Embarazada del rival millonario tras divorciarme de un traidor

Al día siguiente, Marisma decidió purgar. El ático se sentía contaminado. Cada objeto guardaba el recuerdo de una mentira. Necesitaba sentir el peso de sus propios recursos, el poder que había mantenido oculto en la oscuridad.

Fue a la Quinta Avenida.

Bergdorf Goodman era un templo de otro tipo. Olía a cuero caro y dinero viejo. Marisma no estaba comprando las cosas con volantes y colores pastel que a Brote le gustaba que usara: la ropa de una muñeca dócil. Estaba comprando para la Dra. Espina. Líneas afiladas. Paletas monocromáticas. Estructura.

Estaba en la sección de diseñadores, pasando la mano sobre un abrigo de lana negra, cuando escuchó la voz. Era un sonido estridente y penetrante que le puso los dientes de punta.

Trofeo. Su suegra.

-Esta costura es atroz -decía Trofeo a una asistente de ventas aterrorizada-. ¿Sabes quién soy?

Marisma se congeló. Miró a través del estante de ropa.

Trofeo estaba sentada en una otomana de terciopelo como una reina en un trono. Junto a ella, haciendo piruetas frente a un espejo de tres cuerpos, estaba Granate. Y sentado en el sofá, luciendo aburrido pero sosteniendo su billetera, estaba Brote.

Por supuesto. La "Reunión de la Junta" continuaba.

Marisma consideró irse. Podía salir por la puerta lateral. Pero entonces miró a Brote. Se veía tan cómodo. Tan seguro en su engaño.

No.

Sacó el abrigo negro del estante. Se lo puso sobre su vestido. Le quedaba perfecto. Lo abotonó, levantando el cuello. Salió de detrás del estante.

-Hola, Trofeo -dijo Marisma. Su voz era suave, transportándose sin esfuerzo a través de la habitación tranquila.

El silencio que siguió fue absoluto.

Trofeo se giró, su rostro palideciendo bajo sus capas de maquillaje. -¿Marisma? ¿Qué demonios haces aquí? Te ves... lúgubre.

Brote saltó del sofá. Sus ojos iban de Marisma a Granate. El pánico estalló en sus pupilas. -Marisma, querida. Yo... me encontré con mamá y Granate. Solo estábamos... eligiendo un regalo para ti.

Granate dejó de girar. Miró a Marisma de arriba abajo, una sonrisa burlona jugando en sus labios. Se inclinó hacia Trofeo y susurró, lo suficientemente alto para que todos la escucharan:

-Elle n'a pas de je ne sais quoi. Très ennuyeuse. (No tiene chispa. Muy aburrida.)

Las asistentes de ventas bajaron la mirada, tratando de ocultar su vergüenza. Brote parecía aliviado de que Marisma probablemente no entendiera.

Marisma sonrió. Era una sonrisa aterradora, pero la mantuvo dirigida a Granate. Se acercó, invadiendo el espacio personal de Granate, hasta que pudo oler el perfume de vainilla.

Se inclinó, sus labios rozando la oreja de Granate, y susurró tan suavemente que ni Brote ni Trofeo pudieron escuchar.

-Au contraire, chérie. C'est ton goût qui est ennuyeux. Et ta grammaire est atroce. (Al contrario, querida. Es tu gusto el que es aburrido. Y tu gramática es atroz.)

Los ojos de Granate se abrieron con auténtico shock. Retrocedió, mirando a Marisma como si fuera un fantasma. Marisma le guiñó un ojo, luego retrocedió, su rostro volviendo a una máscara de insípida amabilidad.

-¿Qué dijiste? -preguntó Brote, sintiendo la tensión pero perdiendo el contexto.

-Solo le dije que el rojo resalta sus ojos -mintió Marisma con fluidez.

Caminó hacia el mostrador donde Brote había dejado su tarjeta Black Amex. La tarjeta que estaba vinculada a la cuenta conjunta. La cuenta que técnicamente estaba financiada por las regalías de patentes del trabajo inicial de ella, aunque Brote había firmado los papeles.

Recogió la tarjeta. Se sentía pesada y fría.

-Me llevaré este abrigo -le dijo a la asistente-. Y de hecho...

Miró el bolso de edición limitada que Granate había estado observando. El que costaba doce mil dólares.

-Creo que Granate necesita un regalo de despedida.

Levantó la tarjeta. Brote intentó alcanzarla. -Marisma, espera-

Marisma dobló la tarjeta. El plástico gimió, luego se partió con un fuerte y seco crack que resonó en la boutique.

Dejó caer las dos mitades en la bolsa de compras abierta de Granate.

-Uy -dijo Marisma, con los ojos muertos-. Creo que esta cuenta está sobregirada, cariño.

Metió la mano en su bolso y sacó un grueso fajo de billetes: dinero que había recuperado de su caja de seguridad privada esa mañana, indetectable y frío. Golpeó el dinero sobre el mostrador.

-Quédate con el cambio -le dijo a la atónita asistente.

Giró sobre sus talones, el abrigo negro ondeando detrás de ella como una capa, y salió de la tienda. No miró atrás. No necesitaba hacerlo. Podía sentir el shock de Brote irradiando como ondas de calor, pero sabía que no la perseguiría. No con su madre y su amante allí para manejar la situación.