Brûler son monde de mensonges

Point de vue d'Aliza :

La main de Dax s'attardait sur le bras de Frida, un contact si tendre qu'il a remué un couteau dans mes entrailles. Il a penché la tête, lui murmurant quelque chose, et elle a gloussé, ses yeux pétillants. C'était une intimité que j'avais passée un an à désirer, une affection qu'il réservait uniquement à son « ex-petite amie bien-aimée ». La vue m'a retourné l'estomac, un mélange écœurant de jalousie et de désespoir. Je le regardais, cet homme avec qui j'étais mariée, dont le regard était maintenant uniquement fixé sur une autre femme, une femme qui se délectait de son attention comme une enfant gâtée.

Une pression froide et suffocante m'a envahi la gorge. J'avais l'impression de me noyer dans un océan de son indifférence et de son charme calculé. Mes poumons me brûlaient, en manque d'air. Je voulais crier, me déchaîner, arracher ce sourire suffisant du visage de Frida, mais je ne pouvais pas. Pas ici. Pas devant l'équipe de tournage, qui filmait encore consciencieusement chaque moue et chaque pose de Frida.

J'ai dégluti difficilement, ravalant les larmes brûlantes. Ma réputation professionnelle était en jeu, la chose même pour laquelle je m'étais si durement battue pour la récupérer. J'ai redressé le dos, repoussant le raz-de-marée d'humiliation et de trahison. « Professeure Aris », ai-je dit, ma voix étonnamment stable, « je suis ici pour le poste d'assistante de recherche. Je comprends l'importance du projet. » Mes yeux se sont tournés vers Dax, un défi silencieux dans leur profondeur. « Et je vous assure que mon engagement est inébranlable. »

La professeure Aris a semblé soulagée, bien qu'une ombre d'inquiétude persistât dans ses yeux. « Excellent, Aliza. Je suis contente que tu sois à bord. C'est un moment critique pour le projet. Dernière chance, attention. » Elle a insisté sur la dernière partie, un avertissement clair.

J'ai hoché la tête, reconnaissant la pression tacite. Ce n'était pas seulement un travail ; c'était ma bouée de sauvetage, mon identité. Je ne le laisserais pas, ni elle, me prendre ça. J'ai présenté ma proposition de recherche détaillée, exposant des méthodologies révolutionnaires, ma voix ferme et claire. J'ai parlé avec passion, avec conviction, du potentiel du Projet Chimère. La science, l'espoir qu'il offrait à l'humanité, a coulé à travers moi, éclipsant momentanément la réalité amère de ma vie personnelle.

Les membres du conseil, initialement sceptiques, ont commencé à hocher la tête. L'expression de la professeure Aris est passée de l'inquiétude à la fierté. Ma proposition était solide, mon expertise indéniable. Ils ne pouvaient pas nier mes qualifications, même avec l'ingérence flagrante de Dax. Lorsque le vote final a eu lieu, il a été unanime. J'étais dedans. En tant qu'assistante de recherche, oui, mais j'étais dedans. Une petite victoire, mais une victoire quand même.

Un fragile sentiment de triomphe a fleuri dans ma poitrine alors que je quittais le campus. Je l'avais fait. Je m'étais battue pour ma place, pour ma passion. Mes pas semblaient plus légers, une lueur d'espoir revenant.

En approchant du manoir, j'ai remarqué une agitation. Des boîtes, des rubans et des décorations pour bébé étaient transportés à l'intérieur. Mon cœur a eu un étrange sursaut. Ils installaient la chambre du bébé. L'assistante de Dax, Madame Evans, m'a accueillie à la porte, son visage illuminé d'un sourire chaleureux.

« Madame Ouest, bienvenue à la maison ! Monsieur Ouest voulait s'assurer que tout soit parfait pour la chambre du bébé. Il a été si méticuleux. Il a même envoyé des croquis lui-même. » Ses mots, censés être réconfortants, sonnaient creux.

