Au-delà de l'obsession cruelle du milliardaire

Point de vue d'Adélaïde :

Les derniers mots de Cannelle furent un murmure narquois à mon oreille. « N'essaie plus jamais de te mettre entre nous, Adélaïde. Tu n'as aucune idée de ce qu'il est prêt à faire pour moi. »

J'ai reculé en titubant, serrant les papiers du divorce contre ma poitrine. L'empreinte lourde de la clé de signature numérique d'Alonzo semblait me brûler un trou à travers le papier, à travers ma peau, jusqu'à mon âme. C'était la moquerie ultime. Mon mariage de cinq ans, un lien que j'avais autrefois considéré comme sacré, était officiellement terminé par l'amant gâté de mon mari, tamponné comme une facture insignifiante.

Le monde autour de moi semblait se déformer, les lumières scintillantes et le bavardage poli de la salle des ventes se brouillant en une brume nauséabonde. J'étais dans une pièce pleine de gens, et pourtant je ne m'étais jamais senti aussi complètement seul.

Soudain, une sirène stridente a retenti dans les haut-parleurs, suivie d'une voix automatisée et frénétique.

« INCENDIE DÉTECTÉ. VEUILLEZ ÉVACUER LE BÂTIMENT IMMÉDIATEMENT. CECI N'EST PAS UN EXERCICE. »

La panique a éclaté. La foule bien habillée s'est dissoute en une cohue hurlante et bousculante. Quelqu'un a heurté mon épaule blessée, et j'ai crié, chancelant sur le côté. Une autre poussée par derrière m'a envoyé m'étaler sur le sol.

Ma tête a heurté le marbre poli avec un bruit sourd et écœurant. Les papiers du divorce se sont éparpillés autour de moi.

« Lonzo ! » ai-je entendu Cannelle hurler de quelque part à proximité. « Lonzo, aide-moi ! Je suis tombé ! »

À travers la forêt de jambes paniquées, j'ai vu Alonzo, qui se dirigeait déjà vers la sortie, se retourner brusquement. Son visage était un masque de pure terreur, mais pas pour le feu, pas pour le chaos.

C'était pour Cannelle.

Une lueur d'espoir pathétique et désespérée s'est allumée dans ma poitrine. J'étais par terre aussi. Blessé. En danger. Me verrait-il ? Allait-il enfin, pour une seconde, me choisir ?

Ses yeux, vifs et concentrés, ont balayé la foule paniquée. Ils sont passés juste à côté de moi, sans même remarquer ma présence, comme si j'étais un meuble jeté. Il s'est fixé sur Cannelle, qui se tenait théâtralement la cheville à quelques mètres de là.

« J'arrive ! » a crié Alonzo, sa voix perçant le vacarme. Il a aboyé des ordres à ses gardes du corps. « Allez le chercher ! Dégagez le passage ! Sortez-le d'ici ! »

Les gardes du corps ont agi avec une efficacité brutale, écartant les gens pour créer un cocon autour de Cannelle, le soulevant et le pressant vers la sortie. Alonzo est resté à ses côtés, sa main sur le bas de son dos, son corps un bouclier contre la foule déferlante.

Il ne m'a pas regardé. Pas une seule fois.

Il est passé juste à côté de moi, sa chaussure en cuir coûteuse à quelques centimètres de mon visage.

« Alonzo ! » Le nom a été arraché de ma gorge, un cri rauque et désespéré. Mais il a été avalé par le rugissement de la foule et le hurlement des sirènes.

Je me suis recroquevillé en boule alors que les gens se bousculaient et trébuchaient sur moi, le talon d'un stiletto s'enfonçant dans mes côtes. L'odeur de fumée devenait plus forte. Une pensée horrible m'a saisi : j'allais mourir ici. Piétiné à mort dans un incendie, à quelques mètres de l'homme qui était censé être mon mari, l'homme qui ne saurait même pas que j'étais parti.

Puis, à travers la brume enfumée, je l'ai revu.

