Su pérdida, la ganancia del magnate: El regreso de la heredera perdida

Joaquin entró en la sala de estar vistiendo un traje italiano hecho a medida.

Se detuvo cuando la vio allí de pie, empapada, sangrando, con una maleta barata a sus pies.

Frunció el ceño con profunda molestia. Se llevó la mano a la corbata de seda y tiró de ella.

"Realmente te esmeraste para este numerito", se burló Joaquin, bajando la mirada hacia la chaqueta rasgada de ella. "¿Rasgarte la ropa? ¿Revolcarte en el lodo? Eres patética, Kinsley".

Ella miró al hombre que había amado durante tres años.

El último rastro de calidez en su pecho se convirtió en cenizas.

Metió la mano en su bolso, sacó los papeles de divorcio que había redactado hacía semanas y los golpeó sobre la mesa de centro de mármol. "Joaquin, divorciémonos. Te he estado dando oportunidades todo este tiempo, pero nunca esperé que llegaras tan lejos esta vez. Ignoraste mis llamadas desesperadas de auxilio... ¡casi muero!".

Joaquin leyó el título en negrita de la primera página. Su sonrisa arrogante se desvaneció, reemplazada por un destello de ira genuina.

"¿Crees que puedes hacerte la difícil?", se acercó, irguiéndose sobre ella. "Eres una huérfana del sistema de acogida. No tienes nada. Si dejas a la familia Stafford, te morirás de hambre".

"Preferiría vivir en un parque de casas rodantes que oler el perfume barato de Ember en tus camisas un día más", dijo ella, con voz muerta y plana.

Su rostro enrojeció. Se abalanzó hacia adelante y le agarró la mandíbula, sus dedos clavándose en su piel. "No le faltes el respeto a Ember nunca. Ella me salvó la vida".

Ella no se inmutó. Le apartó la mano de un manotazo con fuerza suficiente para producir un fuerte chasquido. Una marca roja floreció en su barbilla.

Joaquin se rio, un sonido cruel y desagradable. Sacó su celular y llamó a su abogado privado.

Veinte minutos después, el abogado estaba en su sala de estar, imprimiendo un acuerdo complementario desde la impresora de su maletín.

"La señora Stafford debe renunciar a todos los bienes conyugales", leyó el abogado en voz alta, ajustándose las gafas. "Además, firmará un estricto Acuerdo de Confidencialidad. No puede decir ni una palabra sobre la familia Stafford a la prensa".

Joaquin se recostó en el sofá de cuero blanco. Se cruzó de brazos, esperando que ella llorara. Esperaba que suplicara.

Ni siquiera leyó el resto de las páginas. Pasó directamente a la última, tomó la pesada pluma de oro y firmó su nombre.

El rasgueo de la punta de la pluma contra el papel grueso fue el único sonido en la habitación.

Le arrojó el contrato firmado al abogado. Agarró el asa de su vieja maleta.

Joaquin se puso de pie, con el pecho agitado. "¡Estarás lavando platos en una cafetería la próxima semana!", gritó.

Se detuvo en la puerta y miró por encima del hombro. "Les deseo a ti y a esa mentirosa una larga y miserable vida juntos".

Cerró de un portazo la pesada puerta de roble tras ella.

Adentro, escuchó el fuerte estruendo de un jarrón Ming de un millón de dólares haciéndose añicos contra la pared.

Tomó el ascensor hasta la calle. La lluvia seguía cayendo con fuerza. El viento del río Hudson le calaba la ropa mojada.

Un Maybach negro se detuvo junto a la acera. La ventanilla trasera bajó.

Julianne, su ex suegra, estaba sentada adentro, luciendo un collar de diamantes y un abrigo de piel. Miró los zapatos enlodados de ella y se rio.

"Mírate", escupió Julianne, con la voz destilando veneno. "Una huerfanita de poca monta, finalmente expulsada de la alta sociedad a la que nunca perteneciste".

Chasqueó los dedos. Su chófer arrojó un paraguas barato y roto por la ventanilla. Aterrizó en un charco sucio a sus pies.

Ella no miró el paraguas. Miró directamente a los ojos de Julianne, con el rostro completamente inexpresivo.

El silencio de Kinsley la enfureció.

"¡Arranque!", chilló. El Maybach aceleró, salpicándole las piernas con el agua sucia de la calle.

Se quedó sola bajo la lluvia helada. Apretó el asa de plástico de su maleta hasta que le dolieron los nudillos.

Se dio la vuelta para caminar hacia la estación del metro.

De repente, ocho enormes Cadillac Escalades negros y blindados doblaron la esquina. Se movieron en perfecta sincronización, bloqueando ambos extremos de la calle y deteniendo todo el tráfico.

Los vehículos formaron un círculo cerrado a su alrededor. La presencia era sofocante.

La puerta del auto del centro, un Rolls-Royce personalizado, se abrió. Un hombre salió. Llevaba una gabardina hecha a medida y sostenía un gran paraguas negro.

Caminó directamente hacia ella.