Du serviteur au sauveur

J'ai essayé de me réfugier dans ma petite chambre dans les quartiers du personnel, mon sanctuaire, mais je n'y suis pas parvenue.

Une main s'est abattue sur mon bras, me tirant en arrière. C'était l'un des gardes de la famille de Ferrière. Il était immense, son visage impassible.

« Madame de Ferrière veut vous voir », a-t-il grogné.

Il n'a pas attendu ma réponse. Il m'a traînée à travers le manoir, sa poigne me meurtrissant. Ma fine manche en coton s'est déchirée à l'épaule, exposant ma peau à l'air froid et jugeur de la maison.

Il m'a entraînée dans le grand salon familial. C'était une pièce réservée aux occasions formelles, froide et imposante, sentant le vernis au citron et le vieil argent. On se serait cru dans un tribunal.

Éléonore de Ferrière, la matriarche de la famille, était assise sur une chaise à haut dossier, sa posture droite comme un i. Elle était une femme redoutable avec des yeux aussi vifs et gris que le silex. Dorian se tenait à côté d'elle, son visage un masque froid et indéchiffrable.

Et à côté de lui, l'air faussement fragile et bouleversé, se trouvait Alix.

Sur le sol, en mille morceaux scintillants, gisaient les restes brisés d'un vase en porcelaine. C'était une antiquité de la dynastie Qing, la possession la plus précieuse d'Éléonore.

« Kira », la voix d'Éléonore était comme de la glace qui se brise. « Alix me dit que vous avez délibérément cassé mon vase. »

Ma tête s'est relevée d'un coup sec. J'ai regardé de la porcelaine brisée au visage d'Alix. Elle avait un petit sourire presque imperceptible sur les lèvres. C'était elle.

« Ce n'est pas vrai », ai-je dit, ma voix tremblant légèrement. « Je ne l'ai pas touché. »

« Elle ment », a gémi Alix en s'agrippant au bras de Dorian. « Elle était en colère à cause des fiançailles. Elle a dit... elle a dit que si elle ne pouvait pas t'avoir, personne ne t'aurait. Puis elle a jeté le vase. »

Le mensonge était si audacieux, si cruel, qu'il m'a coupé le souffle.

J'ai regardé Dorian, mes yeux le suppliant. Il me connaissait. Il savait que je ne ferais jamais une chose pareille.

Mais il ne m'a pas regardée. Il a regardé Alix, son expression s'adoucissant d'inquiétude.

Puis il s'est tourné vers moi, et son visage était de pierre.

« À genoux, Kira », a-t-il dit, sa voix d'un calme terrifiant. « Excuse-toi auprès d'Alix. »

Les mots m'ont frappée plus fort qu'une gifle. M'agenouiller ? M'excuser pour quelque chose que je n'avais pas fait ?

Un souvenir m'a traversé l'esprit. Dorian, seize ans et fiévreux, s'accrochant à ma main. « Ne me laisse pas, Kira. Promets-moi que tu ne me quitteras jamais. » J'avais promis. J'avais toujours tenu mes promesses.

Ce souvenir, autrefois source de réconfort secret, me semblait maintenant un éclat de verre dans mon cœur.

Il voulait que je m'agenouille. Sur les morceaux brisés du trésor de sa grand-mère.

Le garde derrière moi m'a poussée en avant. J'ai trébuché, mes genoux heurtant le sol avec un craquement écœurant. Une douleur aiguë et fulgurante a parcouru mes jambes alors que les éclats de porcelaine mordaient ma chair.

J'ai haleté, me mordant la lèvre pour ne pas crier.

À travers un brouillard de douleur, j'ai vu le sourire triomphant d'Alix et le froncement de sourcils impatient de Dorian. Il se fichait que je sois blessée. Il voulait juste que ce soit fini.

Je me suis légèrement redressée, essayant de garder l'équilibre, le dos droit. Je ne leur donnerais pas la satisfaction de me voir ramper.

« Dorian, je ne ferais jamais... » ai-je commencé, ma voix étranglée par la douleur et l'incrédulité.

Il m'a coupée, s'avançant. Il s'est accroupi devant moi, son visage à quelques centimètres du mien. Un instant, j'ai cru qu'il allait m'aider. J'ai vu le garçon avec qui j'avais grandi, le garçon que j'aimais.

