Adieu Épouse Soumise, Bonjour Reine du Code

Le manoir Escobar était plongé dans un silence de cathédrale, une atmosphère lourde de luxe et de prétention. Anya poussa la lourde porte d'entrée. Personne ne l'attendait. Les domestiques, sans doute informés de son "incident", se faisaient discrets, ou peut-être s'en moquaient-ils simplement, à l'image de leurs maîtres.

Elle monta l'escalier en marbre blanc. Sa main glissa sur la rampe dorée, et ses doigts rencontrèrent une fine couche de poussière. Même le personnel de ménage avait cessé de faire des efforts pour l'aile de la maison qu'elle occupait. Elle n'était plus qu'une ombre ici, une invitée indésirable qui s'était attardée trop longtemps après la fête.

Elle entra dans le dressing principal. La pièce était immense, éclairée par des lustres en cristal. Des rangées de vêtements s'alignaient, classées par couleur. C'était une explosion de teintes criardes, de sequins, de logos de marques affichés en gros caractères.

Anya s'arrêta devant une robe fourreau dorée. Branson l'avait obligée à la porter pour le gala de charité du mois dernier. "Tu dois briller, Anya. Montre-leur que j'ai de l'argent," lui avait-il dit.

Un haut-le-cœur violent la saisit. Elle sentit la bile monter dans sa gorge. Ce n'était pas seulement du mauvais goût ; c'était un déguisement. Un costume de clown qu'elle avait enfilé pour amuser la galerie pendant qu'ils riaient d'elle.

Elle attrapa un grand sac poubelle noir qu'elle gardait au fond d'un placard pour les dons. D'un geste sec, elle arracha la robe dorée de son cintre et la fourra dans le sac. Le bruit du tissu froissé fut étrangement satisfaisant.

Elle continua, frénétique. Les jupes trop courtes, les hauts trop décolletés, les talons vertigineux qui lui avaient déformé les pieds. Tout y passa. Elle vidait sa vie, cintre après cintre, purifiant l'espace.

Une fois le dressing dévasté, elle s'assit devant la coiffeuse. Le miroir à trois volets lui renvoya son image : du mascara coulait sur ses joues, son fond de teint orange - deux teintes trop foncées pour sa peau, sur l'insistance de Corda - commençait à s'écailler.

Elle prit un paquet de lingettes démaquillantes. Elle frotta. Fort.

La sensation du coton râpeux sur sa peau était douloureuse, mais nécessaire. Elle voulait s'arracher ce masque. Le fond de teint disparut, révélant la blancheur de porcelaine de sa peau naturelle et la constellation de taches de rousseur sur son nez qu'elle avait appris à détester.

Elle attrapa ses faux cils et tira d'un coup sec. Ses paupières, libérées de ce poids, semblèrent s'ouvrir plus grand. Ses yeux verts, soulignés par ses cils naturels plus clairs, brillaient d'une intelligence nouvelle.

Enfin, les extensions capillaires. Elle défit les clips un à un, les jetant au sol comme des insectes morts. Ses cheveux, libérés, tombèrent en un carré strict et chic autour de sa mâchoire.

Elle se regarda. Ce n'était plus Mme Branson Escobar, la poupée trophée ratée. C'était Anya Mathis.

Elle ouvrit le dernier tiroir du bas, celui qu'elle ne montrait jamais. Au fond, sous des boîtes à bijoux vides, elle trouva ce qu'elle cherchait : un vieux jean noir délavé et un t-shirt blanc simple en coton. Des vestiges de sa vie d'étudiante, de l'époque où elle était libre.

Elle les enfila. Le tissu doux contre sa peau agissait comme une armure. Elle se sentait légère. Rapide.

Des éclats de voix montèrent du rez-de-chaussée. Des rires. Le bruit de verres qui s'entrechoquent. Ils étaient rentrés.

Anya sortit une petite valise cabine de sous le lit. Elle n'y mit pas de vêtements. Elle y glissa son ordinateur portable ultra-sécurisé - le seul objet de valeur qu'elle avait acheté avec son propre argent caché - et une chemise cartonnée contenant quelques documents administratifs. C'était tout.

Elle jeta un dernier regard à la chambre dévastée. Le lit king-size où elle avait passé tant de nuits seule. Elle ne ressentit aucune nostalgie. Juste un vide immense et propre.

Elle ouvrit la porte. Le brouhaha du salon s'intensifia.

- J'espère qu'elle a honte ! cria la voix perçante de Deneen, la mère de Branson. Nous faire attendre comme ça...

Anya sourit froidement. Elle s'engagea dans l'escalier.

Contrairement à ses habituels talons claquants, ses vieilles baskets ne faisaient aucun bruit sur le marbre. Elle descendait comme un spectre.

Corda fut la première à la voir. Elle portait une robe rouge vif et tenait un martini. Elle leva les yeux, et s'étouffa avec sa gorgée. Elle toussa bruyamment, éclaboussant sa poitrine.

- C'est qui ça ? demanda Hector, le père de Branson, en plissant les yeux derrière ses lunettes.

Il ne reconnaissait même pas sa belle-fille sans ses artifices. L'ironie était mordante.

Branson, qui se servait un whisky au bar, se retourna lentement. Il fronça les sourcils, scannant la silhouette mince en jean et t-shirt.

- Tu as l'air d'une clocharde, cracha-t-il, un rictus de dégoût déformant son visage. Tu crois que ça va m'apitoyer ? Jouer la pauvre petite fille ?

Anya continua de descendre, marche après marche. Son regard traversait Branson comme s'il était fait de verre. Elle ne voyait plus son mari. Elle voyait un obstacle.

Elle arriva en bas et posa sa valise au pied de l'escalier. Le bruit sec des roulettes sur le sol coupa net les rires restants.

- Où tu crois aller comme ça ? demanda Deneen, agressive, ses bijoux cliquetant alors qu'elle s'avançait. On a un dîner ce soir. Va te changer. Mets quelque chose de... présentable.

Anya s'approcha de la table basse en verre au centre du salon. Elle ignora totalement Deneen.

Elle ouvrit son sac à main, en sortit une enveloppe kraft épaisse, et la posa délicatement sur la table. Le geste était lent, délibéré.

- Je ne vais nulle part avec vous, dit-elle.

Sa voix était calme, posée, sans le moindre tremblement. C'était la voix de quelqu'un qui n'a plus rien à perdre.

Elle croisa les bras sur sa poitrine et attendit.