Una Segunda Oportunidad, Un Beso de Amor Verdadero

Marco nos miró, primero a mí y luego a Isa, con un destello de confusión en sus ojos.

"¿Entonces qué pasa con la inversión de la galería?", preguntó.

Isa hizo un gesto displicente con la mano.

"Luego, Marco. Ya casi es hora de mi vuelo a Vail, ¿recuerdas? Prometiste que irías a despedirme".

Su atención volvió a ella. Al instante.

"Cierto, claro. Vail".

Me lanzó una mirada rápida, casi indiferente.

"¿Estás bien, Elena? Te ves pálida".

Solo asentí.

Las palabras se sentían inútiles.

No esperó una respuesta. Ya estaba guiando a Isa hacia el elevador, con la mano en su brazo.

Las puertas se cerraron, dejándome sola en su opulenta oficina.

El silencio fue un alivio.

Salí, con los papeles de divorcio firmados como un peso sólido en mi bolso.

Esa noche, Marco llegó tarde a casa.

Me encontró en la sala, mirando las luces de la ciudad.

Se acercó por detrás, puso sus manos en mis hombros.

Un gesto familiar. Solía hacerme sentir segura.

Ahora, se sentía como una jaula.

"Perdón por la tardanza", dijo, con voz suave. Tratando de ser amable. "El vuelo de Isa se retrasó".

Claro que sí.

"¿Sigues molesta por lo de anoche?", preguntó.

¿Molesta? ¿Porque me abandonó en una carretera oscura, enferma y con dolor, por su exnovia?

"¿Por qué estaría molesta, Marco?", pregunté, con voz plana.

Suspiró, un sonido de paciencia ensayada.

"Mira, Isa estaba realmente asustada. Su coche de verdad se descompuso. ¿Qué se suponía que hiciera?".

"Qué se suponía, en efecto", dije, girándome para enfrentarlo.

Percibí el leve aroma del perfume de Isa en su camisa. Chanel No. 5. Su sello.

"Esta es la última vez, Marco", dije.

Frunció el ceño. "¿La última vez de qué? ¿De que ayude a Isa? Es mi amiga de toda la vida, Elena. Lo sabes".

"No", dije. "La última vez para nosotros".

Saqué los papeles de divorcio firmados de mi bolso y se los entregué.

Los miró fijamente, luego a mí.

Incredulidad. Luego ira.

"¿Qué demonios es esto? No puedes estar hablando en serio".

Siempre inventaba excusas para Isa.

Era frágil. Estaba sola. Había tenido una vida difícil, a pesar de los millones de su familia.

Mi dolor, mis necesidades, siempre eran secundarios.

O invisibles.

Solía traerme café por la mañana. Negro, dos de azúcar.

A la mañana siguiente, no lo hizo.

Durmió en el cuarto de huéspedes.

Empaqué una maleta pequeña.

Solo lo esencial.

Miré alrededor de nuestra habitación. Su lado del clóset estaba ordenado, organizado.

Pero en su buró, junto a su reloj y su cartera, había una pequeña foto enmarcada.

No era mía. Eran él e Isa, años atrás, riendo, con las cabezas juntas.

¿Cuándo había aparecido eso?

Nunca lo había notado antes. O quizás no había querido hacerlo.

"Isa debió dejarla cuando me ayudó a redecorar el mes pasado", había dicho una vez cuando encontré una de sus bufandas sobre una silla.

Ni siquiera intentaba ocultarlo.

Tomé mi suéter de cachemira favorito, el que él decía que hacía que mis ojos se vieran más verdes.

Lo doblé, luego lo desdoblé.

Lo volví a poner en el cajón.

Se sentía contaminado.

Todo en este departamento se sentía contaminado por sus elecciones, por la presencia de Isa.

Recorrí las habitaciones.

Mis proyectos de diseño estaban clavados en un tablero en el pequeño estudio que usaba. Planos para un nuevo hotel boutique en el centro. Un mood board para la renovación de un penthouse.

Mi trabajo. Lo único que era verdaderamente mío.

Quité los proyectos de Legado Thorne. Los relacionados con su familia. Aquellos en los que siempre me sentí como un segundo plato.

Mis clientes independientes, sus archivos se sentían limpios.

Se suponía que esa noche iría a una gala de caridad. El Fondo para la Alfabetización Infantil.

Marco era patrocinador. Legado Thorne.

Sabía que Isa estaría allí. En primera fila.

No iba a ir.

Pero luego pensé, ¿por qué no?

Un último vistazo al mundo que estaba dejando.

El salón de baile estaba resplandeciente. Candelabros, champaña, vestidos de diseñador.

Isa acaparaba la atención cerca de las mesas de la subasta silenciosa.

Hablaba animadamente con un grupo de mujeres, su voz se escuchaba por encima de las demás.

"...y Marco fue simplemente un héroe. Condujo hasta Valle de Bravo en medio de esa tormenta espantosa para rescatarme. Mi coche estaba completamente muerto. Incluso se aseguró de que mi chofer lo remolcara al día siguiente".

Una de las mujeres, una columnista de sociales que conocía vagamente, exclamó: "¡Es tan devoto a ti, Isa! Siempre lo ha sido".

Isa sonrió, una imagen de modesta gratitud.

Me vio entonces. Su sonrisa se amplió, pero no llegó a sus ojos.

Se disculpó y se deslizó hacia mí.

"¡Elena! ¡Viniste! Me alegro mucho. Marco estaba preocupado de que siguieras molesta".