Contrato con el Diablo: Amor en Cadenas

Observé a mi esposo firmar los papeles que pondrían fin a nuestro matrimonio mientras él estaba ocupado enviándole mensajes de texto a la mujer que realmente amaba.

Ni siquiera le echó un vistazo al encabezado. Simplemente garabateó esa firma afilada y dentada que había sellado sentencias de muerte para la mitad de la Ciudad de México, arrojó el folder al asiento del copiloto y volvió a tocar la pantalla de su celular.

—Listo —dijo, con la voz vacía de toda emoción.

Así era Dante Moretti. El Subjefe. Un hombre que podía oler una mentira a un kilómetro de distancia, pero que no podía ver que su esposa acababa de entregarle un acta de anulación disfrazada bajo un montón de aburridos reportes de logística.

Durante tres años, limpié la sangre de sus camisas. Salvé la alianza de su familia cuando su ex, Sofía, se fugó con un don nadie.

A cambio, él me trataba como si fuera un mueble.

Me dejó bajo la lluvia para salvar a Sofía de una uña rota. Me dejó sola en mi cumpleaños para beber champaña en un yate con ella. Incluso me ofreció un vaso de whisky —la bebida favorita de ella—, olvidando que yo despreciaba su sabor.

Yo era simplemente un reemplazo. Un fantasma en mi propia casa.

Así que dejé de esperar. Quemé nuestro retrato de bodas en la chimenea, dejé mi anillo de platino entre las cenizas y abordé un vuelo de ida a Monterrey.

Pensé que por fin era libre. Pensé que había escapado de la jaula.

Pero subestimé a Dante.

Cuando finalmente abrió ese folder semanas después y se dio cuenta de que había firmado la renuncia a su esposa sin siquiera mirar, El Segador no aceptó la derrota.

Incendió el mundo entero para encontrarme, obsesionado con reclamar a la mujer que él mismo ya había desechado.

Capítulo 1

Punto de vista de Elena Vitale

Observé a mi esposo firmar los papeles que pondrían fin a nuestro matrimonio mientras él estaba ocupado enviándole mensajes de texto a la mujer que realmente amaba.

Ni siquiera le echó un vistazo al encabezado. Simplemente garabateó esa firma afilada y dentada que había sellado sentencias de muerte para la mitad del bajo mundo criminal de la Ciudad de México, arrojó el folder al asiento del copiloto y volvió a tocar la pantalla de su celular.

—Listo —dijo, con la voz desprovista de cualquier emoción.

Así era Dante Moretti. El Subjefe. El Segador. Un hombre que podía oler una mentira a un kilómetro de distancia, pero que no podía ver que su esposa acababa de entregarle un acta de anulación disfrazada bajo un montón de aburridos reportes de logística.

Estaba sentada frente a Mía en la cafetería de alta seguridad, viendo cómo la lluvia dejaba vetas en el cristal blindado. Mis manos estaban cruzadas en mi regazo, perfectamente quietas. Fui entrenada para estar quieta. Yo era El Canario Enjaulado, la silenciosa esposa de Moretti.

—¿Los firmó? —susurró Mía, con los ojos desorbitados por el horror y una especie de incredulidad retorcida—. ¿Así nada más?

—Estaba distraído —dije en voz baja—. Sofía estaba teniendo una crisis por un tacón roto o una uña astillada. No recuerdo cuál.

Mía golpeó su taza de café contra la mesa.

—Es un monstruo, Elena. Un monstruo ciego y arrogante. Llevas tres años limpiando la sangre de sus camisas. Salvaste la alianza de su familia cuando esa escuincla malcriada se fugó con un civil. Y te trata como a un mueble.

—Los muebles son útiles —la corregí, tomando un sorbo de mi té. Sabía a cenizas—. Yo soy menos que eso. Soy meramente ornamental. Un reemplazo.

Miré por la ventana. Un convoy de camionetas blindadas negras se detuvo con precisión milimétrica en la acera. Los peatones se dispersaron como palomas. Conocían esa formación. Sabían quién estaba adentro.

Dante Moretti no solo entraba a una habitación; la conquistaba. Era el depredador más letal de la ciudad, un hombre que había tomado el control de la división de operaciones de La Familia a los veintidós años y la había convertido en una máquina de terror absoluto. Había matado hombres por mirarme de forma equivocada, pero él mismo no podía mirarme a mí.

