Droguée, plaquée, et maintenant femme de milliardaire

Point de vue d'Éléonore Dubois :

« Ce n'est qu'une photo ? » ai-je murmuré, ma voix une chose rauque et brisée.

Gaspard m'a enfin regardée, vraiment regardée, agenouillée au milieu des débris de mon souvenir le plus précieux. Une lueur de quelque chose – de la culpabilité, peut-être – a traversé son visage.

« Elle ne l'a pas fait exprès, Éléonore », a-t-il dit, son ton défensif.

« Vraiment ? » ai-je rétorqué, mon regard se fixant sur Kimberley. Ses yeux, pendant une fraction de seconde, ont eu une lueur triomphante avant qu'elle ne s'effondre à nouveau en sanglots pathétiques.

C'en était trop. Le dernier fil de mon contrôle a cédé.

Je me suis relevée d'un bond, ma main bougeant avant que mon cerveau ne puisse traiter l'action. Le claquement de ma paume contre la joue de Kimberley a résonné dans la pièce silencieuse.

Sa tête a basculé sur le côté, une marque rouge fleurissant sur sa peau pâle.

« Éléonore ! » a rugi Gaspard, se déplaçant instantanément pour la protéger. Il m'a saisi les épaules, sa poigne comme du fer. « As-tu perdu la tête ? »

Il m'a poussée en arrière. Fort. La même poussée négligente et dédaigneuse du jour de notre mariage. J'ai trébuché, ma cheville s'est tordue, et je suis tombée lourdement, mon coude craquant contre le parquet. Une douleur fulgurante a parcouru mon bras.

« Oh, Gaspard, elle s'est blessée ! » s'est écriée Kimberley, sa voix dégoulinant de fausse inquiétude. « Nous devrions l'aider. »

Gaspard a hésité, ses yeux fixés sur mon expression douloureuse. Pendant un instant, j'ai vu l'ancien Gaspard, le protecteur. Mais ce n'était qu'un fantôme.

Kimberley a tiré sur sa manche. « Laisse-moi nettoyer sa coupure », a-t-elle dit doucement. « C'est la moindre des choses que je puisse faire. »

« Non », ai-je sifflé, essayant de m'éloigner d'elle. « Ne me touche pas. »

Le visage de Kimberley s'est décomposé. « J'essayais seulement d'aider », a-t-elle gémi, tournant ses yeux remplis de larmes vers Gaspard.

C'est tout ce qu'il a fallu. Son visage s'est durci. « Tenez-la », a-t-il ordonné aux deux femmes de chambre qui s'étaient précipitées en entendant l'agitation.

« Monsieur ? » a balbutié l'une d'elles, l'air choqué.

« Tenez. La. Bien », a-t-il répété, sa voix ne laissant aucune place à la discussion.

Les deux femmes, leurs visages un mélange de pitié et de peur, m'ont immobilisé les bras. J'ai lutté, mais j'étais faible, émotionnellement et physiquement épuisée.

« Tu es hystérique, Éléonore », a dit Gaspard, sa voix froide. « Kimberley est gentille. Tu devrais être reconnaissante. »

Kimberley s'est approchée de moi, une bouteille d'alcool à friction et une boule de coton à la main. Elle s'est agenouillée, son visage près du mien, son parfum sucré me donnant la nausée. « Ça risque de piquer un peu », a-t-elle murmuré, un sourire cruel jouant sur ses lèvres que seule moi pouvais voir.

Elle n'a pas utilisé la boule de coton.

Elle a dévissé le bouchon et a renversé la bouteille entière sur l'écorchure vive et saignante de mon coude.

Le monde a explosé dans une supernova de douleur pure et sans mélange. C'était un feu, un acide, un millier d'aiguilles chauffées à blanc s'enfonçant dans ma chair en même temps. Un cri a jailli de ma gorge, rauque et animal. Ma vision s'est brouillée, des points noirs dansant sur les bords.

À travers un brouillard d'agonie, j'ai levé les yeux vers Gaspard, mes yeux le suppliant de m'aider, de me montrer une once de la compassion qu'il avait autrefois pour moi.

Il est resté là. À regarder. Son visage était un masque distant et impassible.

J'ai vu sa mâchoire se contracter. Il hésitait.

