Su hijo secreto, mi corazón roto

Arturo, el consultor corporativo. Viajaba por trabajo, "asesorando a grandes empresas", aunque nunca entendí bien los detalles. Siempre traía regalos pensados, pequeños recuerdos de sus viajes, haciéndome sentir querida. Ganaba buen dinero, o eso daba a entender, y sin embargo yo, Karla Rosales, una escritora de novelas románticas que trabajaba desde casa, terminaba cubriendo la mayoría de nuestros gastos compartidos. Mis libros se vendían bien, dándome un ingreso cómodo y la libertad de escribir desde mi estudio bañado por el sol. Mi vida era simple, pacífica, llena de palabras y la compañía tranquila de mi gata, Luna.

Y Alfie. El "hermanito" de Arturo. Un paquete de energía y travesuras de siete años que había estado viviendo con nosotros los últimos dos años. Arturo explicó que los padres de Alfie habían fallecido y él, como hermano mayor, se estaba haciendo cargo. Yo había abrazado el papel, convirtiéndome en la cuidadora principal de Alfie, comprándole ropa, preparándole el lunch, ayudándole con la tarea. Lo amaba, a pesar de su mal humor ocasional y su tendencia a sacarme de quicio.

Terminé la videollamada con Arturo, con una sonrisa tonta pegada en la cara. La "sorpresa" que había insinuado todavía zumbaba en mi mente. Tarareé una pequeña melodía mientras caminaba hacia la cocina, con Luna enredándose en mis tobillos. Hora de empezar la cena. Alfie llegaría pronto a casa.

Estaba picando verduras cuando la puerta principal se abrió de golpe.

—¡Karla! ¡Ya llegué! —Alfie, con la mochila colgada descuidadamente sobre un hombro, la tiró junto a la puerta, dejando un rastro de zapatos y un balón de fútbol lleno de lodo a su paso.

—Alfie, cariño, tus cosas —grité, pero él ya estaba a medio camino del refrigerador, buscando algo de comer. Suspiré, un cansancio familiar asentándose sobre mí. Algunos días, sentía que estaba criando a un adolescente, no a un niño de siete años.

Me agaché para recoger su mochila, con la intención de colgarla en su gancho. Una foto pequeña y arrugada se deslizó fuera. La recogí, frunciendo el ceño. Era una foto vieja, descolorida en los bordes. Arturo, viéndose más joven, con una mujer. Era hermosa, con impactantes ojos verdes y una cascada de cabello oscuro. Y junto a ella, un niño pequeño. Alfie. Pero un Alfie mucho más joven.

Mi corazón golpeó contra mis costillas. La mujer en la foto... sus ojos, su nariz, su amplia sonrisa. Eran los ojos de Alfie, la nariz de Alfie, la sonrisa de Alfie. El parecido era asombroso. Más que eso, ella parecía una versión adulta de Alfie. No Arturo.

Una ola de náuseas me invadió. ¿El "hermanito" de Arturo? Esta mujer parecía su madre.

Me quedé mirando la foto, mi mente corriendo a mil por hora. Arturo siempre había dicho que los padres de Alfie habían muerto. Nunca mencionó a una exnovia, especialmente una que se pareciera tanto a Alfie.

Antes de que pudiera procesarlo, escuché la voz de Alfie desde su habitación, amortiguada pero clara. Estaba sosteniendo su teléfono, hablando con alguien.

—Mami Ángela, ¿cuándo vas a volver? Te extraño. Karla me hace comer brócoli todas las noches.

La sangre se me heló. Mami Ángela. El nombre encajaba con la cara de la foto. Ángela Macías. La ex de Arturo. La que nunca mencionaba. Dijo que ella había "regresado de Europa" recientemente, pero la había descartado como una "conocida casual" de la universidad.

Alfie seguía hablando, su voz convertida en un lloriqueo infantil.

—Karla es muy mala. Dijo que no puedo jugar videojuegos hasta que termine mi tarea. Tú eres mucho más buena, Mami Ángela.

Un dolor agudo y abrasador atravesó mi pecho. Durante dos años, había puesto mi corazón y alma en criar a este niño. Había sacrificado mi tiempo, mi energía, mi dinero. Lo había amado, a pesar de sus momentos difíciles. ¿Y le estaba diciendo a esta 'Mami Ángela' que yo era mala? ¿Y Arturo me había dejado creer que Alfie era su hermano, no su hijo con esta mujer? La mujer que claramente seguía en su vida, todavía hablando con Alfie.

Alfie. El hijo de Arturo. No su hermano. La mentira. La increíble y gigantesca mentira que se había apoderado de toda mi vida. Mi cabeza daba vueltas.

Apreté la foto, mis nudillos blancos. Mi mano temblaba tanto que casi la dejo caer. La cena que estaba preparando, la que había planeado con tanto cuidado, olvidada. El olor a ajo quemado llenó la cocina. Parpadeé, las lágrimas picando mis ojos. Mi mundo perfecto, mi novio perfecto, mi vida feliz... todo se estaba convirtiendo en humo, justo como la cena en la estufa.