Su Obsesión, Su Segunda Vida

En la cocina, seguí los movimientos para hacer el té. Mis manos estaban firmes mientras cortaba el limón y medía la miel, pero mi corazón latía a un ritmo frenético contra mis costillas.

Mi teléfono, guardado en mi bolsillo, vibró en silencio. Miré hacia la sala. Estaban hablando, sus voces un murmullo bajo. Saqué el teléfono y vi el mensaje de un número desconocido.

El plan está en marcha. Siete días. Un coche estará esperando.

Era del asistente de Héctor. La esperanza, feroz y brillante, surgió en mí. Siete días. Solo tenía que sobrevivir siete días más.

Borré rápidamente el mensaje y volví a guardar el teléfono en mi bolsillo justo cuando Damián entraba en la cocina.

—¿Quién era? —preguntó, su voz casual, pero sus ojos eran agudos, desconfiados.

Me tensé, de espaldas a él. Mi mente corrió, buscando una mentira plausible.

—Era el servicio de catering para la fiesta de compromiso —dije, volviéndome para enfrentarlo con una expresión plácida—. Confirmando los cambios en el menú.

Sus hombros se relajaron. La sospecha en sus ojos se desvaneció, reemplazada por una mirada suave y posesiva que antes me hacía sentir querida y ahora solo me ponía la piel de gallina.

—Bien —dijo, acercándose y rodeando mi cintura con sus brazos por detrás. Apoyó la barbilla en mi hombro, su aliento cálido contra mi cuello—. No quiero que nada salga mal. Tiene que ser perfecto.

Me dio un beso en la sien.

—Me preocupé por un segundo —murmuró—. Pensé... no sé. No soporto la idea de que me dejes, Emilia. Lo sabes. Me desmoronaría.

Tuve que luchar contra el impulso de apartarme de su contacto. Miré nuestro reflejo en el acero pulido del refrigerador. Parecía un amante devoto abrazando a su prometida. Era una hermosa mentira.

Era tan arrogante, tan seguro de mi amor y lealtad. Había usado ese amor para encadenarme a él, para excusar su crueldad, para hacerme cómplice de mi propio sufrimiento.

Ya no más. Esta vez, yo sabía la verdad. Su "amor" era una enfermedad, una necesidad egoísta de poseer, y yo ya no sería su cura.

—Debería llevarle esto a Cristina —dije, mi voz cuidadosamente neutral mientras me liberaba suavemente de su abrazo. Fue un pequeño acto de desafío, una representación física de la distancia que estaba poniendo entre nosotros.

Me soltó, un ceño fruncido tocó brevemente sus labios antes de que sonriera de nuevo.

—Por supuesto. No la hagas esperar.

Llevé la bandeja a la sala. Cristina estaba recostada en el sofá, luciendo perfectamente cómoda. Me observó acercarme con una expresión indescifrable.

Coloqué la taza de té en la mesita de centro frente a ella.

—Su té, Dra. Huerta.

La tomó, dio un sorbo delicado y luego hizo una mueca.

—Está un poco dulce, Emilia. ¿Podrías añadir más limón?

Su tono era condescendiente, como si hablara con una niña o una sirvienta. Era una provocación deliberada, una prueba.

En mi primera vida, aquí es donde habría comenzado la pelea. Pero ahora, solo asentí en silencio.

—Mis disculpas.

Llevé la taza de vuelta a la cocina, exprimí más jugo de limón y regresé. La volví a poner frente a ella sin decir una palabra.

Tomó otro sorbo.

—Ahora está demasiado ácido —suspiró dramáticamente, dejando la taza con un ruido seco—. Mi garganta es muy sensible. Supongo que es mucho pedir una simple taza de té.

Podía sentir los ojos de Damián sobre mí, esperando mi reacción. Podía sentir la ira, caliente y familiar, creciendo en mi pecho. Quería arrojarle el té hirviendo en su cara de suficiencia.

En cambio, respiré hondo. Alcancé el azucarero de la bandeja, tomé una cuchara limpia y saqué una pequeña cantidad de azúcar. Se la ofrecí.

—Puede añadir tanta como guste, Dra. Huerta —dije, mi voz plana—. Así estará perfecto para usted.

Fue un pequeño acto pasivo-agresivo, pero fue suficiente.

Los ojos de Cristina se abrieron de par en par, primero de sorpresa, luego de furia. Se volvió hacia Damián, su rostro se arrugó instantáneamente en una máscara de dolor y traición.

—¡Damián! —gritó, su voz temblorosa—. ¿Viste eso? ¡Me está faltando al respeto! ¡Después de todo lo que he hecho por ti!

Se puso de pie, con las manos apretadas en puños.

—¡No puedo quedarme aquí! ¡Me esfuerzo tanto por ayudarte, por manejar tu condición, y tu prometida me trata así! ¡Si ella va a estar aquí, entonces me voy! ¡Puedes buscarte otra terapeuta!

Casi me río. Era su jugada favorita. La amenaza de irse. Siempre funcionaba. Damián estaba aterrorizado de ser abandonado, aterrorizado de su propia mente sin ella para "manejarla".

Abrí la boca para defenderme, para señalar lo absurdo de su queja.

—Damián, ella fue la que...

—¡Ya basta, Emilia! —La voz de Damián fue aguda, cortándome.

Se interpuso entre nosotras, de espaldas a mí, frente a Cristina. Toda su postura era protectora.

Giró la cabeza, su mirada fría y dura.

—Pídele una disculpa a Cristina.

Las palabras me golpearon como un golpe físico. Lo miré, incrédula. No podía estar hablando en serio. Había visto todo. Sabía que ella estaba mintiendo, provocándome.

—¿Qué? —susurré.

—La necesito, Emilia —dijo, su voz bajando, adoptando un tono suplicante que usaba cuando quería manipularme—. Sabes que sí. Mi recuperación depende de ella. Solo... por mí. Por favor. Pide disculpas y podremos superar esto.

Me estaba pidiendo que me tragara mi orgullo, que validara a una mentirosa, todo por sus propias necesidades egoístas. Siempre se trataba de sus necesidades.

Recordé una vez, hace años, antes del accidente. Alguien en una fiesta había hecho un comentario grosero sobre mi vestido. Damián lo había oído. Se había acercado con calma, había puesto en su lugar al hombre con unas pocas palabras tranquilas y cortantes, y luego me había alejado, su brazo un círculo cálido y protector a mi alrededor. Había sido mi príncipe azul.

Ahora, ese príncipe exigía que me inclinara ante el dragón.

El amor que creía que aún albergaba por el hombre que una vez fue, murió una muerte final y dolorosa en ese momento. Se hizo cenizas y se desvaneció, sin dejar nada más que una resolución fría y dura.

No me amaba. Ni siquiera me respetaba. Yo era solo una posesión, un consuelo familiar que estaba dispuesto a sacrificar por uno nuevo y más útil.

Bien. Jugaría el papel. Por siete días más.

—Tienes razón —dije, mi voz desprovista de emoción. Miré más allá de él, al rostro triunfante de Cristina—. Lo siento, Dra. Huerta. Fue mi error.

Las palabras sabían a veneno en mi boca.

No podía soportar estar en esa habitación un segundo más.

—Me siento cansada —dije, dándome la vuelta—. Voy a recostarme.

Salí de la habitación, sin esperar una respuesta, y subí corriendo las escaleras, el sonido de la voz suave y tranquilizadora de Damián calmando a su preciosa terapeuta siguiéndome todo el camino.