Su perfecta mentira, mi mundo destrozado

Creí que tenía el matrimonio perfecto con Emilio Garza, el hombre más poderoso de la industria musical. Cuando el doctor confirmó que nuestro bebé tenía un latido fuerte y sano, me sentí la mujer más afortunada del mundo.

Eso fue antes de descubrir la verdad. Yo no era su esposa; era una sustituta. Una imitación perfecta de su prima Giselle, que llevaba tres años en coma.

El bebé tampoco estaba destinado a ser mío. Era un "legado" para Giselle, un regalo para cuando despertara.

Y cuando despertó, mi vida se convirtió en un infierno. Hizo añicos el último recuerdo de mi madre muerta, y Emilio me dijo que era solo una "baratija barata". Hizo que me golpearan brutalmente para su diversión, grabando todo como un tributo.

Pero eso no fue lo peor. Giselle me atacó, provocándome un aborto violento. Luego, arrojó las cenizas de mi madre y de mi hijo no nato al suelo y las pisoteó con el tacón.

Mi esposo, mi héroe, mi mundo entero... todo era una farsa calculada. Yo solo era una incubadora y, ahora, era desechable.

Sin nada que perder, tomé mi pasaporte y huí a Madrid. Cuando finalmente me encontró, rogándome que volviera a casa por el bien de "nuestro bebé", solo le mostré el informe médico.

—¿De qué bebé hablas, Emilio?

Capítulo 1

Adela Campos POV:

Mi bebé no estaba destinado a ser mío. Estaba destinado a ser un regalo para otra mujer, una continuación viva y palpable de un amor que nunca me había incluido. Solo que yo todavía no lo sabía.

El aire en el consultorio era frío, olía a antiséptico y látex. Estaba sentada en el borde de la camilla cubierta de papel, mis dedos trazando la ligera curva de mi vientre a través de mi delgado vestido de algodón. Una pequeña y secreta sonrisa jugaba en mis labios.

Todo era perfecto. La doctora acababa de confirmarlo, su propia sonrisa cálida y genuina mientras señalaba la imagen granulada en blanco y negro en la pantalla.

—Un latido fuerte y sano, señora Garza. Todo progresa de maravilla.

Un alivio tan potente me invadió que casi me mareó.

Normalmente, Emilio estaría aquí para estas citas. Me tomaría de la mano, su pulgar acariciando mis nudillos, sus ojos oscuros fijos en el monitor con una intensidad que hacía que mi corazón doliera de amor. Murmuraría palabras de consuelo, su voz una melodía baja y tranquilizadora que calmaba todos mis miedos. Hoy, una crisis de última hora en la disquera lo había llamado. Era la primera vez que venía sola, y el silencio en la habitación se sentía vasto y hueco sin él.

Saqué mi celular, mis dedos volando por la pantalla.

*Todo perfecto. El bebé está sano y fuerte. Te extraño.*

Le di a enviar, imaginando su hermoso rostro iluminándose con esa rara y deslumbrante sonrisa que reservaba solo para mí. Probablemente llamaría en cuanto viera el mensaje.

Me deslicé de la camilla, el papel crujiendo bajo mi peso. Mientras caminaba por el largo y estéril pasillo de la clínica privada en Lomas de Chapultepec, mi teléfono permaneció en silencio. Reprimí una punzada de decepción. Él era Emilio Garza, el hombre más poderoso de la industria musical en México. Las crisis eran parte de su mundo.

Justo cuando llegué a las pulidas puertas de cristal de la entrada principal, un destello de movimiento afuera captó mi atención. Una elegante camioneta negra, la camioneta de Emilio, se alejaba de la acera. Mi corazón dio un vuelco. ¿Habría logrado llegar después de todo?

Pero entonces lo vi. No estaba bajando; ya estaba en la banqueta, de espaldas a mí, moviéndose con esa zancada familiar y segura. No estaba solo.

Una mujer en silla de ruedas estaba a su lado, y él se inclinaba, su brazo rodeando sus hombros en un gesto de cuidado íntimo.

—¡Emilio! —grité, mi voz delgada contra el ruido de la ciudad.

No se giró. Fue como si no me hubiera oído en absoluto. Abrió la puerta del copiloto de su camioneta, sus movimientos suaves mientras ayudaba a la mujer a salir de su silla.

