Siete años, una familia secreta

Punto de vista de Emilia:

Vi el coche desaparecer en la esquina, mi mente dando vueltas. Brenda Montes. La madre de Javier. La… "bueno, ya sabes" de Alejandro. Las palabras se repetían como un disco rayado, cada compás una nueva puñalada en mi pecho.

Sofía corrió hacia mí, su rostro una máscara de preocupación. "¡Emilia! ¿Qué fue eso? ¿Quién era esa mujer?".

No podía hablar. El shock me había dejado muda. Todo mi cuerpo se sentía entumecido, pero cada terminación nerviosa gritaba. Tropecé de vuelta al departamento de Sofía, agarrándome el pecho.

"Necesito un minuto", jadeé, pasando a su lado. Corrí al baño, cerrando la puerta de un portazo. Me apoyé contra los azulejos fríos, mi respiración entrecortada. Clavé las uñas en mis palmas, tratando de anclarme, de controlar la tormenta que se desataba en mi interior.

Presioné mi frente contra la porcelana fría del lavabo, tratando de bloquear la imagen de Alejandro con esa mujer y ese niño. Ese niño. Javier. Estaba tan pálido, tan pequeño.

Parecía enfermo.

Un destello de preocupación, rápidamente extinguido por el fuego de la traición. Mi empatía era un lujo que no podía permitirme en este momento.

Escuché la voz ahogada de Sofía desde el pasillo. "Emilia, ¿estás bien? ¿Qué pasó? ¿Quién era esa mujer?".

No podía responder. Todavía no. Me eché agua fría en la cara, una y otra vez, tratando de lavar el recuerdo, la vergüenza, el dolor abrasador.

Llamaron a la puerta. No era Sofía. Un golpe vacilante, casi tímido.

"¿Emilia? Soy la madre de Alejandro". Su voz era tensa, forzada. "Escuché… escuché lo que pasó. ¿Estás bien, querida?".

La sangre se me heló. ¿La madre de Alejandro? ¿Aquí? ¿Lo había sabido todo el tiempo? ¿Cuántas personas estaban al tanto de esta elaborada farsa? Mi rabia se intensificó.

"Estoy bien", grité, mi voz falsamente tranquila. "Solo me siento un poco indispuesta".

"Ay, querida. Entiendo. Una situación tan estresante. Siento mucho que tuvieras que enterarte de esta manera". Sus palabras estaban cargadas de una simpatía empalagosa que me dio ganas de vomitar.

¿Enterarme de esta manera? Así que sí lo sabía. Todos lo sabían. Y me dejaron vivir una mentira durante seis años. La traición colectiva era un peso aplastante.

"Necesito algo de privacidad, señora Villarreal", dije, mi voz aguda, sin dejar lugar a discusión.

Hubo un momento de silencio, luego un suspiro. "Por supuesto, querida. Estaremos abajo. Alejandro está… muy preocupado por ti".

Preocupado. La palabra era una burla. No estaba preocupado por mí. Estaba preocupado por que su mentira perfectamente construida se desmoronara.

Escuché sus pasos retirarse. Escuché un momento más, luego salí. Sofía estaba allí, con los ojos muy abiertos.

"¿Qué fue todo eso?", susurró.

Solo negué con la cabeza. "Necesito empacar. Salir de aquí". Mi voz era plana, sin emociones.

Sofía me llevó a la habitación de invitados. Empecé a sacar ropa de la cómoda, metiéndola al azar en una maleta de lona. Mis manos se sentían torpes, desprendidas de mi cuerpo. Cada objeto que tocaba traía un recuerdo, un fragmento de la vida que creía tener.

Entonces lo vi. En la mesita de noche, una pequeña caja de terciopelo. Mi anillo de bodas. Me lo había quitado anoche, en un intento desesperado por cortar los lazos, aunque fuera simbólicamente.

Lo levanté, el metal frío era un peso pesado en mi palma. Solía simbolizar el amor eterno, un vínculo inquebrantable. Ahora, se sentía como un grillete.

"Sofía", dije, extendiendo el anillo. "¿Puedes… tomar esto? ¿Y conseguirme un transporte al aeropuerto?".

Ella jadeó, sus ojos se abrieron de par en par. "¡Emi! ¿Qué estás haciendo?".

"Me voy", declaré llanamente. "Y no volveré hasta que esto termine. Sea lo que sea 'esto'".

El rostro de Sofía se suavizó. Tomó el anillo de mi mano, sus dedos rozando los míos. "¿Estás segura de esto, Emi?".

"Nunca he estado más segura de nada en mi vida", respondí, mi voz dura como una piedra.

Caminé hacia la ventana, mirando la calle azotada por la lluvia. El mundo exterior parecía tan sombrío como se sentía mi corazón. Siempre había sido tan fuerte, tan resistente. Pero esto… esto se sentía como demasiado.

Mi teléfono, milagrosamente, todavía funcionaba, aunque agrietado. Abrí un mensaje de Alejandro, enviado hace solo unos momentos. "Sigo pensando en ti, mi amor. Espero que estés descansando. Te llamaré más tarde esta noche".

Una risa amarga se escapó de mis labios. Estaba mintiendo. Seguía mintiendo. Incluso ahora.

La lluvia golpeaba contra el cristal de la ventana, un ritmo implacable contra el tambor caótico de mi corazón. Sentí un dolor repentino y agudo en el pecho, un dolor físico que reflejaba la agonía emocional. Me estaba ahogando.

Un gruñido bajo retumbó en mi garganta. Las palabras de la madre de Alejandro, la cara engreída de Brenda, la voz tierna de Alejandro a su "mi vida". Todo era un tapiz de engaño, tejido con los hilos de mi confianza y lealtad.

Cerré los ojos, imaginando el día de nuestra boda. Los votos, las promesas. "Hasta que la muerte nos separe". Qué irónico. Nuestro amor, mi confianza, ya estaban muertos.

Un golpe repentino en la puerta me sobresaltó. Sofía. "Emi, acaba de llamar tu papá. Dijo que la madre de Alejandro le dijo que te ibas a quedar conmigo unos días antes de ir a Monterrey. Sonaba confundido. Quiere saber qué está pasando".

Mi padre. Tenía que protegerlo de este desastre, aunque solo fuera por un poco más de tiempo. "Dile que lo llamaré esta noche", dije, tratando de mantener la voz firme. "Dile que solo necesitaba un tiempo contigo, mi mejor amiga".

Sofía asintió, su rostro sombrío. Sabía que estaba ganando tiempo.

Me volví hacia la ventana. La lluvia había amainado a una llovizna constante. Mi reflejo me devolvió la mirada, un fantasma de mi antiguo yo. Pero en mis ojos, algo nuevo se había encendido. No desesperación. Sino un fuego frío y calculador.

No me iría sin más. Haría que se arrepintiera de cada una de sus mentiras.