Nunca te amé, solo un comodín

No me moví. Ni en ese momento, ni cuando las risas se apagaron, ni cuando sus voces cambiaron para planear sus próximos movimientos sin mí. Simplemente me quedé allí, un fantasma en el pasillo, dejando que sus palabras se hundieran en las partes más profundas de mi orgullo herido.

Cuando finalmente me di la vuelta para irme, mis movimientos fueron lentos, deliberados. Mi teléfono vibró en mi bolsillo, una vibración suave e insistente.

Era el tono de llamada especial, el que Damián reservaba para Valeria. Lo había escuchado suficientes veces como para reconocerlo, una melodía alegre e irritante que solía revolverme el estómago.

"Hola, bebé", la voz de Damián, ahora empalagosamente dulce, salió de la oficina. Un marcado contraste con el tono insensible que acababa de usar para mí. "¿Llegaste bien a casa?".

Prometió estar allí enseguida. Estaría allí en un instante.

Su urgencia era discordante. Salió corriendo de la oficina, casi chocando conmigo mientras doblaba la esquina. Su rostro, usualmente tan compuesto, registró un destello de sorpresa, luego algo parecido al fastidio.

"¿Sofía?", dijo, frunciendo el ceño. "¿Qué haces aquí? Quiero decir, todavía aquí".

Pensó que todavía me estaba aferrando. Todavía esperándolo. Todavía esperando que volviera a casa conmigo, como siempre lo hacía.

Sus ojos pasaron de largo, hacia la puerta, y luego volvieron a mi cara con un borde de impaciencia. Pensó que estaba allí para arrastrarlo, para hacerle perder su cita.

Solía decir que yo era posesiva, que lo seguía como una sombra. Era cierto, en cierto modo. Me había aferrado a él, a la ilusión que representaba, con una desesperación que ahora reconocía como enfermiza.

Solo asentí, incapaz de formar palabras. ¿Qué había que decir?

Caminamos en silencio hacia el elevador, la tensión entre nosotros espesa y sofocante. Su pie golpeaba impacientemente el suelo pulido. Seguía mirando su reloj, y luego a mí, como si deseara que yo desapareciera.

"Mira, tengo que irme", soltó, su voz aguda. "Valeria está en problemas otra vez. Su casero le está dando lata con la renta y acaba de pelearse con su papá".

Tenía esa mirada preocupada, la que solía engañarme para que pensara que realmente le importaba. Ahora solo parecía una actuación.

"Puedes pedir un Uber, ¿no?", preguntó, sin esperar una respuesta. No era una pregunta. Era un despido. "Te veo luego".

Las puertas del elevador se abrieron y él desapareció en un instante, el elegante auto negro alejándose a toda velocidad de la acera. Lo vi irse, una risa amarga burbujeando en mi garganta.

Nunca, ni una sola vez, me había ofrecido llevarme en ese auto. No en cinco años.

Pero ahora corría a salvar a su "afligida" alumna de arte, la misma alumna que a menudo había recogido de clases nocturnas, la misma alumna que ahora estaba convenientemente sin hogar y, al parecer, ocupando el espacio en su corazón que una vez pensé que era mío.