Kimberley l'a vu aussi. « Gaspard », a-t-elle étouffé, sa voix tremblante. « Ça fait mal... ma poitrine... je n'arrive plus à respirer... »

Instantanément, son attention s'est reportée sur elle. « Kimberley », a-t-il dit, sa voix épaisse d'alarme. Il l'a soulevée dans ses bras comme si elle était en verre.

« Je te monte », a-t-il murmuré, la sortant de la pièce sans un seul regard en arrière pour moi, la femme qu'il venait de laisser torturer sur le sol de son bureau.

Les femmes de chambre ont lâché mes bras et se sont enfuies, me laissant seule, effondrée en un tas. L'odeur forte et stérile de l'alcool a rempli mes poumons, une odeur que j'associerais désormais à la mort absolue de mon amour pour Gaspard Lemoine.

Ma main, celle avec l'ancienne cicatrice, reposait sur le sol près de la photographie détruite de ma mère. Il avait eu cette cicatrice en me protégeant. Maintenant, il restait là à regarder une autre femme m'en infliger une nouvelle.

Un rire a bouillonné dans ma gorge, un son hystérique et brisé.

J'avais aimé un monstre. Ou pire, j'avais aimé un homme faible qui laissait un monstre dicter ses actions.

J'ai soigneusement rassemblé les morceaux de la photo de ma mère, mes doigts saignant toujours. « Je suis désolée, Maman », ai-je murmuré au visage souriant et brisé. « Je suis tellement désolée de l'avoir choisi au détriment de tout. »

Quelques jours plus tard, le gala annuel de la famille Lemoine a eu lieu. C'était une représentation obligatoire ; ma présence n'était pas facultative. Gaspard a insisté pour que Kimberley vienne, affirmant qu'elle avait trop peur pour être laissée seule.

Dès que nous sommes entrés, j'ai senti les chuchotements commencer, les regards apitoyés et critiques. J'étais la nouvelle d'hier, la mariée abandonnée. Kimberley, s'accrochant au bras de Gaspard comme une liane délicate, était l'héroïne tragique et romantique de la soirée.

Il était dégoûtant d'attention pour elle, lui cherchant du champagne, ajustant son châle, riant à ses blagues insipides. J'ai été laissée seule dans un coin, un fantôme gênant à une fête qui était autrefois censée célébrer ma place dans cette famille.

Une cousine de Gaspard, une femme qui avait toujours été jalouse de moi, s'est approchée d'un pas nonchalant. « Eh bien, eh bien, Éléonore », a-t-elle ricané, me toisant de haut en bas. « Tu as l'air un peu... mise au rebut. Je suppose que le talent et l'intelligence ne suffisent pas à garder un homme comme Gaspard, n'est-ce pas ? »

J'ai serré mon verre de vin, mes jointures blanches.

Gaspard a dû entendre. « Ça suffit, Clara », a-t-il dit, sa voix sèche. Mais il s'est immédiatement retourné vers Kimberley. « Tu te sens bien, ma chérie ? Tu as l'air un peu pâle. »

Sa défense de moi était un geste creux, immédiatement annulé par sa préoccupation bien plus grande pour elle.

Kimberley m'a adressé un petit sourire triomphant par-dessus l'épaule de Gaspard. Puis, alors qu'elle se tournait pour se diriger vers la grande tour de champagne, elle a fait un trébuchement délibéré et théâtral.

Tout s'est passé au ralenti.

Son corps s'est arqué en arrière, non pas loin de la tour, mais directement dedans. Des centaines de flûtes en cristal, remplies de champagne doré, ont dévalé en une cascade scintillante et mortelle.

Gaspard n'a pas hésité. Il a bondi, non pas vers moi, mais vers Kimberley, enroulant son corps autour du sien pour la protéger des éclats de verre.

J'ai été laissée debout, directement sur la trajectoire de la destruction.

La vague de champagne m'a frappée en premier, froide et choquante, trempant ma robe de créateur en un instant. Puis est venu le verre. Des éclats ont plu sur moi, coupant mes bras et mes épaules nus. Une lourde flûte en cristal m'a heurté la tempe, et le monde s'est dissous dans une cacophonie de verre brisé et de halètements choqués de la foule.

Je suis restée là, figée, dégoulinante de champagne et de sang, un spectacle d'humiliation publique. Gaspard, s'étant assuré que Kimberley était parfaitement indemne, s'est finalement tourné pour me regarder. Ses yeux se sont écarquillés dans un choc momentané devant la figure pathétique et brisée que j'étais devenue.

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