—Está aquí —dije.

Mía tomó mi mano.

—¿Tienes el plan de escape?

—Monterrey —susurré—. Isabella consiguió el departamento. El vuelo es en dos semanas. Hasta entonces, interpreto mi papel.

La puerta de la cafetería se abrió. La presión del aire en la habitación pareció disminuir. Dos soldados entraron primero, escaneando el perímetro con ojos fríos y muertos. Luego entró Dante.

Llevaba un traje gris oxford que costaba más que este edificio. Su cabello oscuro estaba peinado hacia atrás, revelando un rostro que era hermoso de la misma manera que lo es una tormenta: destructivo y cautivador. Caminó directamente hacia mi mesa, ignorando a todos los demás.

—Elena —dijo. No era un saludo. Era una orden.

—Dante —respondí, levantándome con suavidad.

—Nos vamos. Mi madre nos espera para cenar.

No miró a Mía. Se dio la vuelta y salió, esperando que yo lo siguiera. Siempre lo seguía.

Le di a Mía una pequeña y triste sonrisa y caminé hacia la lluvia. Un soldado sostuvo un paraguas sobre mí, pero Dante ya estaba dentro de la camioneta. Me deslicé en el asiento de cuero a su lado. El vehículo olía a colonia cara, aceite de armas y el tenue y empalagoso aroma de perfume de vainilla.

El perfume de Sofía.

El convoy se puso en marcha. El silencio en el auto era pesado, sofocante. Dante tecleaba en su teléfono, con el ceño fruncido.

—Ese folder que firmé hace semanas —dijo de repente, sin levantar la vista—. El contrato del proveedor para las líneas de envío. ¿Lo archivaste?

Mi corazón se estrelló contra mis costillas.

—Sí —mentí—. Se está procesando.

Él emitió un zumbido, una baja vibración en su pecho.

—Bien. No quiero cabos sueltos antes de la transición.

Pronto se convertiría en Don. Quería borrón y cuenta nueva. Yo le estaba dando el borrón más limpio posible: una vida sin mí.

Su teléfono sonó. El tono era específico. Atravesó el silencio como una sirena.

Dante contestó de inmediato.

—Sofía.

Miré por la ventana, contando las gotas de lluvia.

—Cálmate —dijo Dante, su voz cambiando de un frío comando a algo más suave, algo urgente—. ¿Dónde estás? ¿Quién está ahí?

Escuchó por un momento, su mandíbula se tensó. La temperatura en el auto bajó diez grados.

—No me importa quién sea su padre —gruñó Dante al teléfono—. Si te tocó, pierde la mano. Quédate ahí. Voy para allá.

Colgó. Golpeó el cristal de la división.

—Cambio de planes. Vayan a Polanco.

—Dante —dije en voz baja—. Tu madre.

Finalmente me miró. Sus ojos eran como el hielo, azules e impenetrables.

—Sofía está en problemas. Un vago de la calle la acorraló.

—Es hija de un Capo —dije, con la voz firme—. Tiene sus propios guardias.

—Me llamó a mí —dijo, como si eso lo explicara todo. Como si eso justificara abandonar a su esposa en medio de la ciudad.

El auto se detuvo en la acera. No era la finca. Era una esquina a cinco cuadras de nuestra casa.

—Toma el segundo auto de regreso —ordenó Dante—. Necesito al equipo conmigo.

Me estaba echando. Para ir a salvar a la mujer que lo había dejado en el altar, la mujer cuyo desastre yo había limpiado durante tres años.

Abrí la puerta. La lluvia caía con más fuerza ahora.

—Dante —dije, deteniéndome con un pie en el pavimento—. Firmaste los papeles.

Me miró, impaciente, con la mente ya en ella.

—Lo sé, Elena. Me lo dijiste.

—Solo quería asegurarme de que lo recordaras —dije.

Salí. La puerta se cerró de golpe detrás de mí, y el convoy se alejó a toda velocidad, las llantas salpicando agua sucia en mis zapatos. Me quedé allí por un momento, viendo desaparecer las luces traseras, dándome cuenta de que, por primera vez en tres años, no sentía el escozor de las lágrimas. Solo sentía frío.