Algo frío me recorrió la espalda. Di un paso adelante, un impulso inconsciente e instintivo hacia él, hacia el hombre que amaba. Lo seguí, mis pasos silenciosos sobre el pavimento, hasta que estuve a solo unos metros de una puerta entreabierta de una sala de espera privada.

A través del hueco, los vi. Él le acariciaba el cabello, su tacto infinitamente tierno. Su rostro estaba de espaldas a mí, pero la cascada de cabello oscuro y sedoso era un espejo exacto del mío. Mi corazón se detuvo. No solo tartamudeó; dejó de latir por uno, dos, tres segundos agónicos.

Entonces, otro hombre que reconocí como uno de los productores de Emilio, Leo, entró con una sonrisa burlona.

—¿Sigues de niñera de la bella durmiente, Emilio? —rio Leo—. Aunque encontraste una sustituta bastante buena. Casi idéntica.

Se me heló la sangre. El aire se espesó, presionándome hasta que no pude respirar.

Emilio ni siquiera levantó la vista de la mujer. Su voz era baja, desprovista de la calidez que yo conocía tan bien. Era la voz que usaba en las juntas directivas: fría, distante, absoluta.

—Adela no es una sustituta —dijo, y por un segundo salvaje y esperanzador, mi mundo se enderezó. Luego continuó—: Es una imitación perfecta. Una necesaria, hasta que Giselle despierte.

Las palabras me golpearon como un puñetazo. Mi cuerpo temblaba tan violentamente que tuve que presionar mi mano contra la fría pared de ladrillo para mantenerme en pie.

Giselle.

Giselle Garza. La prima de Emilio. La brillante y célebre artista estrella de su disquera, la mujer que había estado en coma durante los últimos tres años tras un trágico accidente de coche. La mujer cuyo estilo musical era tan extrañamente parecido al mío que los críticos una vez me habían descartado como una pálida imitación.

Y la mujer que había hecho de mi infancia un infierno.

En aquel entonces, ella era la chica de oro, y yo era el caso de caridad, la pariente pobre acogida después de que mi padre, el hermano menos exitoso de su padre, muriera, dejándome huérfana. Se deleitaba en atormentarme, su crueldad una espina afilada y constante. Mi padre, un compositor de un genio silencioso y desgarrador, no me había dejado nada más que su último manuscrito original, una pieza musical que era mi posesión más sagrada.

Emilio había sido mi única salvación. Me había visto, a esta compositora desconocida, y me había barrido de mis pies. Defendió mi música, me protegió de los críticos y me amó con una pasión feroz y absorbente que curó cada cicatriz que Giselle había dejado. Me había construido un mundo donde era querida, donde estaba a salvo.

Hace dos años, un incendio estalló en mi estudio. Fue un pequeño incendio eléctrico, pero había amenazado con consumirlo todo, incluido el manuscrito de mi padre. Emilio se había precipitado sin pensarlo dos veces, protegiendo el manuscrito con su propio cuerpo. Había sufrido quemaduras de segundo grado en la espalda, una cicatriz permanente en forma de T que llevaba como testimonio de su amor.

Tumbado en la cama del hospital después, con la voz ronca por el humo, me había mirado con lágrimas en los ojos.

—Adela —había susurrado—, ardería por ti. Moriría por ti. Solo di que serás mi esposa.

¿Cómo podría no haber dicho que sí? Me había enamorado completa e irrevocablemente.

Ahora, de pie fuera de esa puerta, escuchando la destrucción casual de mi vida, otro fragmento de la conversación llegó hasta mí.

—Ese incendio fue un golpe de genio, amigo —dijo Leo, riendo—. ¿Conseguir esa cicatriz solo para conquistarla? Un poco de telenovela, pero funcionó. La tienes comiendo de tu mano desde entonces.

Se me cortó la respiración. Todo mi cuerpo se entumeció.

La respuesta de Emilio fue un murmulullo bajo, pero la oí tan claramente como si me la hubiera gritado al oído.

—Fue una inversión necesaria.

Una inversión. Mi esposo, mi héroe, mi mundo entero... todo era una farsa calculada.

—¿Y el niño? —preguntó Leo—. ¿Qué pasará cuando Giselle se recupere?

La voz de Emilio fue escalofriantemente pragmática.

—El niño será criado como si fuera de Giselle. Será su heredero, el legado de los Garza. Adela puede ser su niñera. Es lo menos que puede hacer después de todo lo que le he dado.

