Salvó a su amante, no a su esposa

Dante me encontró en el estudio a la mañana siguiente.

Estaba sentada en el enorme sillón de cuero que antes me engullía, haciéndome sentir insignificante.

Hoy, era solo un sillón. Solo un mueble.

—Me enteré de lo de Lucas —dijo.

No se sentó. Se cernía junto a la puerta, manteniendo una distancia clínica.

—Es lamentable. Pero es una lección de este estilo de vida. Fue descuidado.

—Lamentable —repetí.

La palabra sabía a ceniza en mi lengua.

—Movilizaste un jet para Sofía porque se saltó el desayuno —dije, con voz firme—. Pero dejaste que a mi hermano lo torturaran hasta la muerte por un tratado que de todos modos rompiste al irte de la Gala.

Dante suspiró, una exhalación pesada de un padre lidiando con una niña malcriada.

—Sofía es una Protegida del Legado. La sangre de su padre compró mi vida. Es una cuestión de Honor, Elena. No lo entenderías.

—Honor —repetí.

Me puse de pie.

Caminé hacia el escritorio de caoba y saqué un archivo.

—Esta es la solicitud de traslado de Lucas —dije, arrojándola sobre la mesa—. Quería salirse. Quería ir a la escuela de gastronomía. Se la negaste. Dijiste que la Familia necesita soldados.

—Los necesitamos —respondió Dante, impasible.

—Tienes suficientes soldados —dije—. Simplemente no te importó lo suficiente como para salvar al que era mío.

Me miró entonces.

Realmente me miró.

Normalmente, cuando discutimos, lloro. Ruego. Le pido que me vea.

Hoy, mis ojos estaban secos como un desierto.

—Estás siendo emocional —dijo, desestimándome—. Esperaba una mejor compostura de una Villarreal.

—No soy una Villarreal —afirmé fríamente—. Y ciertamente no soy una Caballero.

Pasé a su lado.

—¿A dónde vas? —exigió.

—A darme una ducha. El olor de tu hipocresía se me ha pegado.

Me quité de la piel el olor de la gala —y el de él—.

Me froté hasta que mi piel quedó en carne viva y roja.

Cuando finalmente bajé las escaleras, el rico aroma a ajo y tomates impregnaba la casa.

Estofado provenzal.

Dante estaba sentado a la cabecera de la mesa.

Sofía estaba sentada en mi lugar.

Llevaba un suéter de cachemira que se parecía sospechosamente al que Dante había "perdido" el año pasado.

—¡Elena! —canturreó, su voz irritantemente alegre—. Te ves terrible. Tan pálida. Hice la cena. Dante dijo que estabas molesta, así que pensé en ayudar.

Sirvió una generosa porción de estofado en un tazón.

—Come —insistió—. Es una receta para reconfortar.

Me quedé mirando el tazón.

Unas motas verdes flotaban inocentemente en el caldo rojo.

Perejil.

Tengo una alergia severa al perejil.

Me provoca un shock anafiláctico.

Está anotado en mi expediente médico. Está en negritas en la lista de contactos de emergencia pegada con un imán a nuestro refrigerador.

Dante lo sabe.

O al menos, se lo dije.

Hace cinco años. Hace cuatro años. El mes pasado.

—No puedo comer esto —dije.

—Oh, no seas grosera —replicó Sofía, sus ojos llenándose de lágrimas instantáneas y ensayadas—. Pasé horas preparándolo. Todavía me duele la muñeca por el suero.

Dante levantó la vista de su teléfono, molesto.

—Elena —advirtió—. Come un poco. Por respeto. Sofía es una invitada.

—Tiene perejil —dije.

—Es solo para adornar —espetó Dante—. Deja de hacer un drama. Estás haciendo el ridículo.

No se acordaba.

De verdad no se acordaba.

Sabía la flor favorita de Sofía, su pedido exacto de café y la fecha exacta en que murió su padre.

Pero no podía recordar que su esposa podía morir por un adorno.

Algo dentro de mí se rompió.

No fue un chasquido fuerte.

Fue el sonido de una cuerda rompiéndose en el silencio del espacio profundo.

Extendí la mano y empujé la sopera.

El pesado tazón de cerámica se volcó.

El estofado rojo y caliente salpicó toda la mesa.

Le cayó en la mano a Sofía.

Gritó.

Fue una salpicadura menor, pero gritó como si le hubieran disparado.

Dante se puso de pie en un instante.

—¿Qué demonios te pasa? —rugió.

Agarró una servilleta y frotó frenéticamente la mano de Sofía, buscando quemaduras que no existían.

—¡Me quemó! —lloró Sofía, hundiendo la cara en su pecho—. ¡Lo hizo a propósito!

Dante se volvió hacia mí.

Su rostro estaba torcido por una furia que nunca había visto dirigida a sus enemigos.

—Pídele perdón —ordenó—. Ahora.

Lo miré.

Miré al hombre que había amado desde que tenía veintidós años.

—No —dije.

—Elena —su voz bajó una octava peligrosa—. Pídele perdón a Sofía.

—Ojalá te quede cicatriz —dije.

Di media vuelta y salí del comedor.

Oí a Dante consolarla a mis espaldas.

—Tranquila, *mi niña*. Está histérica. No le hagas caso.

Fui a la habitación de invitados.

Cerré la puerta con llave.

No lloré.

Solo me quedé mirando la pared y esperé el final.