La traición del prometido: La venganza de la bailarina

Abril Torres POV:

El viaje a casa fue silencioso, denso con el empalagoso hedor de la falsa simpatía. Diego conducía, sus nudillos blancos en el volante, mientras Carlos se sentaba a mi lado en la parte de atrás, murmurando trivialidades inútiles. Mantuve mi rostro enterrado en su pecho, interpretando el papel de la víctima destrozada. En realidad, los estaba observando, mi mente una máquina fría y calculadora.

Cuando entramos, o más bien, cuando Diego me cargó, por la puerta principal, Isabela estaba esperando en el gran salón. Llevaba un sencillo vestido blanco, el pelo recogido, su rostro un retrato perfecto de preocupación angelical.

—¡Oh, Abril! —gritó, corriendo hacia adelante—. Vi las noticias… ¡es horrible! ¿Estás bien?

Alcanzó mi mano, su tacto fresco y seco. Diego y Carlos se ablandaron de inmediato, su energía protectora pasando de mí a ella.

—Estamos bien, Isabela —dijo Diego, su voz suave—. No te preocupes.

—Pero fueron tan crueles con ella —susurró Isabela, sus ojos llenándose de lágrimas fabricadas.

Luego, como si no pudiera contener más su emoción, se giró, una sonrisa brillante rompiendo la fachada de tristeza.

—¡Pero tengo buenas noticias! ¡Algo para animarnos a todos!

Señaló la gran mesa de caoba en el centro del salón. Sobre ella, brillando bajo el candelabro, había un gran trofeo dorado.

—Gané —anunció, su voz resonando con triunfo—. El Concurso Nacional de Ballet. Soy la nueva campeona.

Mis ojos se clavaron en el trofeo. Era mío. La competencia que se suponía que debía haber dominado. La culminación de veinte años de sudor, sacrificio e interminables piruetas. Era el escenario en el que se iba a anunciar mi debut en Bellas Artes.

Un dolor fantasma se extendió por mis piernas. Casi podía sentir el ardor familiar en mis pantorrillas, el satisfactorio chasquido de mis articulaciones mientras me movía a través de un Grand Jeté. Recordé el rugido de la multitud, el calor cegador de las luces del escenario, la sensación de volar.

Ahora, ni siquiera podía ponerme de pie.

Diego y Carlos sonrieron, sus rostros iluminados de orgullo. Flanquearon a Isabela, colmándola de elogios, su anterior "trauma" por mi humillación pública completamente olvidado.

—¡Eso es increíble, Isabela!

—¡Sabíamos que podías hacerlo!

Eran una pequeña familia perfecta y feliz de tres, celebrando una victoria comprada con mi sangre y mi dignidad. Yo era una idea de último momento, un mueble roto en la esquina de la habitación.

No dije nada. Simplemente giré mi silla de ruedas y comencé a alejarme, el suave zumbido de las ruedas el único sonido que hice.

—¡Abril, espera! —llamó Isabela, su voz goteando falsa dulzura.

Corrió tras de mí, alcanzándome al pie de las escaleras. Puso una mano en mi hombro, inclinándose cerca como para ayudar.

—No seas tan mala perdedora —susurró, su voz un silbido venenoso en mi oído bueno—. Te queda patético. Aunque claro —añadió, sus ojos recorriendo mis piernas inútiles y el bulto oculto de la bolsa del catéter—, todo te queda patético ahora.

La crueldad me robó el aliento. Mi rostro palideció, mis manos se apretaron en las ruedas de mi silla.

De repente, Isabela gritó.

—¡Ah!

Se tambaleó hacia atrás, cayendo dramáticamente por los primeros escalones de la gran escalera, aterrizando en un montón sobre la alfombra de felpa.

—¡Isabela!

Diego y Carlos se dieron la vuelta, sus rostros máscaras de horror. Pasaron corriendo a mi lado, arrodillándose junto a ella, sus manos revoloteando sobre ella como mariposas frenéticas.

—¿Qué pasó? —exigió Diego, sus ojos encontrando los míos, instantáneamente llenos de acusación.

Isabela, siempre la actriz, sollozó en el hombro de Carlos.

—Es mi culpa —gimió—. No debí presionar a Abril. Ella está… molesta. No quiso empujarme.

La mentira era tan descarada, tan audaz, que era casi brillante. No solo me había acusado; lo había enmarcado como un acto de perdón magnánimo.

El rostro de Diego se endureció en una furia fría y familiar. Se levantó, elevándose sobre mí.

