Mi riñón por su amante: Nunca más

—Siete días —dijo Vicente.

Su voz era un estruendo grave contra mi oído, un salvavidas lanzado al abismo.

—Corta todos los lazos con él. Sales de esa vida y eres mía. Incendiaré la ciudad entera antes de permitir que te vuelva a tocar.

—Siete días —acepté.

Pero Dante no volvió a la clínica. Ni una sola vez.

Pasé tres días mirando la pared blanca y estéril, sintiendo el dolor fantasma de una parte de mí que faltaba y el latido muy real de un corazón ausente. Cuando finalmente me dieron de alta, un chofer vino por mí. No Dante. Solo un soldado llamado Marco que mantuvo la mirada fija en el camino, negándose a mirarme a los ojos.

Cuando llegué al penthouse, Dante estaba allí. Se estaba abotonando los puños, de pie frente al espejo de cuerpo entero que reflejaba el horizonte de Monterrey que él gobernaba.

—Ya regresaste —dijo, dirigiéndose a mi reflejo en lugar de voltear a verme—. Bien. Vístete. Tenemos el Gran Baile esta noche.

Me quedé allí, agarrándome instintivamente el costado.

—Acabo de salir de una cirugía, Dante.

—Solo fue el apéndice, Elena. No seas dramática —ajustó su corbata de seda, su tono aburrido—. Esto es importante. Tu padre está dudando sobre la expansión del territorio. Necesito asegurar su lealtad esta noche.

Finalmente se dio la vuelta y señaló una caja sobre la cama.

—Te compré un vestido. Póntelo.

Era un vestido esmeralda con la espalda descubierta. Hermoso, sí, pero cruel. Cubriría la incisión fresca, pero el corsé era implacable. Estaba diseñado para exhibirme, no para consolarme.

Me lo puse. Me pinté los labios de rojo sangre. Me puse la máscara de la obediente Princesa de la Mafia.

El salón de baile era un mar de esmóquines negros y sedas de diseñador. El aire olía a perfume empalagoso y a un miedo espeso. Cuando entramos, la música se detuvo. Todos los ojos se volvieron hacia el Don y su sombra.

Dante me agarró del codo. Sus dedos se clavaron en mi carne, posesivos y dolorosos.

—Sonríe —murmuró contra mi sien—. Pareces un funeral.

—Quizás estoy en uno —susurré de vuelta.

Me ignoró y me guió al centro de la sala. Hizo una seña a la banda para que cortara el sonido. Tomó un micrófono.

—Amigos, Familia —la voz de Dante retumbó—. Esta noche es una noche de celebración. Quiero honrar a la mujer que ha estado a mi lado a través del fuego y la sangre.

Se volvió hacia mí. Metió la mano en su bolsillo y sacó una caja de terciopelo.

La sala contuvo el aliento. Mi padre, de pie cerca del bar, parecía satisfecho, agitando su whisky. Este era el trato. Mi mano en matrimonio a cambio de sus soldados.

Dante abrió la caja. Un diamante masivo brilló bajo las luces del candelabro. Era hermoso. Era frío. Y supe, con una sacudida nauseabunda, que costaba exactamente un riñón.

Comenzó a arrodillarse.

—¡Dante!

El grito destrozó el momento.

Sofía estaba en lo alto de la gran escalera. Vestía de blanco, pareciendo un ángel frágil y trágico. Se tambaleó, agarrándose el estómago, el estómago que ahora albergaba mi riñón.

—Dante, yo... —sus ojos se pusieron en blanco. Se desplomó, cayendo por los dos primeros escalones antes de que un guardia la atrapara.

Dante no dudó.

No me miró. No cerró la caja del anillo. Simplemente la dejó caer.

La caja de terciopelo golpeó el suelo de mármol con un ruido sordo, el anillo rebotó y salió girando como una promesa olvidada.

Dante ya estaba corriendo. Empujó a los invitados, subiendo a toda prisa las escaleras hacia donde yacía Sofía.

—¡Preparen el auto! —rugió, levantándola en sus brazos—. ¡Abran paso!

La llevó pasando a mi lado. Estaba tan cerca que podía oler su colonia mezclada con el aroma floral de ella. Ni siquiera me vio. Yo era un fantasma en un vestido verde.

El salón de baile estaba en silencio. Cientos de personas miraban el espacio vacío donde había estado el Don, y luego me miraron a mí.

Elena Treviño. La mujer abandonada en el altar antes de siquiera llegar a él.

Miré hacia la escalera. La cabeza de Sofía descansaba en el hombro de Dante. Sus ojos estaban abiertos.

Me miró directamente. Sus labios se curvaron en una pequeña y venenosa sonrisa. Articuló cinco palabras que me golpearon más fuerte que la cirugía.

Nunca serás la reina.

Miré el anillo en el suelo. No lo recogí. Pasé por encima de él.