Des cendres à son étreinte

Le penthouse que Morgane Lambert lui avait fourni était à des années-lumière de son petit appartement en Lorraine. Tout n'était que verre et acier, avec des vues panoramiques sur les toits de Paris. C'était froid, stérile et vide. Tout comme lui.

Pendant les premiers jours, Léo ne fit rien. Il resta simplement assis sur un canapé en cuir blanc, à regarder la ville, tandis que le personnel de Morgane s'occupait discrètement de lui. Un médecin vint soigner les bleus et les coupures de l'entrepôt. Un tailleur prit ses mesures pour de nouveaux vêtements. Un chef prépara des repas qu'il toucha à peine.

Morgane elle-même était un fantôme. Il savait qu'elle était dans le penthouse, dans son bureau au deuxième étage, mais il ne la voyait jamais. Elle était une présence qu'il sentait mais ne pouvait voir, une force silencieuse qui réorganisait sa vie à distance.

Une nuit, incapable de dormir, il sortit sur la terrasse. La ville scintillait en contrebas, une galaxie tentaculaire de lumières. Il ressentit un profond sentiment de dépaysement, comme s'il était un astronaute à la dérive dans l'espace.

Il les vit alors. De l'autre côté du parc, dans un autre gratte-ciel de verre, se trouvait le siège du Groupe Valois. Une lumière était allumée dans le bureau du dernier étage. Le bureau d'Aliénor.

Il pouvait tout juste distinguer deux silhouettes à l'intérieur, se découpant sur la lumière vive. Une femme et un homme. Ils étaient proches, le bras de l'homme enroulé autour de la taille de la femme. Il vit l'homme se pencher et l'embrasser.

Même à cette distance, il le savait. C'était Aliénor et Tristan.

La vue fut un coup physique. Il recula en titubant, sa main agrippant sa poitrine comme pour retenir son cœur. La douleur était vive, immédiate.

Il se réfugia à l'intérieur, le souffle court, en halètements saccadés.

Il vit son visage dans son esprit, non pas le masque froid et cruel qu'elle portait maintenant, mais le visage de son Ali. Son sourire, la façon dont ses yeux s'illuminaient quand elle le voyait, la façon dont elle s'accrochait à lui comme s'il était sa seule ancre dans la tempête.

« Tu es ma lumière, Léo », avait-elle murmuré un jour, son souffle chaud contre son cou. « Sans toi, je suis juste perdue dans le noir. »

Maintenant, elle était avec Tristan, l'homme même qui avait orchestré ses ténèbres.

« Je mourrais pour toi, Léo », lui avait-elle juré, ses yeux féroces d'un amour qu'il avait cru incassable.

Et d'une certaine manière, elle l'avait fait. L'Ali qu'il aimait était morte. Morgane Lambert lui avait offert une échappatoire, mais on n'échappe pas aux souvenirs. Ils faisaient partie de lui, un membre fantôme qui lui faisait mal d'une douleur que personne d'autre ne pouvait voir.

Il traversa en titubant l'immense penthouse jusqu'à sa chambre. Son vieux sac de sport, la seule chose qu'il avait de sa vie antérieure, était dans un coin. Il s'agenouilla et l'ouvrit. À l'intérieur, sous quelques t-shirts usés, se trouvait une petite boîte en bois.

Il l'ouvrit. Elle était remplie de lettres. Des lettres qu'Aliénor lui avait écrites pendant leur temps ensemble. Son écriture était une écriture délicate, en boucles, pleine de vie et d'amour.

Il en prit une au hasard.

Mon très cher Léo,

Je te regarde travailler dans le garage depuis la fenêtre. Tu n'as aucune idée à quel point tu es beau quand tu es concentré, avec cette petite tache de graisse sur le nez. Je t'aime plus que les mots ne peuvent le dire. Tu es mon foyer.

Pour toujours à toi,

Ali

Sa vision se brouilla. Il ne pouvait plus lire.

