Brisé et Trahi : Le regret d'un milliardaire

Alexia Bernard PDV :

L'écran géant qui affichait habituellement une galerie tournante de bon goût d'art moderne montrait maintenant mon visage. Mais ce n'était pas mon visage d'aujourd'hui, posé et maîtrisé. C'était mon visage d'il y a douze ans, rouge et strié de larmes, ma bouche ouverte dans un cri de plaisir simulé.

C'était un deepfake. Un deepfake grotesque de réalisme. Ils avaient pris un extrait du film d'auteur un peu osé qui avait été mon dernier rôle – un rôle brut, désespéré, qui m'avait valu les éloges de la critique et l'attention du milieu – et l'avaient fusionné de manière transparente avec de la pornographie hardcore. L'audio était une boucle déformée des répliques les plus vulnérables de mon personnage, tordues en quelque chose d'obscène.

Un hoquet collectif parcourut la salle de bal somptueusement décorée. Les parents des camarades de classe de Baptiste, l'élite parisienne, se figèrent, des flûtes de champagne à mi-chemin de leurs lèvres. Leurs sourires polis se transformèrent en masques de dégoût et de jugement.

Je l'ai vu dans leurs yeux, la conclusion rapide et accablante. C'est Alexia Bernard. L'actrice ratée que Julien Allard a épousée de manière inexplicable. La croqueuse de diamants. La souillure qu'il a introduite dans son monde immaculé.

Je savais, avec une certitude aussi froide et tranchante qu'un éclat de verre dans mes entrailles, qui avait fait ça. Cela portait la marque de la cruauté de Baptiste et Bastien, guidée par la main précise et malveillante de leur mère, Carla. C'était leur cadeau d'anniversaire pour leur frère. Mon exécution publique.

Mon téléphone, serré dans ma main, vibrait de notifications. Je n'avais pas besoin de regarder. Je savais ce que c'était. Le clip serait partout sur Internet en quelques minutes. Les gros titres s'écriraient d'eux-mêmes. Les commentaires seraient un cloaque de haine misogyne et de vitriol, déterrant chaque mensonge et demi-vérité jamais imprimés sur moi.

Je vous avais bien dit que c'était une pute.

Pas étonnant qu'elle n'arrive pas à garder son mari. Il doit être dégoûté.

Elle n'a pas d'enfants pour une bonne raison. Quelle épave.

De l'autre côté de la pièce, je les ai vus. Mes beaux-fils. Baptiste se tenait les bras croisés, un sourire suffisant et triomphant sur le visage. Bastien, toujours le plus faible, filmait la réaction de la foule avec son téléphone, en ricanant.

« Elle va péter un câble », pouvais-je imaginer Bastien murmurer. « Attends de voir. Elle va crier et pleurer et faire une scène énorme. »

Ils attendaient que je craque. Ils voulaient le drame, la validation qu'ils m'avaient enfin poussée à bout.

Mais juste au moment où la première vraie vague de nausée m'a frappée, Julien est apparu. Il a agi avec l'efficacité rapide et brutale qu'il réservait habituellement aux OPA hostiles. Il a arraché la télécommande principale à un organisateur d'événements paniqué et a écrasé son pouce sur le bouton d'alimentation.

L'écran est devenu noir.

Un silence suffocant s'est abattu sur la pièce. Le visage de Julien était un nuage d'orage. Il s'est retourné, son regard se fixant sur ses fils. Il n'a pas crié. Il n'en avait pas besoin. Il s'est avancé vers eux, les a saisis tous les deux par le bras avec une poigne qui les a fait grimacer, et les a traînés hors de la salle de bal sans un seul mot. Les lourdes portes se sont refermées derrière eux, me laissant seule dans une mer de regards hostiles.

Je devais sortir. Je ne pouvais plus respirer. J'ai titubé vers une porte latérale qui menait à une terrasse déserte, mes jambes tremblant. L'air froid de la nuit a été un choc pour mes poumons. Je me suis appuyée contre la balustrade en pierre, mes jointures blanches.

Mes mains tremblaient alors que je sortais une cigarette de la petite pochette que je portais. Je ne fumais presque plus, mais ce soir, j'en avais besoin. Je l'ai allumée, la petite flamme dansant dans l'obscurité, et j'ai pris une longue et désespérée bouffée.

La nicotine a atteint mon système, un calme sale et chimique qui a momentanément stabilisé les battements frénétiques de mon cœur.

« Mais qu'est-ce que tu crois faire, bon sang ? »

La voix de Julien était tranchante, coupant le silence. Il m'a arraché la cigarette des lèvres et l'a écrasée sous le talon de sa chaussure en cuir italien.

« Tu as perdu la tête ? » siffla-t-il, son visage à quelques centimètres du mien. Son haleine sentait le whisky cher. « Tu ne peux pas fumer. Et si tu étais enceinte ? »

Ses yeux n'étaient pas remplis d'inquiétude pour moi. Ils étaient remplis de condamnation. Le même regard qu'il m'avait lancé quand j'avais pris un deuxième verre de vin au dîner la semaine dernière.