J'ai forcé un sourire, ma joie de l'approbation du projet soudainement éclipsée par une terreur familière. Dax, méticuleux pour une chambre de bébé ? L'homme qui ne se souvenait même pas de ma couleur préférée ? Un rire cynique s'est coincé dans ma gorge. Ce n'était pas pour moi. C'était pour l'image, pour l'héritage des Ouest.

Plus tard, en traversant la pièce à moitié décorée, les couleurs pastel et les petits meubles me semblaient étrangers, suffocants. Une petite peur irrationnelle m'a saisie. Un enfant. Son enfant. J'en avais perdu un, et maintenant la perspective d'un autre, de mettre une nouvelle vie dans ce monde fracturé, me semblait terrifiante. Ma propre enfance, un flou de négligence émotionnelle et de ressentiments tacites, a défilé devant mes yeux. Mes parents, pris dans leur propre guerre silencieuse, avaient offert peu de chaleur. Je ne voulais pas répéter ce cycle. Pas pour un enfant innocent. Pas avec Dax.

La sonnerie de mon téléphone m'a surprise. C'était Dax. « Aliza », sa voix était sèche, urgente. « Les médias ont eu vent de ta... condition. C'est partout. Nous devons contrôler le récit. »

Mon cœur s'est serré. « Que veux-tu dire ? »

« Ils te dépeignent comme une croqueuse de diamants calculatrice, essayant de me piéger avec une grossesse. Et bien sûr, il y a des rumeurs sur l'accident de Frida et ta perte d'emploi soudaine. C'est un désastre. » Son ton était dépourvu de sympathie, rempli seulement d'agacement face à ce cauchemar de relations publiques. « Nous avons besoin d'un front uni. Il y a une conférence de presse ce soir. Sois prête. »

« Une conférence de presse ? » Ma voix était faible. « Dax, je viens de perdre un bébé. Et mon travail. Je ne suis pas prête pour ça. »

« Tu seras prête », a-t-il claqué, sa patience s'épuisant. « Il ne s'agit pas de tes sentiments, Aliza. Il s'agit du Groupe Ouest. Il s'agit de protéger notre image, et plus important encore, de protéger Frida de tout examen plus approfondi. Un bébé est un outil puissant pour la perception publique. Il montre la stabilité, l'engagement. »

Ses mots étaient un frisson amer. Un bébé, un outil. Pas un miracle, pas un nouveau départ, mais une stratégie de relations publiques. Le dernier vestige de chaleur dans mon cœur s'est flétri et est mort.

Ce soir-là, je me tenais à côté de Dax sur une scène brillamment éclairée, un sourire forcé plaqué sur mon visage. Les flashs des appareils photo crépitaient aveuglément, une horde affamée de journalistes criant des questions. Ma main reposait sur mon ventre encore plat, un geste que j'espérais transmettre une mère sereine et enceinte. C'était une performance. Notre mariage était une performance.

« Monsieur Ouest », a crié un journaliste, « il y a des rumeurs selon lesquelles vous auriez offert à Mademoiselle Brennan un collier de diamants rares la semaine dernière. Est-il vrai que votre femme a reçu un bijou similaire, voire plus extravagant, en gage de votre amour éternel ? »

La prise de Dax sur ma main s'est resserrée, un avertissement silencieux. Il a souri avec charme. « Bien sûr. Ma femme est tout pour moi. Elle ne mérite rien de moins que le meilleur. » Il s'est tourné vers moi, son sourire n'atteignant pas tout à fait ses yeux. « N'est-ce pas, ma très chère ? »

Le mensonge avait un goût de cendre dans ma bouche. Je n'avais pas reçu un seul bijou de sa part depuis notre bague de fiançailles forcée. Le « pendentif en étoile » était un accessoire fragile dans sa promesse enfantine, une babiole bon marché comparée aux diamants qui ornaient Frida. Pourtant, j'ai souri, une imitation glaçante et parfaite de son propre sourire. « Absolument », ai-je murmuré, ma voix mielleuse. L'amertume, cependant, était mienne seule.

