Au bord du toit, une nouvelle vie a commencé

Le médecin m'a enfin donné le feu vert pour concevoir, et je suis rentrée chez moi sur un nuage pour l'annoncer à mon mari, Clément.

Nous avons trinqué à nos futurs enfants, Charline et Donatien, des prénoms qu'il jurait être uniques et spéciaux.

Plus tard dans la nuit, j'ai déverrouillé son iPad et j'ai compris que ces prénoms n'avaient rien d'unique. C'était un hommage malsain à sa maîtresse, Charlotte O'Donnell.

Quand je l'ai confronté, le masque du « mari parfait » s'est brisé en mille morceaux.

Il ne s'est pas excusé.

Au lieu de ça, lui et sa mère m'ont giflée, prétendant que mon « instabilité mentale » était de retour, tandis que mes propres parents me suppliaient de ne pas ruiner sa réputation.

Puis est arrivée la vidéo de Charlotte, riant en me disant de « rendre service à tout le monde et de crever ».

Brisée, acculée, je me suis retrouvée sur le rebord du toit de l'hôpital cette nuit-là.

J'ai appelé Clément, je lui ai dit de lever les yeux, et j'ai regardé son visage se décomposer de terreur alors que je lâchais prise.

Mais je n'essayais pas de me tuer.

Je visais le grand chêne en contrebas, calculant la chute parfaite pour détruire sa vie et assurer ma liberté.

Chapitre 1

Point de vue de Danaé Girard :

Les mots du médecin étaient un murmure d'espoir auquel je n'avais pas osé rêver depuis des années. « Danaé, vos analyses de sang sont excellentes. Vos niveaux d'hormones sont stables. Et les traitements de fertilité ? Ils ont été un succès. Vous êtes officiellement en bonne santé, et votre corps est prêt à concevoir. »

Mon souffle s'est coupé. Prête à concevoir.

Mon cœur battait la chamade contre mes côtes, un tambour joyeux après tant d'années de silence. Les ténèbres qui m'avaient consumée, la dépression clinique qui m'avait tenue captive, semblaient à des kilomètres maintenant. Le lourd manteau de l'anxiété s'était enfin levé. J'étais libre. J'étais entière. Et j'étais prête à construire la famille dont Clément et moi avions toujours rêvé.

Je suis pratiquement sortie de la clinique en flottant, les rues de Lyon se transformant en un kaléidoscope de couleurs heureuses. J'ai sorti mon téléphone, mes doigts tremblant en composant le numéro de Clément.

« Elle est prête », ai-je lâché, un sanglot de pure joie s'échappant de mes lèvres. « Le médecin a dit... Je suis prête, Clément. On peut enfin avoir notre bébé. »

Son rire profond a rempli mon oreille, chaud et rassurant. « C'est ma chérie, ça. Je savais que tu t'en sortirais. Je savais que tu te battrais. Je suis si fier de toi, Danaé. »

« Je t'aime », ai-je murmuré, les larmes coulant sur mon visage. « Merci pour tout. D'être resté avec moi, de m'avoir soutenue. On va être parents, Clément. »

« Oui, mon amour », a-t-il dit, la voix chargée d'émotion. « Et tout ça, c'est grâce à toi. Tu es la femme la plus forte que je connaisse. »

Il est rentré une heure plus tard, des fleurs à la main, ses yeux brillant d'une intensité que je n'avais pas vue depuis des mois. Il m'a prise dans ses bras, m'embrassant profondément, ses lèvres ayant le goût du triomphe et de promesses tacites.

« Ma courageuse chérie », a-t-il murmuré contre mes cheveux, me serrant plus fort que d'habitude. « Tu l'as fait. On l'a fait. »

Il s'est reculé, ses mains encadrant mon visage. Ses pouces ont essuyé les dernières larmes sur mes joues. « Fêtons ça. Ce soir, on nous fête. Et notre avenir. »

Il avait commandé mon plat italien préféré, et l'appartement sentait l'ail et le basilic, une odeur qui d'habitude me réconfortait. Mais ce soir, elle était teintée d'une douceur inconnue, presque troublante.

Clément a versé deux verres de Champomy, une tradition depuis que j'avais commencé mon traitement. Il a levé son verre, son sourire large et sincère. Du moins, c'est ce que je pensais.

« À notre avenir », a-t-il porté un toast. « À notre famille. À Charline et Donatien. »

J'ai souri en retour, faisant tinter mon verre contre le sien. « Charline et Donatien. J'adore ces prénoms, Clément. Si uniques. » Il les avait suggérés quelques semaines auparavant, disant qu'il les avait toujours aimés. Je n'avais pas posé de questions. C'était juste un autre signe de notre bel avenir.

Il était le mari parfait. Tout le monde le disait. Ma mère, Diane, me répétait toujours la chance que j'avais de l'avoir. « Il est resté à tes côtés, Danaé, quand tu étais au plus bas », me rappelait-elle constamment. « La plupart des hommes seraient partis. »

Sa propre mère, Berthe, ne manquait jamais une occasion de le louer. « Mon Clément est un saint », disait-elle à qui voulait l'entendre. « Épouser une femme avec des "problèmes" et rester à ses côtés contre vents et marées. C'est un homme en or, Danaé. N'oublie jamais ce qu'il a sacrifié pour toi. »

Je ne l'oubliais jamais. Je me sentais redevable envers lui, reconnaissante pour son soutien indéfectible pendant mes jours les plus sombres. Il était mon roc, mon sauveur. Et maintenant, il allait être le père de mes enfants. Charline et Donatien.