Alonzo. Il revenait.

Mon cœur a bondi avec ce même espoir stupide et têtu. Il est revenu pour moi. Il s'est souvenu de moi.

Il s'est frayé un chemin à contre-courant de la foule, ses yeux scrutant le sol avec une urgence frénétique. Il se dirigeait droit sur moi.

Il était presque sur moi. J'ai essayé de lever la main, de l'appeler à nouveau.

Il s'est penché, sa main tendue. Mon souffle s'est coupé.

Ses doigts ont effleuré mes cheveux, se refermant non pas sur mon bras, mais sur quelque chose de petit et scintillant sur le sol à côté de ma tête.

C'était une pochette de créateur. Celle de Cannelle. Une chose criarde, incrustée de cristaux, qui avait dû tomber quand on l'avait fait sortir.

Alonzo l'a attrapée, son expression soulagée. Il s'est redressé, a essuyé la pochette d'un geste protecteur, et s'est tourné pour partir.

Il me laissait. Encore.

Il était revenu dans un bâtiment en feu, risquant sa vie, non pas pour son mari, mais pour le sac à main de son amant.

La prise de conscience était si absurdement écrasante, si totalement dévastatrice, que j'ai eu l'impression que le sol s'était dérobé sous mes pieds. La dernière lueur d'espoir dans mon cœur n'a pas été simplement éteinte ; elle a été incinérée.

Je valais moins qu'un sac à main.

La fumée, la douleur, le poids écrasant de ma propre inutilité – tout a convergé, et mon monde s'est évanoui dans le noir.

La chose suivante que j'ai sue, c'est que j'étais sur un brancard, les lumières vives du plafond d'un hôpital défilant devant moi. Un médecin se penchait sur moi, sa voix urgente.

« Il a une commotion cérébrale, de multiples contusions et une fracture du péroné. Nous devons l'emmener en chirurgie maintenant pour réduire la fracture. »

Ils me poussaient vers le bloc opératoire. Un étrange sentiment de détachement m'a envahi. Ça n'avait même plus d'importance.

Juste au moment où ils franchissaient les portes battantes du bloc, deux des gardes du corps d'Alonzo sont apparus, bloquant le passage.

« Arrêtez, » dit l'un d'eux, sa voix plate et sans compromis.

Le médecin le fixa, horrifié. « Qu'est-ce que vous faites ? Cet homme a besoin d'une intervention chirurgicale immédiate ! »

« Nos ordres sont de l'amener à Monsieur Taylor, » dit le garde du corps.

« C'est insensé ! Il est gravement blessé ! » protesta le médecin.

L'expression du garde du corps n'a pas changé. Il s'est avancé, a saisi le côté de mon brancard et, avec un grognement d'effort, m'a simplement arraché de celui-ci.

J'ai atterri sur le sol froid et dur en linoléum avec un cri d'agonie alors qu'une nouvelle vague de feu me parcourait la jambe.

Le médecin et les infirmières ont haleté d'horreur. « Qu'est-ce que vous faites ?! Vous allez le tuer ! »

Le garde du corps les a ignorés. Il m'a attrapé sous les bras, ma tête ballottant en arrière, ma jambe cassée traînant inutilement derrière moi, et a commencé à me traîner dans le couloir comme un sac de déchets.

La douleur était atroce, mais ce n'était rien comparé à l'humiliation. J'étais traîné, en sang et brisé, dans les couloirs d'un hôpital, ma blouse fragile me couvrant à peine.

Ils m'ont traîné jusqu'à l'aile VIP, dans une somptueuse suite privée. Ils ne m'ont pas mis sur le lit vide. Ils m'ont jeté sur le sol en marbre froid, au pied de celui-ci.

Ma vision était floue, mais je pouvais le voir.

Alonzo. Il était assis sur le bord du lit. Et sur ce lit, calé par une montagne d'oreillers moelleux, se trouvait Cannelle Webster, tenant une poche de glace sur son front et gémissant.