Divorce anniversaire : L'Ascension de Ma Reine

Point de vue d'Aimée Laurent :

Je suis retournée à la maison que nous avions construite ensemble, celle qu'Alexandre appelait encore « notre foyer ». Ce mot était un mensonge. Chaque recoin de cette immense villa minimaliste me semblait maintenant souillé, un musée d'une vie qui n'avait jamais été réelle.

La photo encadrée sur la cheminée a attiré mon regard. C'était le jour où nous avions lancé notre première application, nos visages rougis par la victoire et le champagne bon marché. Nous étions si jeunes, si pleins de certitudes. Un sanglot rauque s'est arraché de ma gorge, et ma main s'est projetée, balayant le cadre en argent sur le sol. Le verre a volé en éclats, un son qui faisait écho à la fracture dans ma propre poitrine.

J'ai traversé la maison comme une tempête, un tourbillon de chagrin et de fureur. Sa collection de montres ridiculement chères, un cadeau de ma part, a été éparpillée sur le sol en marbre. Les éditions originales qu'il chérissait ont été arrachées de leurs étagères. Chaque objet qui représentait notre histoire commune est devenu une cible pour ma douleur.

Quand Alexandre est finalement rentré des heures plus tard, il m'a trouvée assise au milieu des décombres, un fantôme dans notre palais en ruines. Il s'est arrêté net, son visage un masque d'incrédulité et de colère.

« Mais qu'est-ce que tu as fait, Aimée ? »

Je l'ai juste regardé, mon esprit un vide engourdi et bourdonnant. La rage m'avait quittée, ne laissant qu'une douleur creuse.

Il a soupiré, passant une main dans ses cheveux parfaits, sa colère se transformant rapidement en une pitié condescendante. « Écoute, je sais que c'est un choc. Tu es sous le coup de l'émotion. Je comprends. » Il a enjambé un vase brisé. « Mais détruire des biens ne résoudra rien. C'est toujours notre vie. »

« Je pars », ai-je dit, les mots à peine un murmure.

« Ne sois pas ridicule. Où irais-tu ? »

« N'importe où sauf ici. »

Il a réfléchi un instant, son esprit déjà en train de calculer, d'élaborer une stratégie. « Très bien. Si tu as besoin d'espace, prends la maison de Deauville. La presse pensera que nous faisons juste une pause. C'est mieux pour l'image de l'entreprise. »

L'entreprise. Il s'agissait toujours de l'entreprise. L'image de ma mère de soixante-dix ans, dont la santé fragile ne supporterait pas un scandale, m'a traversé l'esprit. Pour elle, je devais jouer son jeu, juste pour un temps.

« D'accord », ai-je accepté, la voix plate.

Le trajet jusqu'à Deauville a été un flou. La Manche s'étendait à côté de moi, vaste et indifférente. La maison de plage avait été notre premier achat important, un symbole de notre succès. Maintenant, elle allait devenir ma cage dorée.

En entrant, un parfum écœurant et inconnu m'a frappée. Il était sucré et bon marché, une odeur qui s'accrochait à l'air comme une maladie. Mes yeux se sont posés sur la table basse. Un verre de rosé à moitié vide, une trace de rouge à lèvres sur le bord. Sur le canapé, un plaid en cachemire que je ne reconnaissais pas était négligemment jeté.

Partout où je regardais, il y avait des signes d'elle. Chloé. Une paire de talons aiguilles abandonnée près de la porte. Un magazine people ouvert sur une page consacrée aux ventres ronds des célébrités. Elle n'avait pas seulement été dans son lit ; elle avait été dans notre vie, notre maison, depuis combien de temps ? Une vague de nausée si puissante qu'elle m'a fait plier les genoux m'a submergée. J'ai titubé jusqu'à la salle de bain, l'estomac soulevé, expulsant le dîner d'anniversaire qui s'était transformé en poison à l'intérieur de moi.

Alexandre est arrivé plus tard, me trouvant sur la terrasse, le regard vide fixé sur les vagues. J'avais ouvert toutes les fenêtres, désespérée d'aérer l'odeur suffocante d'elle, mais c'était inutile. Elle était imprégnée dans les murs.

« Elle était là pour un séminaire de travail le mois dernier », a-t-il dit, sa voix dénuée de toute excuse. « J'aurais dû faire nettoyer la maison. »

Je n'ai pas répondu. Je ne pouvais pas. J'ai augmenté le volume de mon téléphone, laissant une playlist aléatoire de rock enragé exploser dans les haut-parleurs, une tentative futile de noyer le son de mon monde qui s'effondrait.

Et puis je l'ai entendue. À travers la musique, provenant de son téléphone qu'il avait laissé sur la table. Une voix douce et gloussante.

« Tu me manques, Alex. Le bébé aussi te réclame. Il n'arrête pas de donner des coups, juste là où ta main était ce matin. »

Mon sang s'est glacé. Il ? Elle savait que c'était un garçon. Ils avaient une vie, un monde secret où ils parlaient des coups de pied de leur fils. Ce n'était pas une aventure. C'était un remplacement. J'étais en train d'être remplacée.

Alexandre a finalement remarqué mon immobilité et s'est approché, son visage un masque de patience forcée. « Aimée, nous devons en parler rationnellement. »

Je lui ai tourné le dos, marchant jusqu'au bord de la terrasse, les embruns froids sur mon visage.

Il m'a suivie, sa voix insistante. « Ça ne doit pas être la fin. C'est juste un détour. »

J'ai gardé les yeux fixés sur l'horizon, refusant de lui donner la satisfaction d'une réponse. Distrait, frustré, il a jeté un œil à son téléphone pour lui répondre. Il était tellement absorbé par sa nouvelle vie qu'il n'a pas vu la flaque de rosé renversé sur le bois de la terrasse.

Sa chaussure en cuir de luxe a glissé. Il a trébuché en arrière, les bras agités, et s'est écrasé contre la lourde table en verre où nous prenions notre petit-déjeuner.

Le monde a explosé dans un fracas de son et de douleur.

J'ai senti une chaleur brûlante me trancher le bras. Quelque chose de chaud et de liquide coulait sur ma peau. J'ai baissé les yeux. Un grand éclat de la table brisée était planté dans mon avant-bras. Le seau à champagne, un cadeau de notre mariage, avait été projeté par l'impact, heurtant ma tête avec un bruit sourd et écœurant.

Le monde a basculé, le magnifique coucher de soleil se transformant en un vortex sombre et tourbillonnant.

La dernière chose que j'ai entendue avant que l'obscurité ne m'engloutisse fut la voix d'Alexandre, rauque d'une panique qui semblait terrifiante de réalisme.

« Aimée ! Oh mon Dieu, Aimée ! »