Mi riñón por su amante: Nunca más

El penthouse estaba en silencio, un mausoleo reluciente de vidrio y acero.

No lloré. Creo que había dejado mis últimas lágrimas en el suelo de la clínica. En cambio, me moví con una eficiencia fría y mecánica.

Saqué una maleta del clóset. No empaqué la ropa de diseñador que Dante me había comprado. No empaqué las joyas, diamantes fríos destinados a comprar silencio.

Empaqué mis jeans, mis suéteres cómodos y mi pasaporte.

En el fondo de un cajón, enterrado bajo capas de pañuelos de seda sin usar, mi mano rozó un algodón suave.

Me congelé.

Lo saqué. Un mameluco de bebé amarillo.

Tenía tres años. Lo había comprado el día que descubrí que estaba embarazada. Antes de que Dante me dijera que era "inconveniente".

Antes de que me dijera que Sofía era "sensible" con el tema de los niños porque no podía concebir.

Antes de que me llevara a la clínica y esperara en el auto, revisando su reloj, mientras me raspaban a su heredero de mi interior.

Me llevé la pequeña prenda a la nariz. Olía a lavanda y a sueños muertos.

Caminé a la cocina y lo dejé caer en el compactador de basura. Presioné el botón.

El ruido de la trituración rompió el silencio. Fue el sonido más satisfactorio que había escuchado en años.

Luego, conduje a la Torre De la Vega.

Los guardias de la recepción se enderezaron cuando entré.

—Señorita Elena. El Patrón no está aquí.

—Lo sé —dije.

Entré a mi oficina, la que estaba junto a la de Dante. Coloqué mi tarjeta de acceso, mi teléfono de la empresa y la tableta encriptada que contenía los secretos de todo el bajo mundo de Monterrey sobre el escritorio.

Escribí una sola nota en papel membretado oficial:

Renuncio. Efectivo inmediatamente.

Salí.

Mi teléfono vibró en mi bolsillo. Era Dante.

—¿Dónde estás? —exigió. Sin un hola. Sin una disculpa por lo del baile.

—Me voy, Dante —dije, mi voz firme—. Renuncié.

—No seas infantil —espetó—. Sé que estás molesta por lo de anoche. Sofía tuvo un episodio de rechazo. Era de vida o muerte.

—Siempre es de vida o muerte con ella —dije—. ¿Recogiste el anillo?

—¿Qué?

—El anillo que dejaste caer al suelo. ¿Lo recogiste o el personal de limpieza lo barrió con la basura?

—Elena, para ya. Estoy ocupado. Te veo en casa esta noche.

—Dame de comer, Dante —una voz suave y lastimera se escuchó de su lado de la línea—. Quiero las uvas.

Dante cubrió el teléfono, pero no lo suficiente.

—Un segundo, mi vida.

Volvió a la línea, la impaciencia cortando su tono.

—Hablamos después.

Colgó.

Revisé Instagram. Ahí estaba. Una foto publicada hace dos minutos en la cuenta de Sofía. La mano de Dante, reconocible por el anillo de sello, sosteniendo una uva pelada hacia sus labios.

Pie de foto: Mi Rey siempre me cuida.

Bloqueé su cuenta.

Diez minutos después, mi teléfono sonó de nuevo. Era Mateo.

—Elena, tienes que venir al hospital. Ahora.

—No voy a ir, Mateo. Ya terminé.

—Es Dante —dijo Mateo, su voz tensa por el pánico—. Estaba saliendo del hospital para buscarte. Se dio cuenta de que no estabas bromeando. Un tiroteo desde un auto. Le dieron dos en el pecho. Se está desangrando.

Apreté el volante hasta que mis nudillos se pusieron blancos.

—Tiene guardias.

—No vieron al tirador. Necesita sangre, Elena. Es B negativo. El hospital tiene pocas reservas. Sofía se negó.

Me reí. Un sonido seco y sin humor que me raspó la garganta.

—Por supuesto que se negó.

—Dijo que está demasiado débil por la cirugía. La cirugía para la que le diste un riñón. Elena, por favor. Se va a morir.

Debería haberlo dejado morir. Habría sido justicia poética.

Pero la vieja Elena, la chica estúpida que lo había amado durante diez años, no estaba del todo muerta. Dio una última y patética patada contra mis costillas.

—Voy para allá —dije.

Conduje al hospital. Pasé junto a los guardias. Me senté en la silla junto a su cuerpo inconsciente.

Dejé que la enfermera me clavara una aguja en el brazo, sacando la vida de mí para bombearla en él.

Mi visión se nubló. Todavía me estaba recuperando. Estaba anémica.

—Es suficiente —dijo la enfermera, preocupada—. Se va a desmayar.

—Tómala —susurré, viendo mi sangre roja fluir por el tubo—. Tómala toda. Esto es lo último que obtendrá de mí.

El mundo se volvió negro antes de que la bolsa se llenara.