C'était un mensonge. Tout ça. La femme qui avait écrit ces mots avait disparu, remplacée par une étrangère qui le méprisait.

Il devait la laisser partir. Il devait tuer le fantôme qui le hantait.

Il trouva une lourde corbeille à papier en métal dans un coin de la pièce. Il la porta jusqu'à la petite cheminée sans fumée. Une par une, il prit les lettres de la boîte et les jeta dans la corbeille. Ses mains tremblaient. Chaque lettre était un souvenir, un morceau de son cœur.

Il sortit un briquet, un simple Zippo qu'elle lui avait offert pour son anniversaire. Il l'ouvrit. La flamme dansa dans la pénombre.

Il était sur le point de le laisser tomber dans la corbeille quand l'interphone sur le mur sonna.

Une voix nette et formelle parla. « Monsieur Dubois, mes excuses pour l'heure tardive. Une certaine Mademoiselle Aliénor de Valois est dans le hall et exige de vous voir. Elle est accompagnée de Monsieur Tristan de Valois. Ils provoquent un esclandre. Les instructions de Madame Lambert sont de leur refuser l'entrée, mais Mademoiselle de Valois menace d'appeler la presse. »

Le sang de Léo se glaça. Il se dirigea vers l'interphone. « Ne les laissez pas monter. »

« Compris, monsieur. Nous allons gérer... un instant. » Il y eut une pause, un bruit sourd d'agitation. La voix revint, troublée. « Monsieur, ils ont forcé le passage de la sécurité du hall. Ils sont dans l'ascenseur. Je répète, ils sont en route. »

Un instant plus tard, la porte de sa chambre fut projetée en arrière. Non pas enfoncée par la force, mais déverrouillée par une carte magnétique que Tristan brandissait effrontément – une clé maîtresse probablement dérobée au bureau de la sécurité paniquée dans le chaos. Tristan de Valois se tenait là, un sourire narquois et triomphant sur le visage. Aliénor était juste derrière lui, les bras croisés, l'air impatient.

« Qu'avons-nous là ? » lança Tristan d'une voix traînante, ses yeux se fixant sur les lettres dans la corbeille.

« Dehors », dit Léo, sa voix basse et dangereuse.

Tristan entra nonchalamment dans la pièce, l'ignorant. « Brûler de vieilles lettres d'amour ? Comme c'est pathétique. Tu essaies de détruire les preuves de ta petite obsession ridicule ? »

Il plongea la main dans la corbeille et attrapa une poignée de lettres avant que Léo ne puisse réagir.

« Voyons voir quel genre de balivernes tu t'es écrites à toi-même. » Les yeux de Tristan parcoururent la page, et son sourire s'élargit. « Oh, c'est excellent. Si sentimental. "Mon très cher Léo..." Tu es vraiment un tordu. »

Puis ses yeux tombèrent sur le bas de la page. La signature. « Pour toujours à toi, Ali. »

Le visage de Tristan pâlit. Le sourire narquois disparut, remplacé par une expression de pur choc et de fureur.

« D'où est-ce que tu sors ça ? » siffla-t-il, la voix tendue.

« Elle me les a écrites », dit Léo, sa voix plate. « Avant que toi et ses parents ne la détruisiez. »

Le choc de Tristan se transforma rapidement en rage. Il froissa la lettre dans son poing.

« Menteur ! Tu les as falsifiées ! Espèce de harceleur malade et tordu ! » Il se jeta sur Léo, essayant d'attraper le reste des lettres.

Léo le repoussa. « Sors de ma vie, Tristan. »

« C'est ma vie ! Ali est à moi ! » hurla Tristan, son vernis de grande école de commerce se fissurant pour révéler la jalousie frénétique en dessous. « Tu n'es rien ! Un déchet sorti du caniveau ! »

Il insista sur le fait que les lettres étaient des faux, sa voix devenant plus forte, plus hystérique. C'était un animal acculé, se débattant dans une tentative désespérée de protéger ses mensonges.