Siete años, un desamor, un nuevo amor

Adela Navarro POV:

Intentó detenerme, por supuesto.

—¡Adela, no seas ridícula! ¿A dónde vas? —Su mano se aferró a mi brazo, su agarre sorprendentemente fuerte.

No me di la vuelta. Simplemente me solté, mis movimientos precisos y deliberados.

—Lejos de ti, Leo.

Su ira estalló, luego se desvaneció en esa familiar y displicente molestia.

—Bien, vete. Siempre haces esto. Te enojas un poco y luego te vas hecha una furia. Pero siempre vuelves. —Sonaba tan seguro, tan arrogante, convencido de que yo era una variable predecible en su vida perfectamente gestionada.

Esa era la manera de Leo. Cuando surgía un conflicto, o explotaba de ira o, más a menudo, simplemente lo ignoraba. Desaparecía en el trabajo, en juntas, en su celular. Me dejaba cocinándome en mis propios sentimientos, convencido de que si no reconocía el problema, simplemente dejaría de existir. Pensaba que el silencio equivalía a una resolución.

Pero yo recordaba cada palabra, cada desaire, cada momento de negligencia. Estaban grabados en mi alma, un mapa de la lenta y dolorosa decadencia de nuestra relación.

Al día siguiente, firmé el contrato de arrendamiento de mi nuevo local para la pastelería en Oaxaca. Era un pequeño y encantador local, lejos del brillo y el ruido de la CDMX.

—¿De verdad vas a hacerlo, Adela? —preguntó Brenda, mi mejor amiga, su voz teñida de preocupación, pero también de un toque de emoción—. ¿Dejar todo aquí?

—Quizás todo lo que le importa a él —respondí, un dejo de viejo dolor en mis palabras—. Pero no todo lo que me importa a mí.

Había venido a la CDMX por Leo, siguiéndolo como un perrito perdido. Él era un actor en apuros en ese entonces, y yo, recién graduada de la escuela de gastronomía, encontré trabajo en una pastelería de lujo. Estábamos sin un peso, compartiendo sopas Maruchan y sueños en un pequeño departamento. Recordé una noche, una tormenta había cortado la luz y estábamos aterrorizados. Me abrazó, sus brazos apretados, prometiéndome el mundo. Dijo que nunca dejaría que nada me lastimara, que yo era su ancla.

Estaba tan dedicado a su oficio, tan consumido por la necesidad de triunfar. Y yo lo admiraba. De verdad que sí. Pero en algún punto del camino, esa dedicación se convirtió en obsesión, y yo pasé a un segundo plano. Un accesorio.

Mi ansiedad, una compañera constante desde la infancia, empeoró con su ascenso a la fama. Mi mamá me abandonó cuando tenía seis años, una herida abierta que nunca sanó del todo. Prometió volver, pero nunca lo hizo. Ese abandono me moldeó, me hizo desesperada por la conexión, por que alguien me eligiera, que se quedara. Leo, en sus primeros días de lucha, había llenado ese vacío. Me había hecho sentir elegida.

Pero a medida que su carrera se disparaba, también lo hacía mi miedo. Sus besos en pantalla, su intensa química con las coprotagonistas, todo se sentía demasiado real. Recordé una escena de amor particularmente ardiente de su película revelación. Era solo actuación, insistió. "Es mi trabajo, Adela. No es real". Pero la forma en que miraba a su coprotagonista, la forma en que sus cuerpos se movían juntos, me provocó un pavor helado.

Intenté llamarlo después de eso, necesitando consuelo. Me mandó al buzón de voz. Más tarde, me devolvió la llamada, molesto. "Adela, te dije que estoy ocupado. No me llames cuando estoy trabajando". Me había hecho sentir como una molestia, un obstáculo para su éxito. Y luego, la manipulación. "Estás siendo tan insegura. ¿De verdad crees que tiraría todo por la borda por un beso falso en pantalla? Necesitas confiar en mí".

Confiaba en él, de verdad que sí. O lo intentaba. Pero los constantes susurros, los roces persistentes, la forma en que parecía transformarse en sus personajes, borrando las líneas entre la realidad y la ficción, me estaba agotando. Me estaba haciendo cuestionar mi cordura. Comencé a revisar su celular, a navegar por sus redes sociales, buscando la confirmación de mis miedos, o la tranquilidad de que estaba equivocada. Sabía que estaba mal, pero no podía parar.

Me atrapó una vez. Su rostro, usualmente tan compuesto, estaba contorsionado por el asco. "Adela, ¿cómo pudiste? ¿Después de todo lo que te dije? ¿No confías en mí en absoluto?". Me hizo sentir como la villana, la que estaba destruyendo nuestra relación con mi "paranoia". Me hizo disculparme. Lo hice. Porque estaba aterrorizada de perderlo, aterrorizada de ser abandonada de nuevo.

Pero esa noche, en mi cumpleaños, al ver el mensaje de Kiara, al ver su mentira sin esfuerzo, quedó claro. Las promesas que había hecho, las seguridades que había susurrado, todas estaban vacías. No solo había olvidado mi cumpleaños; había elegido activamente a otra persona por encima de mí, en un día que se suponía que era mío. No solo me estaba descuidando; me estaba traicionando. Y yo ya estaba harta.