Memorias quemadas, el ardiente regreso de una esposa

Eliana Garza POV:

“¿Por qué?”. La pregunta era algo crudo, roto, arrancado de las profundidades de mi alma. “Era tu hijo, Damián. ¿Por qué intentas borrar cada rastro de él? ¿Por qué intentas matarlo de nuevo?”.

Damián estaba de pie en la entrada, su rostro una máscara fría e indescifrable.

“Estoy tratando de seguir adelante, Eliana. Algo que tú pareces incapaz de hacer”.

Ignoré las llamas que lamían los bordes del brasero, el calor quemando mi piel. Caí de rodillas, hundiendo mis manos en las cenizas calientes, desesperada por salvar cualquier cosa. El calor era insoportable, pero el dolor en mi corazón era infinitamente peor. Saqué el plástico derretido del camión de juguete, los restos carbonizados de un libro de cuentos, mis dedos ampollándose. No eran solo cosas. Eran las últimas piezas tangibles de mi hijo.

“¡Detente! ¡Te vas a quemar!”. Damián avanzó, agarrándome del brazo para alejarme.

Luché contra él, como un animal salvaje y acorralado.

“¡Suéltame! ¡Esto es todo lo que me queda!”.

Maldijo, agarrando un extintor de incendios cercano de su soporte en la pared. Una espesa nube de espuma blanca estalló, sofocando las llamas y cubriendo las preciosas y arruinadas reliquias con una manta química. El fuego se había extinguido, pero también lo había hecho el último parpadeo de esperanza en mi corazón.

“Esto es una lección, Eliana”, dijo, arrojando el extintor vacío a un lado. Su voz era peligrosamente tranquila. “Una lección sobre dejar ir. Cuanto antes la aprendas, mejor será para todos”.

Lo miré fijamente, al hombre que estaba desmantelando sistemáticamente mi vida, mi cordura, mi pasado. ¿Quedaba algo del hombre con el que me había casado? ¿Algún amor, alguna historia compartida que pudiera alcanzarse? ¿O todo había sido consumido por su ambición y su obsesión con Bárbara?

No dije nada. Simplemente me arrodillé en el desastre de espuma y cenizas, recogiendo con cuidado las piezas quemadas y rotas de la vida de Leo. Las llevé adentro, las lavé con ternura y las guardé en una pequeña caja de palisandro donde él nunca podría encontrarlas de nuevo.

Esa tarde, un fuego se encendió dentro de mí. No era el fuego del duelo, sino el fuego frío y duro de la venganza. Damián quería que lo dejara ir. Bien. Lo dejaría ir. Lo dejaría ir a él, a nuestro matrimonio, a la compañía que había construido. Pero no antes de quemarlo todo hasta los cimientos.

Necesitaba ayuda. No podía hacer esto sola. Pensé en Isaac Reyes, el mayor rival de negocios de Damián. Un capitalista de riesgo que era agudo, con principios, y que una vez intentó contratarme, diciéndome que mi talento se estaba desperdiciando detrás de la sombra de Damián. Él vio mi valor cuando mi propio esposo había dejado de hacerlo.

Encontré un viejo teléfono desechable no rastreable que había guardado para emergencias. Le envié un único mensaje encriptado: *Necesito hablar. Tengo algo que quieres. El código fuente central de ‘Aetérnum’*.

“Te lo juro, Damián”, susurré a la habitación vacía, apretando la pequeña caja de palisandro contra mi pecho. “Haré que pagues por esto. Haré que sufras como yo he sufrido. Te quitaré todo, y no sentiré ni una pizca de remordimiento. Le daré mi alma al diablo si eso significa que puedo verte arder”.

Más tarde ese día, un médico vino a tratar las quemaduras de mis manos. Trabajó en silencio, aplicando pomada y vendajes. Damián observaba desde la puerta, con los brazos cruzados.

“Bárbara se siente un poco débil”, dijo, una vez que el médico se fue. “Se le antoja tu paella de mariscos. Ve a preparársela”.

Miré mis manos vendadas e inútiles.

“Damián, nuestro hijo lleva muerto menos de un mes”.

“¿Y? ¿Hay alguna regla que diga que tenemos que morirnos de hambre para demostrar nuestro duelo?”, se burló.

“Hay una tradición, al menos, de luto”, dije, mi voz tranquila pero firme. “De abstenerse de… la indulgencia. De comidas pesadas. De placeres carnales”. Las últimas palabras fueron un dardo puntiagudo.

Lo ignoró.

“Eso son tonterías sentimentales. Está embarazada. Necesita su nutrición”.

Bárbara apareció detrás de él, un parangón de belleza frágil.

“Oh, Damián, no la fuerces”, dijo, su voz suave y dulce. “Puedo tomar un poco de sopa. No quisiera molestar a Eliana, no cuando está sufriendo tanto”. Sus ojos se encontraron con los míos por encima de su hombro, y estaban llenos de alegría maliciosa.

“¿Ves? Ella es más considerada contigo que tú con ella”, espetó Damián. “Está esperando a mi hijo, Eliana. Lo menos que puedes hacer es cocinarle una comida decente. Es tu responsabilidad como la señora de esta casa”.

El fuego en mi pecho rugió con vida.

“No”.

La palabra quedó suspendida en el aire, pequeña pero inflexible.

El rostro de Damián se oscureció.

“¿Qué dijiste?”.

“Dije que no. No cocinaré para tu amante. Ni hoy. Ni nunca”.

Sus ojos se entrecerraron hasta convertirse en peligrosas rendijas. Dio un paso hacia mí, su voz un gruñido bajo.

“Estás poniendo a prueba mi paciencia, Eliana”.

“Y tú has destruido la mía”, repliqué, manteniéndome firme.

Me miró fijamente durante un largo y silencioso momento, una tormenta gestándose en sus ojos. Luego, se volvió hacia los dos guardaespaldas que siempre estaban apostados junto a la puerta.

“Llévenla al invernadero. Enciérrenla. Puede quedarse allí hasta que reconsidere sus ‘responsabilidades’”.

Mi sangre se heló. El invernadero. Era un hermoso conservatorio bañado por el sol en la parte trasera de la propiedad, lleno de exóticas plantas con flores de todo el mundo. Damián lo había construido para Leo, que amaba los colores y la luz. Pero para mí, era una cámara de tortura. Tengo una alergia severa y potencialmente mortal al polen. No había puesto un pie en él en años.

Era mi única vulnerabilidad conocida. Y la iba a usar en mi contra.

La ironía era tan espesa, tan amarga, que me ahogaba. El hermoso santuario que había construido para nuestro hijo era ahora la prisión que usaría para castigar a la madre de su hijo.