Le regret du PDG suite à son divorce d'un milliard de dollars

Mon mari, un neurochirurgien de génie et le sous-chef de la mafia, m'a laissée pour morte sur le bord d'une autoroute, sous une pluie battante. Il devait se précipiter auprès d'une autre femme, son véritable amour, qui venait d'avoir un banal accident de voiture.

Alors que je gisais sur un brancard, perdant mon sang après avoir été percutée par un camion, j'ai appris que j'étais enceinte de huit semaines. Mais mon espoir a été de courte durée. L'hôpital n'avait plus de mon groupe sanguin, et la seule réserve avait été mise de côté par mon mari pour son amante, au cas où elle aurait des « complications post-opératoires » suite à sa chirurgie esthétique.

Au téléphone, j'ai entendu l'infirmière le supplier. « Cette femme, et votre... ce bébé vont mourir ! »

Sa réponse a été glaciale. « Isabelle est ma priorité. »

Il a laissé notre enfant mourir pour la sauver d'un risque mineur. Le registre où je notais méticuleusement ses péchés a enfin atteint zéro. J'étais libre.

Deux ans plus tard, je me suis construit une nouvelle vie, une nouvelle carrière, et j'ai trouvé un nouvel amour avec un homme qui me chérit. Je ne suis plus l'épouse brisée, mais une architecte reconnue, nominée pour un prix prestigieux.

Et ce soir, à la cérémonie de remise des prix, il m'a retrouvée. Il s'est agenouillé au milieu de la salle de bal, me suppliant de lui donner une seconde chance.

Chapitre 1

Séraphine POV :

Le jour où j'ai commencé à tenir le compte des péchés de mon mari fut le jour où j'ai compris que mon mariage était un contrat, et que mon cœur était le seul bien que je n'avais pas cédé.

Il était caché au fond de notre dressing commun, un espace plus grand que mon premier studio parisien. Dissimulé derrière une paire de bottes d'hiver que je n'avais jamais portées à Paris, le registre en cuir noir était sobre, austère, et complètement déplacé parmi les soieries et les bijoux qui définissaient ma vie de Séraphine Rossi, épouse du sous-chef du clan Moretti.

Dante cherchait les boutons de manchette de son grand-père, ceux sculptés dans de l'argent ancien avec le blason de la famille. Il se déplaçait entre les rangées de ses costumes sur mesure avec la même grâce létale qu'il utilisait pour dominer une pièce, sa présence un grondement sourd de pouvoir qui vibrait à travers le plancher.

Ses mains – des mains de neurochirurgien, des mains capables de tuer un homme aussi facilement que d'en sauver un – frôlèrent mes affaires sans un regard.

Puis il s'arrêta.

Il avait vu la boîte. Ce n'était pas une boîte de créateur. Elle n'était pas tape-à-l'œil. C'était juste une simple boîte noire. Sa curiosité, chose rare lorsqu'elle m'était destinée, fut piquée. Il la descendit, ses mouvements économiques et précis, et l'ouvrit.

Le registre se trouvait à l'intérieur.

Il le prit, son pouce traçant la couverture sans fioritures. Il l'ouvrit à la première page. Mon écriture, la calligraphie élégante que ma mère m'avait enseignée, remplissait l'espace.

Le Registre des Péchés.

Une lueur de quelque chose – amusement ? agacement ? – traversa son visage. Il lut les règles que j'avais écrites sous le titre.

Score de départ : 100.

Chaque acte de déshonneur, chaque trahison, soustrait des points au score.

Quand il atteint zéro, je suis libre.

Il eut un ricanement, un son bas et méprisant dans le silence du dressing. « Un caprice d'épouse délaissée », murmura-t-il, les mots destinés à lui-même, mais je les entendis depuis le seuil de la porte où je me tenais, invisible.

Il feuilleta les pages, ses yeux balayant les entrées. Chacune était une petite entaille nette.

-5 points : Il a oublié notre anniversaire. La date qui a scellé le pacte entre le clan Rossi et le clan Moretti.

-3 points : Il a annulé notre voyage en Italie parce qu'Isabelle a appelé.

-7 points : Il m'a appelée Isabelle alors qu'une fièvre le terrassait.

-2 points : Il a donné le vin millésimé, un cadeau destiné au Don du clan Ricci, à Isabelle parce qu'elle disait aimer la bouteille.

