Siete años, un desamor, un nuevo amor

Adela Navarro POV:

—Todo —repetí, la palabra sabiendo a cenizas. Mi voz era un zumbido bajo y constante, un marcado contraste con el terremoto que rugía dentro de mí—. Todo es esto. Es tratar de ser la novia perfecta y comprensiva mientras tú perseguías tus sueños. Es mudarme a la Ciudad de México, dejar todo atrás, poner mis propias ambiciones en pausa, solo para estar más cerca de ti.

En los primeros días, cuando apenas comenzaba, me esforcé tanto por ser lo que él necesitaba. Aprendí a estar en silencio en el set, a pasar desapercibida, a no interrumpir nunca una junta, siempre lista con un café o una palabra de consuelo. Puse toda mi energía en apoyarlo, convencida de que mi amor era la base que necesitaba para triunfar.

Recordé la vez que lo sorprendí en el set. Estaba filmando una escena particularmente intensa para una película independiente de bajo presupuesto, una en la que tenía que llorar a voluntad. Le había horneado sus panquecitos de limón con chía favoritos, manejé tres horas a través del tráfico infernal de la CDMX, solo para llevarle un pedacito de hogar. Imaginé su sonrisa agradecida, un momento tranquilo de conexión en el caos de su carrera en ascenso.

Pero cuando llegué, el director estaba gritando, los soportes de las luces se caían y Leo estaba rojo de coraje, incapaz de dar la talla en la escena. Mi aparición, un pequeño y esperanzado gesto, se convirtió en una molestia. Un pesado soporte de luz, empujado por un miembro frustrado del equipo, se estrelló cerca de mis pies, lanzando una lluvia de chispas. Todo el set se quedó en silencio, todos mirándome.

Leo, en lugar de preocuparse, explotó.

—¡¿Qué demonios haces aquí, Adela?! —Su voz, usualmente tan suave y tranquilizadora, estaba cargada de pura furia. No le importó que pudiera haberme lastimado. Solo vio la interrupción.

Me quitó los panquecitos de las manos, todavía tibios de mi horno, y los lanzó con furia a un bote de basura cercano. Los capacillos de papel, cuidadosamente doblados, se abrieron de golpe, esparciendo migajas por todas partes.

—¡Siempre haces esto! ¡Haciendo una escena! ¡¿No puedes entender lo importante que es esto?!

Sus palabras se sintieron como golpes físicos.

—¿Una escena? —Mi voz era apenas un susurro—. Solo quería...

—Solo querías que se tratara de ti —me interrumpió, sus ojos fríos y distantes—. Esto no se trata de ti, Adela. Esta es mi carrera.

Esa noche, lloré hasta que mis ojos se hincharon. Regresó más tarde, su ira reemplazada por un remordimiento suave y ensayado. Me abrazó, susurró disculpas, me dijo que estaba estresado, que no podía perderme. Me besó hasta que le creí, hasta que olvidé el ardor de sus palabras, la imagen de mis panquecitos arruinados. Era un ciclo, un patrón que había aprendido a reconocer. La ira, las palabras crueles, seguidas por el afecto intenso, casi sofocante, que me hacía dudar de mi propio dolor.

—Ya no puedo seguir con esto, Leo —dije, apartándome de su contacto, el patrón familiar ahora claro y grotesco—. No puedo seguir viviendo en este ciclo de que me lastimes y luego me ames hasta que olvide por qué estaba herida.

Se quedó mirándome, su mano congelada en el aire, un destello de genuino shock en su rostro. Luego, su mandíbula se tensó. Sus ojos, usualmente tan expresivos para la cámara, se cerraron. Se acercó, su lenguaje corporal amenazante. Intentó jalarme hacia él, silenciar mis palabras con un beso, un intento desesperado y forzado de volver a nuestras viejas costumbres.

—Estás agotada, amor —murmuró en mi cabello, su voz un retumbo bajo, diseñado para calmar, para controlar—. Has estado trabajando demasiado. Solo necesitamos conectar, como siempre lo hacemos. Olvida todas estas tonterías.

Pero no lo olvidé. Recordé las fotos de la alfombra roja de la semana pasada, la mano de Kiara demorándose en su brazo, la forma en que él se había reído, una risa real, sin restricciones, por algo que ella le susurró. Recordé el flujo interminable de comentarios de sus fans: "¡Leo y Kiara son el destino!". "¡Adela es solo la tapadera!".

Lo empujé, más fuerte esta vez.

—No. Ya no más.

Su rostro se endureció.

—¿Es por Kiara otra vez? ¿En serio vas a dejar que los chismes de fans arruinen todo lo que tenemos? —Se pasó una mano por el cabello, la imagen de un hombre llevado al límite—. Sabes lo difícil que es esta industria, Adela. La presión bajo la que estoy. Se supone que eres mi escape, mi lugar seguro, no otro problema. —Se pintó a sí mismo como la víctima, como siempre.

Pero ya había terminado de excusarlo. Había terminado de ser el problema. No se trataba de chismes de fans. Se trataba de verlo mirarla a ella de la forma en que solía mirarme a mí. Se trataba de verlo defenderla, protegerla, consolarla, mientras a mí me dejaba ahogarme en el odio en línea, en su negligencia.

—¿Sabes qué, Leo? —dije, mi voz ganando fuerza—. Quizás esta vez, los chismes de fans acertaron. Quizás tú y Kiara realmente están destinados a estar juntos. Pero no estaré aquí para verlo. —Me di la vuelta y caminé hacia la puerta, dejando atrás el pastel de cumpleaños olvidado y los escombros de siete años.