son col. Il entra dans la salle de bain.

La douche coula pendant vingt minutes. Vivian resta allongée dans le noir, la main posée sur le flacon de pilules qu'elle avait caché sous son oreiller. Elle se demanda s'il était en train de laver l'odeur de l'autre femme de sa peau. Elle se demanda s'il se sentait coupable.

La lumière du matin frappa les baies vitrées d'un éclat blafard et grisâtre. Vivian était déjà debout. Elle était dans la cuisine, se déplaçant machinalement. Elle prépara un petit-déjeuner léger : des toasts, des fruits, et un café noir pour lui. L'odeur du café lui souleva le cœur, mais elle ravala sa nausée, s'agrippant au comptoir jusqu'à ce que le malaise passe.

Julian entra dans la cuisine. Il portait un costume anthracite impeccable, ses cheveux étaient parfaitement coiffés, son visage un masque impénétrable d'efficacité professionnelle. On aurait dit la couverture de Forbes. Il n'avait rien d'un mari rentré à deux heures du matin avec l'odeur d'une autre femme sur lui.

Il ignora le café qu'elle avait servi. Il consulta sa montre avec impatience.

Vivian se tenait près de l'îlot en marbre. La pierre était froide sous ses doigts. C'était le moment. Elle devait le lui dire. Le médecin avait dit que le stress était dangereux. Ce silence était un stress.

« Julian », commença-t-elle. Sa voix était assurée, comme si elle avait répété.

Il leva les yeux. Ses yeux étaient bleus, froids comme la glace. « Nous devons parler du contrat », dit-il.

Vivian s'interrompit. Les mots moururent sur ses lèvres.

Julian plongea la main dans sa mallette et en sortit une enveloppe kraft. Il la fit glisser sur l'îlot en marbre. Le bruit du papier raclant la pierre résonna dans le silence de la cuisine.

Vivian baissa les yeux. Elle reconnut le sceau de cire. C'était le sceau du service juridique de Sterling Corp.

« Le contrat de mariage de trois ans est arrivé à son terme », dit Julian. Sa voix était dénuée de toute émotion, comme s'il discutait d'une fusion ou d'une acquisition. « L'échéance est arrivée. »

Vivian sentit le sang quitter son visage. Ses genoux se dérobèrent. Elle s'agrippa au rebord de l'îlot pour ne pas tomber.

« Serena est de retour », ajouta-t-il. Il le dit nonchalamment, comme s'il commentait la météo. Comme si Serena n'était pas le fantôme qui avait hanté tout leur mariage. Comme si Serena n'était pas la raison pour laquelle il n'avait jamais regardé Vivian comme un mari devrait le faire.

Vivian le dévisagea. Le nom flottait dans l'air, aspirant l'oxygène de la pièce.

Elle ouvrit l'enveloppe avec des doigts tremblants. Le titre du document la dévisagea en lettres noires et grasses : DISSOLUTION DE MARIAGE.

Julian consulta son téléphone. Un message illumina l'écran. Pendant une seconde, une microseconde à peine, son visage s'adoucit. Les traits durs autour de sa bouche se détendirent. Puis il releva les yeux vers Vivian, et son détachement professionnel revint.

« J'ai prévu une compensation généreuse », dit-il. « Tu n'auras à te soucier de rien. L'appartement de Chelsea est à toi. Une allocation mensuelle pendant cinq ans. »

Vivian ravala la bile qui remontait de nouveau. Elle avait l'impression de se noyer.

« C'est à cause d'elle ? » murmura-t-elle.

Julian se leva. Il boutonna la veste de son costume. C'était un geste définitif.

« C'a toujours été temporaire, Vivian. Tu le savais. Mon grand-père voulait cette union. Il n'est plus là. L'obligation est levée. »

Il se dirigea vers la porte. Il ne se retourna pas. Il ne dit pas au revoir. Il partit, tout simplement.

Vivian resta là, agrippée au marbre. La pièce se mit à tourner.

Elle baissa de nouveau les yeux sur les papiers. Sa vue se brouilla, mais elle se força à se concentrer sur les petits caractères. Elle devait savoir comment il était en train de la détruire.

Son regard tomba sur la Clause 14B.

Toute grossesse résultant de l'union doit être déclarée immédiatement. Le Père se réserve le droit d'exiger une interruption de la grossesse afin d'éviter toute complication concernant la lignée successorale. Si la grossesse devait être menée à terme contre la volonté du Père, la garde exclusive, légale et physique, reviendrait uniquement à Julian Sterling, et l'enfant serait placé dans un internat privé à l'étranger. La mère renonce à tout droit de contact ou de visite.

Vivian eut un hoquet. L'air quitta ses poumons.

Interruption. Ou il prendrait le bébé et l'enverrait au loin. Il l'effacerait de la vie de son propre enfant pour garder son monde « propre ».

La gouvernante, Mrs. Potts, entra dans la cuisine. Elle vit les papiers étalés sur l'îlot. Elle vit le visage de Vivian. Elle détourna le regard, embarrassée, et fit semblant de s'occuper de la vaisselle.

La main de Vivian tremblait tandis qu'elle fouillait dans sa poche. Elle sentit le plastique froid du flacon de pilules dont elle avait changé l'étiquette.

Elle l'enfonça plus profondément dans sa poche.

Elle ne pouvait pas le lui dire. Elle ne pourrait jamais le lui dire. Pas si elle voulait que ce bébé survive. Pas si elle voulait être une mère.