De la mariée éconduite à la reine impitoyable

Point de vue d'Avery Leroy :

Je ne sais pas combien de temps je suis restée assise là, sur le carrelage froid, à grelotter, avant que l'eau ne s'arrête enfin. J'ai enlevé la robe trempée et me suis enroulée dans une serviette, mes mouvements raides et robotiques. Je suis allée dans la chambre d'amis, évitant la mienne, incapable d'affronter la scène de mon humiliation finale.

En passant devant la chambre principale, la porte était entrouverte. Je n'ai pas pu m'empêcher de regarder. Alexandre était assis sur le bord de notre lit, le lit que nous avions partagé pendant des années, et il enroulait doucement un bandage autour du doigt de Kiara. La lumière de la lampe adoucissait les traits de son visage, le baignant d'une douce lueur. Le regard dans ses yeux… c'était le même regard qu'il m'avait lancé après avoir frappé ce garçon pour m'avoir tiré les cheveux. Protecteur. Dévoué.

Et tout était pour elle. Ma remplaçante.

Cette nuit-là, j'ai rêvé de nous. Pas les bons souvenirs, mais les petits moments insidieux que j'avais ignorés. La façon dont ses yeux devenaient vitreux quand je parlais de mon travail. L'impatience dans sa voix quand je l'appelais au bureau. Les innombrables rendez-vous « reportés ». Les fissures étaient là depuis le début ; j'étais juste trop amoureuse pour les voir.

Je me suis réveillée avec un mal de tête lancinant et la bouche aussi sèche que du papier de verre. En descendant chercher un verre d'eau, j'ai trouvé Kiara assise à ma table de salle à manger, sirotant du thé dans ma tasse préférée. Elle portait une des chemises d'Alexandre, qui flottait sur sa petite silhouette, la faisant paraître encore plus frêle et innocente.

Elle m'a souri, un sourire narquois, paresseux et triomphant. « Bonjour, Avery. Bien dormi ? »

Je l'ai ignorée, me dirigeant vers la cuisine.

« Tu sais », a-t-elle continué, sa voix légère et conversationnelle, « Alex s'inquiète tellement pour toi. Il dit que tu es comme un beau vase fragile qu'il doit protéger du monde. » Son sourire s'est élargi. « Mais même le plus beau des vases n'est qu'un objet. Vide. Ce sont les gens comme moi, les gens avec une vraie douleur, qui peuvent vraiment lui faire ressentir quelque chose. Ce n'est pas moi qui détruis votre relation, Avery. C'est moi qui le sauve de celle-ci. »

« Tu as besoin d'une aide professionnelle », ai-je dit, ma voix plate.

« Peut-être », a-t-elle concédé. « Mais j'ai quelque chose que tu n'as pas. Son cœur. » Elle s'est penchée en avant, ses yeux brillant de malice. « Il m'a tout raconté, tu sais. Sur le mariage. Sur le fait qu'il ne pouvait pas supporter de me voir souffrir, alors il t'a mariée à son chauffeur juste pour se débarrasser de moi. Une personne insignifiante pour une autre. C'est presque poétique. »

La confirmation, l'entendre de ses lèvres, c'était comme avaler du verre. « Un homme qui ferait ça », ai-je dit, ma voix dangereusement calme, « n'est pas un trophée à gagner, Kiara. C'est un boulet. »

Elle a ri. « Tu dis ça juste parce que tu as perdu. Tu veux voir à quel point tu as perdu ? Jouons à un petit jeu. »

Avant que je puisse réagir, elle a attrapé la bouilloire d'eau bouillante sur le comptoir. Ses mouvements étaient rapides, délibérés. Elle a projeté le contenu brûlant directement sur mes jambes.

La douleur a été instantanée et atroce. J'ai crié, reculant en titubant alors que ma peau se couvrait de plaques rouges et furieuses. Des cloques se formaient déjà sur mon tibia.

À ce moment précis, Alexandre est entré, sa mallette à la main. « Qu'est-ce qui se passe ? »

Ses yeux se sont écarquillés d'alarme en me voyant par terre, serrant ma jambe. Pendant une fraction de seconde, j'ai vu une lueur du vieil Alex, celui qui se serait précipité à mes côtés.

Mais alors Kiara a fondu en larmes. « Alex ! Je suis tellement désolée ! », a-t-elle gémi, se précipitant vers lui. « J'essayais juste de faire du thé à Avery pour m'excuser pour hier soir, et elle… elle me l'a fait tomber des mains ! Elle a dit que je n'étais pas digne d'être dans sa cuisine ! »

Je l'ai regardée, abasourdie par l'audace de son mensonge.

J'ai observé le visage d'Alexandre. Le choc initial et l'inquiétude pour moi se sont lentement refroidis, remplacés par un regard familier de déception lasse. Il choisissait déjà de la croire.

« Avery », a-t-il dit, sa voix empreinte de désapprobation. « C'était vraiment nécessaire ? Tu sais à quel point elle peut être maladroite. »

« Elle me l'a jeté dessus, Alex ! », ai-je crié, l'injustice de tout cela rendant la douleur encore pire. « Regarde ma jambe ! Vérifie les caméras de sécurité si tu ne me crois pas ! »

Il a ricané. « Ne sois pas ridicule. Tu veux que je regarde les enregistrements de sécurité dans ma propre maison pour prouver que ma fiancée est une brute ? Tu as une idée de ce que ça te fait paraître ? Tu commences à agir comme ton père, utilisant ces petits drames pour attirer l'attention. »

La mention de mon père était un coup bas, et il le savait. Mon père, un homme qui avait trompé ma mère mourante et avait ensuite eu le culot d'amener sa maîtresse à ses funérailles. La blessure était encore vive, une source de honte et de douleur profondes.

Ma main a bougé avant que je puisse réfléchir. Je l'ai giflé, fort, en plein visage. Le son était sec, final.

Il est resté là, stupéfait, une main se levant vers sa joue. Il ne semblait même pas en colère, juste… résigné.

Kiara a choisi ce moment pour pousser un autre cri de douleur. « Alex, ma main… celle que je me suis coupée hier soir… elle me fait si mal. »

Son attention s'est instantanément reportée sur elle. Il l'a prise dans ses bras, son visage un masque d'inquiétude une fois de plus. « Je t'emmène à l'hôpital, pour faire vérifier ça. »

Alors qu'il la portait en passant devant moi, il s'est arrêté. « Le chauffeur sera là dans cinq minutes pour t'emmener faire soigner cette brûlure », a-t-il dit, sa voix dénuée de toute émotion. Il ne m'a même pas regardée.

Puis ils sont partis.

Je suis restée assise sur le sol de ma cuisine, entourée d'eau renversée et des débris de ma vie, un rire amer montant dans ma gorge. Il envoyait son chauffeur – mon mari frauduleux – m'emmener à l'hôpital. L'ironie était suffocante.

« Je romps avec toi, Alexandre Moreau », ai-je murmuré à la pièce vide.

Il ne m'a pas entendue. Il était déjà parti, se précipitant aux côtés de la femme qu'il aimait vraiment.

Je me suis relevée, ignorant la douleur cuisante dans ma jambe, et j'ai boité jusqu'à l'hôpital par mes propres moyens. Je n'allais plus l'attendre. Ni pour un trajet, ni pour des excuses, ni pour un amour qui était déjà mort.