Tres años, una cruel mentira

Krystal lloraba en los brazos de Javier, sus sollozos delicados y teatrales.

—Lo siento tanto, Javier. Quería darte un hijo con todas mis fuerzas.

—No es tu culpa —la consoló, su voz un murmullo bajo—. Somos un equipo. Somos marido y mujer. Superaremos esto juntos.

Se inclinó y le besó la frente. Un gesto de una intimidad tan delicada que se sintió como un golpe físico. Retrocedí tropezando, mis muletas resonaron contra el suelo pulido.

No necesitaba escuchar más.

Las enfermeras en el puesto cuchicheaban mientras pasaba.

—¿Viste al señor Franco? Es tan devoto de su esposa.

—Lo sé, ¿verdad? Vino corriendo en medio de una junta directiva cuando ella llamó. Y la forma en que la mira… es la mujer más afortunada del mundo.

—Escuché que le organizó una fiesta fastuosa por su cumpleaños el mes pasado. Trajo a un chef con estrella Michelin de París. Y cuando un reportero intentó hacer una pregunta invasiva, Javier hizo que le revocaran sus credenciales de prensa permanentemente. Es tan protector.

Regresé cojeando a mi habitación, sus palabras resonando en mis oídos. Este era el hombre que afirmaba no amar a su esposa. Este era el "contrato temporal".

No vi a Javier por el resto de mi estancia en el hospital. Solo oía hablar de él. Escuché cómo se quedaba al lado de Krystal día y noche. Cómo le masajeaba pacientemente los pies cuando se hinchaban. Cómo hacía que le entregaran en su habitación sus comidas favoritas de todos los mejores restaurantes de la ciudad.

El día que me dieron el alta, fue él quien vino a recogerme. Krystal estaba en el asiento del pasajero de su Mercedes-Maybach, con una sonrisa brillante y triunfante en su rostro.

—¡Alina! ¡Ya estás mejor! —gorjeó, como si no hubiera sido ella quien me puso aquí—. Me alegro mucho. Tienes que venir a nuestra fiesta de aniversario esta noche. ¡Son nuestros tres años! ¿Puedes creerlo?

Debería haber dicho que no. Debería haberme alejado y nunca mirar atrás. Pero una parte oscura y autodestructiva de mí necesitaba verlo. Necesitaba presenciar el alcance total de la mentira.

—Me encantaría —dije, con voz plana.

La fiesta era en su mansión, una extensa propiedad con vistas a la ciudad. Me quedé en un rincón, con una copa de champán intacta en la mano, sintiéndome como una intrusa.

Entonces las luces se atenuaron. Una pantalla gigante descendió del techo y comenzó a reproducirse un video. Un montaje de la vida de Javier y Krystal juntos durante los últimos tres años.

Allí estaban, riendo en un yate en el Mediterráneo. Besándose bajo la Torre Eiffel. Construyendo un muñeco de nieve en Aspen. Todos los lugares a los que él y yo habíamos soñado ir. Lo estaba haciendo todo con ella, mientras yo estaba encerrada, luchando por mi cordura, creyendo que él me estaba esperando.

La habitación giró. Sentí la cabeza ligera. El video terminó con un primer plano de ellos el día de su boda. Él la miraba, sus ojos brillaban con una emoción que no podía negar. Era amor. Amor real e innegable.

Mi propia historia de amor era su telón de fondo romántico.

Salí tropezando al jardín, buscando aire. Los cuidados macizos de flores estaban llenos de rosas blancas, las favoritas de Krystal. Mis favoritas, los lirios morados silvestres que solían crecer aquí, habían desaparecido. Arrancados y desechados, como yo.

De repente, un gruñido bajo vino de las sombras. Un enorme Doberman, con los dientes al descubierto, se lanzó desde los rosales. Grité y retrocedí tropezando, cayendo sobre el dobladillo de mi vestido.

Krystal chilló desde el patio. Javier estuvo a su lado en un instante, poniéndola detrás de él, su cuerpo como un escudo. Su primer instinto fue protegerla.

El perro, al ver a su objetivo principal protegido, centró su atención en mí. Se abalanzó, sus mandíbulas se cerraron en mi brazo. Un dolor agudo y cegador me atravesó. La sangre floreció en la manga de mi vestido, una flor grotesca contra la tela pálida.

El dolor en mi corazón era mucho peor.

Recordé haberle dicho a Javier una vez, hace años, que me aterrorizaban los perros grandes después de un incidente en la infancia. Me había abrazado y prometido que nunca dejaría que uno se me acercara.

Ahora, estaba viendo cómo el perro de su esposa me destrozaba. Su elección estaba hecha. No era yo.