No pude oír más. Me alejé de la puerta, mis movimientos rígidos y robóticos. Salí al sol cegador de la tarde, pero no sentí calor. Mi mundo se había sumido en un invierno interminable y helado.

Las lágrimas corrían por mi rostro, silenciosas y calientes. Lo necesitaba. No a Emilio. Al él que estaba enterrado bajo una fría lápida de mármol en una colina solitaria.

No recuerdo el viaje en taxi. Solo recuerdo las frías puertas de hierro del panteón y el largo y sinuoso camino cuesta arriba. Caí de rodillas ante su tumba, mi vestido blanco manchándose al instante de lodo y tierra húmeda.

*Roberto Campos. Amado Padre y Compositor.*

El cielo, como si sintiera la tormenta dentro de mí, se abrió. Una lluvia fría y torrencial comenzó a caer, pegándome el pelo a la cara y empapándome hasta los huesos en segundos. No me importó. Seguí limpiando el agua de lluvia de la piedra lisa y fría de su nombre, como si de alguna manera pudiera limpiar el dolor.

De repente, la lluvia dejó de golpearme. Un gran paraguas negro apareció sobre mi cabeza.

—¿Adela? ¿Qué demonios estás haciendo? —la voz de Emilio estaba teñida de preocupación, con un filo agudo de reprimenda—. Te vas a pescar una pulmonía aquí afuera.

Lo miré, mi visión borrosa por la lluvia y las lágrimas. Su rostro, el rostro que había amado más que a la vida misma, era una máscara de preocupación. Cuando vio mi expresión pálida y devastada, su tono se suavizó.

—Oh, mi amor —murmuró, arrodillándose a mi lado, su caro traje sin importarle el lodo—. ¿Estabas pensando en él otra vez? Vamos, no puedes hacerte esto. No ahora.

Intentó levantarme, su tacto suave, practicado.

—Vamos a casa. Te prepararé un baño caliente. Tú y el bebé necesitan estar calientes y seguros.

Su teléfono vibró. Lo sacó, su ceño frunciéndose mientras miraba la pantalla. Contestó, su voz instantáneamente tensa. Habló en un español rápido y fluido, un idioma que pensó que nunca me había molestado en aprender después de que mi padre, cuya madre era de España, falleciera.

—¿Qué? ¿Despertó? ¿Estás seguro?

Toda su postura cambió. La preocupación por mí se desvaneció, reemplazada por una energía urgente y frenética que nunca le había visto.

Me metió el paraguas en la mano, sus movimientos bruscos.

—Quédate aquí. Enviaré un chofer.

Se dio la vuelta y corrió, resbalando y deslizándose sobre la hierba mojada, su atención centrada por completo en llegar a su camioneta, en llegar a ella. No miró hacia atrás. Ni siquiera me dedicó una sola mirada.

Me quedé allí, sosteniendo el paraguas, la lluvia tamborileando un ritmo hueco sobre mí. Y entonces, un sonido escapó de mis labios. No fue un sollozo. Fue una risa. Una risa rota e histérica que resonó en el cementerio vacío y barrido por la lluvia.

Iba hacia ella. Hacia la original. La imitación ya no era necesaria.

La lluvia se intensificó, pero no la sentí. Empecé a bajar la colina resbaladiza, mi mano acunando instintivamente mi vientre. Tropecé una, dos veces, mis brazos agitándose en busca de equilibrio, toda mi atención centrada en proteger la pequeña vida dentro de mí.

Pero, ¿por qué? ¿Por qué la estaba protegiendo? ¿Para que pudiera ser un legado para una mujer que me despreciaba? ¿Un regalo de un hombre que me veía como nada más que un recipiente?

Para cuando llegué a nuestra vasta y vacía casa, estaba empapada y temblando, pero mi mente estaba aterradoramente clara. Las fotografías en la pared, las partituras en el piano de cola, el aroma de los lirios que me compraba cada semana... cada dulce recuerdo era ahora un veneno amargo.

Entré en mi estudio, mis dedos entumecidos mientras tomaba mi teléfono. Hice dos llamadas.

La primera fue a una clínica, mi voz plana y desprovista de emoción mientras programaba una cita.

La segunda fue al conservatorio internacional de música que me había ofrecido una beca completa hace tres años, una oferta que había rechazado por Emilio.

—Sí —dije, mi voz firme por primera vez en todo el día—. Me gustaría aceptar mi lugar en el programa de posgrado en composición.

La farsa había terminado.