L'Ultime Vengeance glaciale de l'épouse de génie du milliardaire

Emelie fixait l'écran. Le nom de Clifton pulsait en lettres blanches sur le fond noir.

Trois secondes s'écoulèrent.

Elle décrocha.

« Emelie ? » La voix de Clifton résonna, riche et profonde. En arrière-plan, on pouvait entendre le tintement de verres en cristal et le murmure de rires polis. « Je suis au Gala, Emelie. Tu sais que le conseil d'administration attend de moi que je cultive les marchés asiatiques ce soir. Gavin m'a dit que tu avais envoyé un texto à propos d'une fièvre. »

Cultiver.

Emelie laissa échapper un rire bref et sec. On aurait dit le bruit de quelque chose qui se brise.

« C'est comme ça que tu l'appelles maintenant ? » demanda Emelie. Sa voix était rauque, éraillée par les hurlements. « Une opportunité de marché ? Ou est-ce qu'Eleanora n'est qu'une "cliente" ce soir ? »

Silence à l'autre bout du fil. Le bruit de fond sembla s'estomper, comme si Clifton s'était éloigné ou avait couvert le microphone.

« Ne commence pas, Emelie. Pas ce soir. J'ai vu le texto parlant de fièvre. Est-ce que Lily va bien ? »

« Elle a arrêté de respirer, Clifton. »

Emelie entendit une brusque inspiration à l'autre bout du fil.

« Elle a eu une crise convulsive », continua Emelie, le regard fixé sur les portes closes du box de déchocage. « Ses poumons se sont remplis de sang. J'ai dû forcer le médecin titulaire à la traiter pour une Hémorragie Alvéolaire Diffuse parce que le protocole standard était trop lent. Je suis assise par terre aux urgences, trempée et couverte de vomi. »

« Je… » La voix de Clifton flancha. « Je ne savais pas que c'était si grave. J'arrive. Je pars tout de suite. »

« Laisse tomber », dit Emelie. « Le spectacle est terminé. Elle est stable. »

« Emelie, écoute-moi… »

Elle raccrocha.

Elle laissa tomber le téléphone sur ses genoux et appuya sa tête contre le mur, fermant les yeux.

Les souvenirs l'assaillirent. Huit ans plus tôt. Un Clifton plus jeune, debout sous la pluie devant l'enterrement de son père, tenant un parapluie au-dessus d'elle. Il l'avait regardée avec une telle intensité, à l'époque. Il avait promis de prendre soin d'elle.

Quand cet homme était-il mort ?

Les heures passèrent dans un flou de bips de moniteurs et de grincements de chaussures en caoutchouc.

Vers 4 heures du matin, les portes s'ouvrirent. Le Dr Aris sortit. Il avait l'air épuisé, mais une nouvelle expression se lisait sur son visage lorsqu'il regarda Emelie. Du respect. Frisant la peur.

« Elle est stable », dit-il doucement. « Les stéroïdes ont fonctionné. L'hémorragie s'est arrêtée. Son taux d'oxygène est remonté à 96 %. »

Emelie expira un souffle qu'elle avait l'impression de retenir depuis des heures. « Merci. »

« Mme Wilder », hésita le Dr Aris. « Ce diagnostic… le fait d'avoir repéré la vascularite. C'était… intuitif. Très peu de médecins titulaires auraient décelé ça sur des images brutes de scanner. »

« Je lis beaucoup », dit Emelie en se relevant et en époussetant son pantalon de soie ruiné. « Je peux la voir ? »

Elle resta assise près du lit de Lily pour le reste de la nuit, tenant la petite main de sa fille, emballée dans du ruban adhésif et des tubes. Elle ne dormit pas. Elle se contenta de regarder la poitrine de Lily se soulever et s'abaisser, comptant chaque respiration.

Vers 7 heures du matin, l'épuisement finit par l'emporter. Sa tête plongea sur le matelas.

Quand elle se réveilla, la lumière filtrait à travers les stores.

Le lit était vide.

Emelie se releva d'un bond, sa chaise basculant en arrière avec un bruit sec. « Lily ? »

Une infirmière – pas celle de la nuit dernière – entra précipitamment. « Mme Wilder ? Oh, bien, vous êtes réveillée. »

« Où est ma fille ? » exigea Emelie, la panique lui serrant la gorge.

« M. Wilder a organisé un transfert il y a environ une heure », dit l'infirmière en consultant son dossier. « Il l'a fait déplacer au St. Jude's Private Recovery Center, dans les beaux quartiers. »

« Il l'a emmenée ? » Emelie sentit le sang quitter son visage. « Sans me réveiller ? Sans mon consentement ? »

« M. Wilder a invoqué la clause de procuration médicale d'urgence de votre contrat de mariage », dit l'infirmière d'un ton désolé. « Le service juridique l'a faxée. Elle lui accorde le pouvoir décisionnel principal dans les situations de soins critiques. Il voulait qu'elle soit dans un établissement plus… privé. »

Privé.

Il ne voulait pas que les paparazzi voient son enfant malade dans un hôpital public après avoir fait la fête avec sa maîtresse. Et il avait les documents légaux pour s'assurer qu'Emelie ne pourrait pas l'en empêcher.

Emelie sortit de l'hôpital sous le soleil du matin. L'orage était passé, laissant la ville lavée, propre et lumineuse.

Mais son monde à elle était gris.

Elle héla un taxi. Elle n'avait pas les clés de sa voiture ; le voiturier les avait encore.

Lorsqu'elle entra dans le penthouse, le silence était assourdissant. Ce n'était pas seulement calme ; c'était creux.