Puis il a appuyé sa main sur mon épaule, forçant tout mon poids sur mes genoux en sang.

La douleur était aveuglante. Des larmes ont jailli de mes yeux.

« Excuse-toi », a-t-il répété, sa voix un grognement bas et dangereux.

L'odeur de lui, ce mélange familier de parfum et de quelque chose d'uniquement Dorian, a rempli mes sens. C'était mon réconfort. Maintenant, c'était du poison.

« Je suis... désolée », ai-je murmuré, les mots ayant un goût de cendre dans ma bouche. Chaque syllabe était une reddition. Du sang chaud coulait le long de mes jambes, tachant mon simple pantalon, formant une flaque sur le coûteux tapis persan.

Alix a poussé un soupir magnanime. « Je suppose que je peux lui pardonner. Elle est clairement à bout de nerfs. »

Dorian s'est relevé, son devoir accompli. Il ne m'a pas tendu la main. Il n'a même pas regardé mes blessures.

Éléonore a finalement parlé. « Fais en sorte qu'on s'occupe d'elle, Dorian. Cela ne doit plus se reproduire. »

Il a hoché la tête, puis m'a prise dans ses bras. Le mouvement soudain a envoyé une nouvelle vague d'agonie à travers moi. Mon sang a maculé le devant de son pull en cachemire coûteux.

Le trajet jusqu'à ma chambre a été le plus long de ma vie. Je tremblais dans ses bras, de douleur, de froid, et de ce désir écœurant et traître pour son contact. Son corps était encore chaud, un réconfort familier que mon propre corps refusait d'oublier, mais son cœur s'était transformé en glace.

Il m'a déposée sur mon petit lit et a récupéré la trousse de premiers secours. Ses mouvements étaient efficaces, impersonnels, comme un médecin traitant un étranger.

« Tu dois apprendre ta place, Kira », a-t-il dit, sa voix basse alors qu'il nettoyait les coupures sur mes genoux. Son contact était étonnamment doux, un fantôme du soin qu'il me témoignait autrefois. « Alix va être ma femme. Elle est la future matriarche de cette famille. Tu ne lui manqueras pas de respect. »

« Elle a menti, Dorian », ai-je murmuré, la voix rauque. J'ai touché la vieille cicatrice à peine visible sur son poignet, une cicatrice qu'il s'était faite en me protégeant d'une étagère qui tombait quand nous étions enfants. « Tu sais qu'elle a menti. »

La chaleur de sa peau sous mes doigts était une contradiction douloureuse. Chaud et froid. Doux et cruel.

Il a retiré sa main comme si mon contact le brûlait.

« Arrête ça », a-t-il dit sèchement. « Alix est délicate. Tu n'as été qu'hostile envers elle depuis son arrivée. »

Il la croyait. Il choisissait de croire la belle et parfaite menteuse plutôt que moi, la fille qui lui avait donné son sang pendant quinze ans.

Un rire, aigu et brisé, s'est échappé de mes lèvres. « Délicate ? Dorian, es-tu aveugle ? »

La douleur dans mes genoux était un écho sourd et lancinant de la blessure béante dans mon âme. Il me protégeait. Il était mon bouclier contre le monde. Maintenant, c'était lui qui tenait l'épée.

Je l'ai regardé, vraiment regardé, et j'ai vu un étranger. Le garçon que j'aimais avait disparu, remplacé par cet homme froid et cruel.

La douleur et l'amour étaient si enchevêtrés en moi que je ne pouvais pas les distinguer. C'était un doux poison que je sirotais depuis des années.

« Tout ira bien, Kira », a-t-il murmuré, sa voix s'adoucissant légèrement alors qu'il finissait de panser mes genoux. C'était le même ton qu'il utilisait pour calmer un cheval effrayé. « Sois juste une gentille fille. »

Je savais, avec une certitude qui me glaçait jusqu'aux os, que plus rien n'irait jamais bien.

Dehors, la pluie avait recommencé, une bruine lente et misérable. Le ciel était couleur de plomb.

Mon cœur battait un rythme frénétique et solitaire contre mes côtes.

Les fissures entre nous étaient devenues un gouffre. Et je savais, avec une clarté finale et déchirante, que c'était lui qui m'y avait poussée.