—¿La empujaste? —gruñó.

—No la toqué —dije, mi voz plana y uniforme.

—¡No me mientas, Abril! —tronó.

Señaló salvajemente a Isabela, que ahora examinaba un tobillo supuestamente torcido.

—¿Tienes idea de lo que significan sus piernas para una bailarina? ¡Una lesión como esta podría terminar con su carrera!

La ironía era tan espesa que podría haberme ahogado con ella. Mis propias piernas, permanentemente destruidas por su diseño, fueron olvidadas. Mi carrera, ya aniquilada, era irrelevante.

Una risa seca y sin alegría escapó de mis labios.

—¿Sus piernas? —pregunté, mi voz peligrosamente tranquila—. ¿Te preocupan sus piernas?

Diego se estremeció como si lo hubiera abofeteado.

Carlos miró de mí a Diego, su expresión dividida. Por un segundo fugaz, vi un destello de duda en sus ojos. Pero fue rápidamente extinguido por el suave gemido de Isabela.

—Discúlpate con ella, Abril —ordenó Diego, su voz sin dejar lugar a discusión—. Ahora.

—No —dije.

La palabra fue pequeña, pero fue una roca contra la marea de su injusticia.

La actuación de Isabela se intensificó.

—Está bien, Diego, de verdad —dijo, su voz temblando valientemente—. Sé que Abril está pasando por mucho. La perdono. —Me miró, sus ojos brillando de triunfo.

El corazón de Diego se derritió audiblemente.

—Eres demasiado buena, Isabela —murmuró, acariciando su cabello.

No pude seguir mirando. Giré mi silla y me dirigí a la tranquila soledad de la biblioteca, dejándolos con su repugnante cuadro.

Más tarde esa noche, Carlos vino a mi habitación. Me trajo un vaso de leche tibia, como solía hacer cuando no podía dormir.

—Para ti —dijo suavemente, sus ojos suplicando una conexión que ya no podía darle.

Tomé el vaso, me dirigí al baño y vertí la leche por el desagüe. No lo miré mientras salía.

Un sonido en mi habitación me despertó de un sueño agitado en plena noche. Mis ojos se abrieron de golpe. Una figura estaba de pie junto a mi cama. Diego.

La sangre se me heló. Apreté los ojos, fingiendo dormir, mi corazón martilleando contra mis costillas.

De repente, me arrancaron la manta. Manos ásperas me agarraron, sacándome de la cama. Aterricé en el suelo con un golpe discordante que envió una onda de dolor a través de mi inútil columna. Antes de que pudiera gritar, me pusieron un saco de arpillera sobre la cabeza, sumergiéndome en una oscuridad sofocante.

Me arrastraron fuera de la habitación, bajando las escaleras a trompicones, cada impacto una nueva agonía. Me mordí el labio para no gritar, el sabor cobrizo de la sangre llenando mi boca.

Me arrojaron a un suelo frío y húmedo. El sótano.

Escuché sus voces de nuevo, las dos voces que atormentaban mis pesadillas.

—¿Estás seguro de esto? —era Carlos, su voz vacilante.

—Necesita que le enseñen una lección —la voz de Diego era como una piedra—. Lastimó a Isabela. Se está volviendo desquiciada, peligrosa. Un poco de disciplina es lo que necesita.

—¿Disciplina? Diego, esto es una locura.

—La viste hoy. La envidia la está volviendo fea. Necesitamos recordarle su lugar.

Mi lugar. Un juguete roto. Una mascota desobediente. El dolor en mi corazón era mil veces peor que la agonía en mi cuerpo. Era un desgarro, una trituración del tejido mismo de mi alma.

—Hazlo —ordenó Diego a una tercera voz, una que no reconocí.

Apreté los ojos, preparándome para el impacto.

El primer golpe aterrizó en mi espalda, un golpe sólido y nauseabundo de una vara de madera contra mi carne. Un gemido ahogado escapó de mis labios.

Otro golpe, esta vez en mis piernas. No sentí nada más que la vibración discordante, un eco fantasmal de dolor en miembros que ya no podían sentir.

Golpe. Golpe. Golpe.

Los sonidos eran rítmicos, brutales. Me acurruqué en una bola, mis gritos silenciosos atrapados en mi garganta.

Luego, tan repentinamente como comenzó, se detuvo.

—¿Qué fue eso? —preguntó Diego, su voz aguda y alerta.

Me arrancaron el saco de la cabeza.