Elle monta les escaliers, passa devant la chambre principale et entra dans son grand dressing.

Elle ferma la porte à clé.

Elle s'agenouilla dans le coin le plus éloigné, derrière les rangées de robes de créateur qu'elle portait à peine. Elle souleva une lame de parquet mal fixée qui était recouverte par une étagère à chaussures.

En dessous se trouvait un coffre-fort.

Elle composa le code : 1-9-8-5. L'année de naissance de son père.

À l'intérieur se trouvait un ordinateur portable lourd et renforcé. Il avait l'air démodé, une véritable brique, mais c'était une station de travail sécurisée sur mesure, déguisée en technologie obsolète.

Elle le posa sur le pouf en velours et l'ouvrit. Elle appuya sur le bouton d'alimentation.

L'écran n'afficha ni logo Windows ni icône Apple. Il démarra sur un écran noir avec des lignes de commande vertes.

SCAN BIOMÉTRIQUE REQUIS.

Emelie posa son pouce sur le scanner.

ACCÈS AUTORISÉ. BIENVENUE, GHOST.

Le bureau apparut. Il était encombré de structures moléculaires complexes, de simulations de repliement de protéines en 3D fonctionnant via une liaison à distance avec un cluster de supercalculateurs, et d'un client de messagerie sécurisé portant la signature numérique du département de recherche de l'ETH Zurich.

Un e-mail non lu se trouvait en haut de la liste, marqué en rouge.

De : Dr Lucas Vance

Sujet : RT303 - Phase 1 terminée

Emelie cliqua dessus.

Ghost,

La simulation a tenu. La molécule que tu as conçue… elle se lie parfaitement aux récepteurs viraux. Nous sommes prêts pour la Phase 2. Mais nous avons besoin de toi. Le conseil d'administration pose des questions sur l'identité derrière la recherche. Je ne peux pas continuer à les faire patienter.

Emelie fit courir ses doigts sur le clavier. Pendant cinq ans, elle avait été Emelie Wilder, la femme-trophée. La femme des déjeuners mondains. La femme qui souriait et hochait la tête.

Mais avant cela, elle était le prodige du Dr Garvin Glover.

Elle commença à taper.

Passez à la Phase 2. Lancez les essais en aveugle. Je téléchargerai le protocole modifié ce soir. Mon identité reste confidentielle. Aucune exception.

Elle appuya sur Envoyer.

Le bruit d'une lourde porte d'entrée claquant en bas la fit sursauter.

Clifton.

Emelie referma brutalement l'ordinateur portable, le fourra dans le coffre-fort et remit la lame de parquet en place. Elle se leva, se débarrassa de ses vêtements sales et enfila un peignoir en soie.

Elle déverrouilla la porte du dressing et entra dans la chambre au moment où Clifton y pénétrait.

Il avait une mine affreuse. Sa chemise de smoking était déboutonnée, ses yeux injectés de sang. Il sentait le scotch éventé et le parfum de luxe.

« Emelie », souffla-t-il en passant une main dans ses cheveux. « Je suis allé à l'hôpital, ils ont dit que tu étais partie. »

Emelie se tourna vers le miroir, attrapant une brosse à cheveux. Elle commença à brosser sa chevelure emmêlée avec des gestes lents et rythmés.

« Je suis rentrée prendre une douche », dit-elle. Sa voix était calme. D'un calme terrifiant.

« J'ai fait transférer Lily », dit Clifton en observant son reflet. « La presse… Je ne pouvais pas risquer qu'ils aient des photos d'elle intubée. St. Jude's est mieux. Les meilleurs médecins du monde. »

« J'en suis sûre », dit Emelie.

Clifton s'approcha d'elle. Il plongea la main dans sa poche et en sortit une carte noire. La carte Centurion. En titane lourd.

Il la posa sur la coiffeuse.

« Achète-lui tout ce dont elle a besoin. Des jouets, des vêtements. Prends quelque chose pour toi aussi. Tu as l'air… fatiguée. »

Emelie regarda la carte. Elle scintillait à la lumière du soleil.

C'était l'argent de la culpabilité. Une compensation pour son absence. Un lot de consolation pour l'épouse.

« Merci, chéri », dit Emelie. Elle se retourna et lui offrit un sourire de porcelaine parfait. Il n'atteignit pas ses yeux. Ses yeux étaient morts.

Clifton cligna des yeux. Il s'était attendu à des cris. Il s'était attendu à des larmes. Cette docilité robotique le déstabilisa plus que n'importe quelle crise de colère n'aurait pu le faire.

« Bien », marmonna-t-il en desserrant sa cravate. « J'ai un dîner de famille ce soir. Mère vient. Il faut que tu sois prête pour sept heures. »

« Bien sûr », dit Emelie. « Je serai prête. »

Clifton s'attarda un instant, la regardant comme s'il essayait de résoudre une énigme, puis se retourna et entra dans la salle de bain.

Dès que l'eau se mit à couler, le sourire d'Emelie disparut.

Elle ouvrit le tiroir de la coiffeuse et y balaya la carte noire, l'enfouissant sous un tas de rouges à lèvres.

Elle prit son téléphone et composa le numéro de Harper Cole.

« Harper », dit Emelie en fixant son propre reflet. « Rédige les documents. »

« Le divorce ? » demanda Harper, la voix basse. « Emelie, tu es sûre ? L'équipe juridique des Wilder est un nid de requins. Ils te dévoreront toute crue. »

« Je veux la garde exclusive », dit Emelie, sa voix dure comme le diamant. « Et je veux la moitié des actifs. Commence à creuser. »