Un autre journaliste est intervenu, sa question plus pointue. « Madame Ouest, certains tabloïds suggèrent que votre relation avec Mademoiselle Brennan est tendue, en particulier après son récent accident. Que pensez-vous de l'implication de Mademoiselle Brennan dans le projet Chimère, compte tenu de sa relation passée avec votre mari ? »

La main de Dax a serré la mienne, presque douloureusement. Mon regard a rencontré le sien. Ses yeux contenaient une menace silencieuse, un ordre clair de jouer le jeu. Mais quelque chose en moi a craqué. Les années de négligence, l'humiliation constante, la blessure fraîche de ma fausse couche, et maintenant ce manque de respect flagrant. C'en était trop.

J'ai pris une profonde inspiration, mon sourire inébranlable, même si mon cœur battait un rythme effréné contre mes côtes. « Frida Brennan est une actrice talentueuse », ai-je commencé, ma voix claire et calme. « Son implication apporte une visibilité publique précieuse à d'importantes recherches scientifiques. » J'ai fait une pause, laissant mon regard dériver vers Dax, puis revenir au journaliste. « Quant à sa relation passée avec mon mari, c'est précisément ce que c'est : le passé. Mon mari et moi sommes concentrés sur notre avenir. Et notre enfant. »

Une onde a parcouru les journalistes. Les yeux de Dax se sont écarquillés, une lueur de surprise, peut-être même de respect à contrecœur, dans leur profondeur. Il ne s'attendait pas à ça. Il s'attendait à ce que je m'effondre, que je balbutie, que je confirme leurs soupçons. Mais j'avais joué son jeu, et j'avais gagné. Pour l'instant.

De retour au manoir, le silence semblait plus lourd que d'habitude. Dax était assis en face de moi dans le salon, faisant défiler sa tablette. La section des commentaires d'un article de presse a clignoté sur l'écran : Croqueuse de diamants. Briseuse de ménage. Elle a clairement chassé Frida. Regardez comme elle est suffisante. Internet était un cloaque de haine, alimenté par le récit de victime soigneusement élaboré de Frida.

Dax s'est éclairci la gorge. « Je vais demander à mon équipe de s'en occuper. Ça va se tasser. » Sa voix était plate, dépourvue de réel réconfort.

Je l'ai regardé, mon cœur une douleur creuse. « Tu les crois, Dax ? » Ma voix n'était qu'un murmure. « Penses-tu que je suis une briseuse de ménage ? Que j'ai chassé Frida ? »

Il n'a pas répondu immédiatement, son regard fixé sur l'écran, puis s'est déplacé vers la cheminée vacillante. « Aliza », a-t-il dit, sa voix empreinte d'une lassitude familière, « tu savais ce qu'était ce mariage. Un pacte. Une fusion. L'entreprise de biotechnologie en difficulté de ta famille, l'empire de ma famille. Il y avait... des attentes. » Il a finalement rencontré mon regard, ses yeux froids, distants. « Frida et moi... nous avions une histoire. Une longue histoire. Tu en étais consciente. »

Les mots étaient une affirmation brutale de mes peurs les plus profondes. Il ne l'a pas nié. Il ne m'a pas défendue. Il a simplement réitéré les termes de notre contrat sans amour. J'étais la vérité dérangeante, l'intruse qui osait perturber son récit soigneusement construit. Ma poitrine s'est resserrée, une nouvelle vague de chagrin m'envahissant. J'avais bêtement espéré, même après tout, qu'il pourrait, juste peut-être, me voir comme plus qu'un arrangement commercial. Mais il ne le faisait pas. Il ne le ferait jamais. Le silence s'est étiré entre nous, épais d'accusations tacites et du goût amer d'un amour qui n'a jamais été vraiment réciproque.