Su Obsesión, Su Segunda Vida

De vuelta en mi habitación —nuestra habitación—, empecé a sacar mi ropa del armario. La doblé cuidadosamente y la coloqué en una maleta que había escondido debajo de la cama. Fotos de nuestra vida juntos estaban en la mesita de noche. Tomé el marco de plata y miré los rostros sonrientes de dos personas que ya no existían. Con un movimiento de muñeca, lo puse boca abajo.

Damián me encontró así, rodeada de montones de ropa y recuerdos. Se acercó por detrás y me rodeó la cintura con sus brazos, atrayéndome contra su pecho.

—¿Todavía enojada conmigo, cariño? —murmuró en mi cabello, su tono suave y persuasivo. Pensaba que esto era un simple berrinche.

Pensaba que unas pocas palabras dulces y una conciencia culpable podían arreglar cualquier cosa.

Quería empujarlo, gritarle que no me volviera a tocar. Pero no podía. Todavía no. Me apoyé en él, una sumisión silenciosa y odiosa.

—No —dije, mi voz plana—. No estoy enojada.

Claramente no me creyó. Suspiró, un sonido de resignación. —Sé que hoy fue difícil. Cristina puede ser... intensa. Pero es esencial para mi salud. Déjame compensártelo.

Me giró para que lo enfrentara. —Hay una subasta de caridad esta noche en el St. Regis. Vístete. Iremos a comprarte algo bonito. Lo que quieras.

Pensaba que podía comprar mi perdón. Siempre lo hacía.

—No quiero ir —dije, mi voz firme.

Su agarre en mis brazos se tensó, su sonrisa se convirtió en una línea delgada y dura. —Vamos a ir, Emilia. No es una petición.

Mantuvo mi mirada, sus ojos oscuros con una advertencia. Me estaba desafiando a que lo desobedeciera. Aparté la vista primero. No tenía sentido pelear esta batalla. Perdería, y solo lo haría más sospechoso.

—Bien —dije, la palabra cortante.

Me sacó de la casa a la fuerza y me metió en su coche. En la subasta, hizo un espectáculo de consentirme, comprando un collar de diamantes por un precio que hizo que la multitud jadeara.

—¡Damián Ferrer es un esposo tan devoto! —susurró una mujer detrás de nosotros—. La consiente como a una reina.

La oí y sentí una risa amarga burbujear en mi garganta. ¿Consentirme? Me colmaba de joyas y ropa de diseñador en público, una fachada brillante para ocultar la fea verdad de lo que me hacía en privado. Me compró un teléfono nuevo después de que estrelló el viejo contra una pared. Me compró un coche nuevo después de que abolló la puerta del conductor con el puño.

Este collar era solo otra pieza de dinero para comprar mi silencio.

Conocía este baile. Después de la exhibición pública de afecto, dirigiría su atención a Cristina, y yo sería olvidada. En mi vida pasada, eventualmente me empujaría frente a un coche por ella. Ese recuerdo era una piedra fría en mi estómago.

No podía soportarlo. —Necesito un poco de aire —murmuré, y me escabullí al baño.

Cuando volví, se había ido. Un alboroto en el otro extremo del salón llamó mi atención. Me abrí paso entre la multitud, una sensación de pavor enroscándose en mi estómago.

Y allí estaba. Damián tenía a un hombre inmovilizado contra la pared, su rostro contorsionado en una máscara de furia.

—No vuelvas a tocarla nunca más —gruñó Damián.

El hombre en el suelo balbuceaba: —Lo siento, Sr. Ferrer, solo tropecé con ella, ¡lo juro!

Cristina estaba cerca, su vestido ligeramente desordenado, una mano presionada contra su pecho como si estuviera aterrorizada. Sus ojos, sin embargo, eran fríos y calculadores.

La gente susurraba. Alguien cerca de mí explicó la escena. El hombre, un ejecutivo borracho, había tropezado con Cristina. Damián lo había visto y había perdido la cabeza, acusando al hombre de agredirla. Estaba jugando al héroe.

Era la misma forma en que solía protegerme. El pensamiento fue una nueva punzada de dolor.

—¡Es mi terapeuta, bajo mi protección! —rugió Damián, su voz resonando en la habitación repentinamente silenciosa. Estaba estableciendo su propiedad—. Quien le falte al respeto, me falta al respeto a mí.

Envolvió un brazo protector alrededor de los hombros de Cristina y comenzó a alejarla.

Entonces, todo sucedió a la vez.

El ejecutivo en el suelo, humillado y enfurecido, se puso de pie de un salto. Sacó un objeto pequeño y brillante de su bolsillo. Un cuchillo.

—¡Damián, cuidado! —grité, mi voz cruda por el instinto.

Damián me oyó. Se giró. Pero en lugar de apartar a Cristina, reaccionó con un pragmatismo frío y brutal. Me jaló del brazo, poniéndome directamente frente a él, usando mi cuerpo como escudo para protegerse a sí mismo y a Cristina.

Un dolor abrasador, blanco y candente, explotó en mi costado.

Miré hacia abajo. El mango del cuchillo sobresalía de mi abdomen. El rostro del hombre era una máscara de shock.

El mundo se inclinó. Mi visión se redujo a un túnel.

Lo último que vi fue el rostro de Damián, pálido con un destello de algo que podría haber sido pánico, mientras pateaba al atacante y sus brazos me rodeaban.

—¡Emilia! —gritó, su voz tensa por la alarma—. ¡Oh, Dios, Emilia!

Volvía a ser un "esposo amoroso". La ironía era tan espesa que podía saborearla, metálica y amarga, como la sangre que subía por mi garganta.

Luego todo se volvió negro.