Su pérdida, la ganancia del magnate: El regreso de la heredera perdida

Los faros cegadores la envolvieron por completo. Los neumáticos rechinaron contra el pavimento mojado. Un enorme Rolls-Royce Phantom de un negro puro frenó en seco a menos de una pulgada de sus rodillas.

La ventanilla del lado del conductor bajó. Un hombre con un traje oscuro la fulminó con la mirada.

"¡Quítese del camino! Eligió el auto equivocado para arrojarse enfrente", gritó por encima del aguacero.

Ella lo ignoró. Cojitrastabilló hasta la puerta trasera del pasajero y golpeó el cristal blindado con las palmas ensangrentadas.

La ventanilla polarizada se deslizó lentamente hasta la mitad.

Un hombre estaba sentado en la parte de atrás. Su mandíbula era afilada, sus ojos oscuros, fríos y depredadores. Irradiaba un tipo de poder peligroso que hacía que el aire dentro del auto se sintiera pesado.

Observó las quemaduras de soga ensangrentadas en sus muñecas y luego desvió la mirada hacia el oscuro bosque detrás de ella.

"Desbloquee las puertas", ordenó. Su voz era un murmullo grave y autoritario.

Abrió la pesada puerta y se arrojó al asiento trasero. Su ropa enlodada y su piel sangrante arruinaron el impecable interior de cuero blanco, pero a ella no le importó en lo más mínimo.

Dos hombres salieron bruscamente de la línea de árboles, blandiendo un tubo de metal y un cuchillo. Corrieron hacia el auto.

El hombre a su lado ni siquiera parpadeó. "Encárgate", le dijo al conductor.

El conductor sacó una Glock de la consola central, bajó su ventanilla y apuntó directamente al pecho del atacante que iba al frente. Un punto láser de un rojo brillante apareció justo en el centro de la camisa empapada del hombre. El conductor no dijo una palabra, con el dedo apoyado ligeramente en el gatillo del arma con silenciador. La promesa silenciosa y letal de una bala en el corazón era infinitamente más aterradora que cualquier ruido.

Los dos secuestradores vieron el láser, se detuvieron en seco, maldijeron en voz alta y corrieron de vuelta al bosque.

El Rolls-Royce aceleró suavemente, dejando atrás la pesadilla.

El aire acondicionado del auto estaba helado. Tiritaba incontrolablemente, con los dientes castañeteando mientras el agua goteaba de su cabello.

El hombre se quitó el saco de su traje hecho a medida. Olía a cedro caro y a un ligero humo de cigarro. Se lo echó sobre los hombros.

Ella se ajustó la tela cálida alrededor del cuello. "Gracias", dijo con voz rasposa, con la garganta irritada. "¿Puedo usar su teléfono?"

Él le entregó un elegante smartphone negro. Sus ojos oscuros siguieron el arañazo sangrante en su cuello. Tamborileaba lentamente con el dedo índice sobre su rodilla.

Marcó al puesto de seguridad de su edificio de apartamentos en Manhattan. No llamó a la policía. Primero necesitaba saber dónde estaba Joaquin.

"Habla la Sra. Stafford. ¿Está mi esposo en casa?", preguntó.

"No, señora. El Sr. Stafford se fue hace una hora y no ha regresado", respondió el guardia.

Colgó y le devolvió el teléfono.

"¿Sin policía?", preguntó el hombre, con un tono teñido de leve curiosidad. "¿Necesita un hospital?"

"No", dijo con firmeza. "Solo déjeme en el Upper East Side. En Manhattan".

Él estudió su rostro. Vio la suciedad, la sangre y el agotamiento absoluto, pero ella mantenía la barbilla en alto.

"Cambie la ruta a Manhattan", le dijo al conductor.

El auto quedó en silencio. Lo miró de reojo. No llevaba ninguna identificación y el auto no tenía placas personalizadas.

Metió la mano en un pequeño compartimento y sacó un vaso de cristal. Sirvió un líquido ámbar de un decantador caliente y se lo entregó.

"Beba", dijo.

Tomó el vaso y se tragó el whisky caliente de un solo trago. El líquido le quemó la garganta, enviando una oleada de calor a sus miembros helados.

Las luces de neón de la ciudad finalmente se filtraron a través de las ventanillas surcadas por la lluvia.

"Pare aquí", dijo cuando se acercaban a una cuadra del penthouse de los Stafford.

Él no discutió. Cuando ella iba a alcanzar la manija de la puerta, él le extendió una tarjeta de presentación negro mate. No tenía nombre, solo un único número de teléfono impreso en plateado.

"Si ese hombre inútil vuelve a poner su vida en peligro, llame a este número", dijo, bajando una octava el tono de su voz.

Lo miró fijamente, sorprendida de que hubiera interpretado su situación tan perfectamente. Tomó la tarjeta, la apretó con fuerza y salió a la lluvia.

El Rolls-Royce se alejó, desapareciendo en el tráfico de la ciudad.

Caminó hacia la entrada de servicio de su edificio, evitando las cámaras del vestíbulo principal. Tomó el elevador de carga directamente al penthouse.

Introdujo el código de la puerta. El enorme apartamento estaba oscuro y vacío.

Caminó directamente a la caja fuerte oculta en la pared, la abrió y sacó su pasaporte y sus documentos de nacimiento. Arrastró una maleta maltrecha del fondo de su armario y metió dentro tres conjuntos de ropa básicos.

La cerradura electrónica de la puerta principal emitió un pitido fuerte.

Unos pasos pesados resonaron en el vestíbulo. La voz de Joaquin rompió el silencio.