La soirée était parfaite. Nous avons parlé pendant des heures de chambres d'enfants, de prénoms de bébé et de la poussette que nous achèterions. Clément a même sorti son iPad, me montrant des rendus 3D d'une nouvelle extension qu'il concevait pour notre maison – une chambre de bébé insonorisée avec un puits de lumière.

« Il faut que ce soit parfait pour Charline et Donatien », avait-il dit, les yeux pleins de tendresse.

Plus tard dans la nuit, après que Clément se soit endormi, j'ai décidé de remettre son iPad sur sa table de chevet. En le prenant, une notification a clignoté sur l'écran depuis son cloud. « Nouveau téléversement : "Charlotte – Notre Anniversaire". »

Mon cœur s'est arrêté. Charlotte.

Le prénom m'a frappée comme un coup de poing. Charlotte O'Donnell. L'amour de lycée de Clément, celle dont tout le monde disait qu'il ne s'était jamais vraiment remis. Celle qui lui avait brisé le cœur avant de me rencontrer.

J'ai chassé cette pensée, me disant que c'était un vieux fichier, une relique de son passé. Pourtant, une angoisse glaciale a commencé à s'enrouler dans mon estomac. La curiosité, une chose sombre et dangereuse, s'est emparée de moi. J'ai déverrouillé l'iPad, mes doigts tâtonnant avec le code – notre anniversaire de mariage.

J'ai navigué jusqu'à ses fichiers cloud, mon souffle se coupant dans ma gorge en voyant un dossier intitulé « Charlotte ». J'ai cliqué dessus.

Une série de vidéos est apparue. Clément, riant, tenant Charlotte dans ses bras de manière intime. Leurs visages pressés l'un contre l'autre, se chuchotant des secrets. Des dates clignotaient en bas de l'écran, des dates récentes. Des dates de l'époque où je luttais encore contre ma dépression. Des dates où il était censé être au travail, ou « travailler tard ».

Ma vision s'est brouillée. Le monde a basculé. Une douleur aiguë et glaciale a traversé ma poitrine, brûlant tout sur son passage jusqu'à ma gorge. C'était comme si quelqu'un m'avait arraché les entrailles pour les remplacer par des éclats de verre brisé.

J'ai fait défiler, engourdie par l'incrédulité, jusqu'à ce que je le trouve. Une vidéo, intitulée « Charline & Donatien ». Mes mains tremblaient si violemment que j'ai failli laisser tomber l'appareil. Ce n'était pas un hommage à nos futurs enfants. C'était leur hommage.

Dans la vidéo, Charlotte, drapée dans rien d'autre qu'un drap de soie, riait, sa tête reposant sur le torse de Clément. « Alors, Charline pour une fille, et Donatien pour un garçon ? » le taquinait-elle, passant ses doigts dans ses cheveux.

Clément lui a embrassé le front. « Seulement pour toi, mon amour. Toujours. »

Mes oreilles bourdonnaient. La chaleur du souffle de Clément sur mon cou plus tôt, la tendresse dans sa voix, la joie dans ses yeux – tout s'est transformé en quelque chose de grotesque. C'était un mensonge. Tout. Chaque mot, chaque contact, chaque promesse.

L'iPad a glissé de mes mains, s'écrasant sur le parquet avec un bruit sec et brutal. Le son était assourdissant dans le silence soudain de la chambre. Clément a bougé, ses yeux s'ouvrant en papillonnant.

« Danaé ? Qu'est-ce qui ne va pas ? » a-t-il marmonné, la voix encore pâteuse de sommeil.

Je suis restée là, figée, l'image du visage de Charlotte, suffisant et triomphant, gravée dans mon esprit. Les prénoms. Charline. Donatien. Son premier amour. Sa maîtresse.

Ma bouche était sèche, ma langue lourde. « Clément », ai-je réussi à articuler, le mot ayant un goût de cendre. Ma voix était un murmure tremblant, à peine audible dans la pièce silencieuse. « Nous ne pouvons pas avoir d'enfants. »

Il s'est redressé, se frottant les yeux pour chasser le sommeil. Son regard est tombé sur l'iPad par terre, son écran affichant le visage rieur de Charlotte, puis est revenu sur moi, la confusion assombrissant ses traits. « De quoi tu parles, Danaé ? On vient de fêter ça. Le médecin a dit que tu es prête. »

Un rire amer et hideux s'est échappé de ma gorge. Ce n'était pas le mien. « Non, Clément. Tu ne peux pas avoir d'enfants avec moi. » Ma voix s'est raffermie, chaque mot un coup de marteau contre mon propre espoir fragile. « Plus maintenant. »

Sa confusion s'est transformée en quelque chose de plus sombre, une lueur de compréhension dans ses yeux. Il a de nouveau jeté un coup d'œil à l'iPad, puis à mon visage. « Qu'est-ce que c'est, Danaé ? Qu'est-ce que tu racontes ? »

« Je dis », ai-je commencé, ma voix rauque de larmes non versées, « que je veux le divorce. »

Les mots sont restés en suspens dans l'air, lourds et définitifs. Le visage de Clément, qui avait enregistré une lente prise de conscience, s'est instantanément figé. La couleur a quitté ses joues. Ses yeux se sont écarquillés, se fixant sur moi avec une intensité qui est soudainement devenue prédatrice. Le masque décontracté et aimant qu'il portait s'était fissuré.

Un verre d'eau qu'il avait laissé sur sa table de chevet, qu'il s'apprêtait à prendre, s'est renversé, déversant de l'eau froide sur le bois poli. Il n'a pas semblé le remarquer.