Je vis sa mâchoire se contracter, mais ce n'était pas de culpabilité. C'était d'irritation. Pour lui, ce n'était pas un registre de ses trahisons. C'était un témoignage de mon obsession pour Isabelle Laurent, la femme qu'il avait aimée avant moi, la femme qu'il aimait toujours. Le fantôme qui hantait notre cage dorée.

Il se souvenait d'elle, je le savais. Il se souvenait du cœur brisé quand elle l'avait quitté des années auparavant, avant que nos familles ne décident qu'une alliance était nécessaire. Il se souvenait de m'avoir choisie, moi, Séraphine Rossi, l'architecte au tempérament calme et à la lignée respectable, comme la solution parfaite et placide. Un beau meuble pour stabiliser le sous-chef.

Avec un dernier regard froid, il rejeta le registre dans sa boîte, la repoussant sur l'étagère avec une indifférence négligente. Il trouva les boutons de manchette, les glissa dans ses poignets et se tourna pour partir.

C'est là qu'il me vit enfin. J'étais dans le salon, juste à l'extérieur du dressing, mon carnet de croquis ouvert sur mes genoux. Une stupide et tenace lueur d'espoir s'alluma dans mes yeux. Cela faisait des années qu'il ne l'avait pas vraiment remarquée.

« Je sors », dit-il, sa voix plate. Il ajusta sa montre. « C'est le vernissage de la galerie d'Isabelle ce soir. »

Je la sentis mourir. Éteinte comme une bougie, ne laissant derrière elle que de la fumée et l'obscurité.

Son regard tomba sur mon carnet de croquis. Sur la page se trouvait le dessin détaillé d'une chambre d'enfant, avec de minuscules étoiles peintes au plafond et un berceau sculpté de douces vagues. Une expression étrange, indéchiffrable, traversa ses traits une fraction de seconde. Un pincement que je ne pus déchiffrer.

Puis son téléphone vibra. C'était son fidèle Capo, Marco.

« Patron », la voix de Marco était urgente, crépitant à travers le téléphone. « Il y a le feu. La galerie d'Isabelle. Les Rinaldi revendiquent l'attentat. »

Le sang quitta le visage de Dante. Le sous-chef froid et contrôlé disparut, et à sa place se tenait un homme consumé par une terreur singulière. Il attrapa ses clés et son manteau, ses mouvements vifs et frénétiques. Il passa devant moi en trombe, sans un mot, sans un regard dans ma direction.

Je l'ai suivi. Je ne sais pas pourquoi. Peut-être avais-je besoin de le voir de mes propres yeux.

La galerie était une vision d'enfer, les flammes léchant le ciel nocturne. Je vis Dante au cordon de police, se disputant avec les pompiers, sa voix un rugissement rauque de désespoir. Il essayait de foncer dans le brasier.

« Mes mains sont assurées pour dix millions d'euros », hurla-t-il à un capitaine des pompiers qui tentait de le retenir, sa voix se brisant sous l'effet d'une panique que je n'avais jamais entendue auparavant. « Je suis chirurgien. Tout mon avenir est dans ces mains, et je les laisserais brûler jusqu'à la cendre pour être sûr qu'elle est en sécurité. Vous me comprenez ? Lâchez-moi ! »

Mon cœur s'arrêta. Il a juste... cessé de battre.

À proximité, j'entendis Marco parler à un autre Soldato. « Il est comme ça depuis qu'ils sont gamins », dit le soldat. « Obsédé. C'est la seule qui peut lui faire perdre la tête. »

Je n'étais qu'un obstacle. Une remplaçante. Un devoir.

Le registre était ma bouée de sauvetage. C'était la seule chose qui m'appartenait vraiment. En le regardant, lui, un homme prêt à brûler pour une autre femme, je sus que le score venait de chuter de façon vertigineuse.

Il franchit le cordon. Il courut dans la fumée.

Quelques instants plus tard, il émergea, portant Isabelle dans ses bras. Elle toussait, son visage enfoui dans sa poitrine. Il lui murmurait des mots – des réconforts, des promesses – sa voix empreinte d'une tendresse qu'il ne m'avait jamais montrée. Il ne m'a pas jeté un seul regard.

Il la confia aux ambulanciers, s'assura qu'elle respirait, qu'elle était en sécurité.

Ce n'est qu'alors, une fois son devoir envers elle accompli, que Dante Moretti s'effondra, terrassé par la fumée.