Enceinte.

Un rire étrange et hystérique a bouillonné dans ma gorge. Oh, l'ironie était à s'étouffer. Enceinte. Un bébé. Notre bébé.

Le souvenir, celui que je gardais enfermé dans le coffre-fort le plus profond et le plus sombre de mon âme, s'est libéré.

C'était il y a cinq ans. Notre premier enfant. Un garçon. Nous l'avions appelé Léo. C'était une surprise, une petite fissure miraculeuse dans les fondations contractuelles de notre mariage. Pendant deux ans, je m'étais autorisée à croire qu'il pourrait être le ciment qui nous unirait. Il avait les yeux de Julien, mais mon sourire. Il était parfait.

Et puis il était parti.

Il venait d'apprendre à marcher, un bambin maladroit et joyeux qui adorait l'eau. Nous étions au domaine d'été des Allard. Je le regardais barboter dans le petit bain de la piscine. Je me suis détournée une seconde – une seule, impardonnable seconde – pour répondre à un texto de ma sœur.

Quand j'ai regardé à nouveau, il n'était plus là.

La panique, froide et absolue, s'est emparée de moi. J'ai crié son nom. Léo. LÉO ! J'ai couru autour de la piscine, mes yeux balayant l'eau bleu cristal, mon cœur battant un rythme frénétique et terrifiant contre mes côtes.

Puis je l'ai vue. Une petite sandale bleue flottant près de la bonde du grand bain.

Je l'ai trouvé au fond de la piscine, son petit corps immobile, ses cheveux déployés comme un halo sombre. J'ai plongé, l'eau un choc glacial, et je l'ai sorti. Il était si lourd. Si mou.

« Non, non, non », chantais-je, le posant sur les carreaux chauds au bord de la piscine. J'ai commencé le massage cardiaque, mes mouvements frénétiques, maladroits. J'ai soufflé dans sa petite bouche inerte, goûtant le chlore et mes propres larmes salées. « Allez, mon bébé, respire. Respire pour maman. »

« Alexia ! Qu'est-ce que tu fais ?! » La voix de Julien était un rugissement. Il était en communication professionnelle à l'intérieur.

Il m'a arraché Léo des bras. Je me suis accrochée à lui, un animal sauvage protégeant son petit. « Rends-le-moi ! Je peux le sauver ! »

CLAC.

Le son a claqué dans l'air estival. L'empreinte de sa main a fleuri sur ma joue, chaude et cuisante.

« Il est parti, Alexia ! » a crié Julien, son visage déformé par un chagrin si brut qu'il en était terrifiant. « Il est parti ! Il est mort ! Regarde-le ! »

Je suis tombée à genoux, mon monde entier s'effondrant dans ce seul et horrible moment. Le soleil était si brillant. Les oiseaux chantaient encore. Comment le monde pouvait-il continuer alors que mon fils était parti ?

« S'il te plaît », ai-je supplié, rampant vers lui, ma voix un murmure déchiqueté. « S'il te plaît, Julien. Laisse-moi le prendre. Laisse-moi juste l'avoir. On peut partir. Je le prendrai et je ne te demanderai plus jamais rien. S'il te plaît. »

Il n'a pas écouté. Il a tenu le corps de Léo et m'a juste regardée, ses yeux remplis d'une accusation qui me hanterait pour le reste de ma vie.

Il m'a fait regarder pendant qu'ils l'emmenaient. Il m'a fait aller à l'enterrement. Il m'a fait m'asseoir au premier rang du crématorium et regarder le petit cercueil blanc disparaître derrière un rideau de velours.

Une partie de mon âme a brûlé avec mon fils ce jour-là. Je suis devenue un fantôme dans ma propre vie, une coquille vide qui accomplissait les gestes. Les médecins ont appelé ça une dépression. J'ai appelé ça de la survie.

Je n'ai plus jamais pleuré à ce sujet. Pas devant lui. Pas devant personne.

Et maintenant, il parlait d'un autre bébé.

« Alexia ? » La voix de Julien s'est adoucie, un événement rare. Il a vu l'expression sur mon visage, le même regard vide que j'avais eu pendant des mois après la mort de Léo. Il a confondu mon traumatisme avec la honte de la vidéo. « Ce n'est pas grave. Je vais m'occuper des garçons. Je vais m'occuper de la presse. Tout ça va se tasser. »

Il a tendu la main, essayant de me prendre dans ses bras.

« Ne t'inquiète pas », murmura-t-il, sa voix empreinte du calme condescendant qu'il utilisait pour apaiser les actionnaires hystériques. « Je vais prendre soin de toi. »

Je me suis dérobée à son contact alors que les lourdes portes de la salle de bal derrière nous s'ouvraient brusquement, baignant la terrasse dans un flot soudain de lumière.

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