La novia no deseada se convierte en la reina de la ciudad

POV Sofía Villarreal

Mi teléfono vibró contra la mesita de noche, una vibración áspera e insistente que me hizo castañetear los dientes.

Miré la pantalla, el brillo iluminando el oscuro hueco de mi habitación.

*Damián Montenegro.*

El nombre solía hacer que mi corazón hiciera piruetas. Ahora, solo me revolvía el estómago.

*Penthouse. Suite 1808. Ahora.*

Una orden. No una petición.

En mi vida pasada, habría corrido, sin aliento, pensando que finalmente quería hablar. Pensando que había recordado la verdad.

Ahora sabía que no era así.

Pero tenía que interpretar mi papel. La hermanita obediente. El saco de boxeo.

Si me desviaba demasiado, demasiado rápido, me encerrarían antes de que pudiera escapar.

Me puse un simple vestido negro. Sin maquillaje. Sin joyas.

Párecía una sombra. Eso es lo que era.

El edificio era una fortaleza propiedad del Cártel, un rascacielos de uso mixto donde los pisos superiores servían como suites de recuperación privadas para la élite.

Tomé el ascensor, viendo los números subir.

18...

Las puertas se abrieron con un suave tintineo.

Dos guardias estaban fuera de la suite. Ni siquiera me revisaron en busca de armas.

Después de todo, ¿quién le teme al repuesto?

Empujé la pesada puerta para abrirla.

La suite olía a lirios y sándalo, el aroma de los funerales caros.

Damián estaba allí.

Estaba apoyado contra el escritorio de caoba, con el saco del traje desechado, su camisa blanca desabotonada en el cuello para revelar la piel bronceada de su garganta.

Era devastadoramente guapo. Cabello oscuro, mandíbula afilada, ojos como hielo destrozado.

E Isabel estaba en su regazo.

Se reía, trazando la línea de su mandíbula con un dedo de manicura perfecta. Su vestido estaba subido hasta lo alto de sus muslos.

Párecían la página central de una revista de vicios.

Isabel jadeó cuando me vio, fingiendo sorpresa. Enterró su rostro en el cuello de Damián.

—Damián, no me dijiste que vendría —se quejó.

Damián no la miró. Me miró a mí.

Su mirada era fría. Depredadora.

—Quería que viera —dijo. Su voz era un barítono bajo que vibraba a través del suelo.

—¿Ver qué? —pregunté. Mi voz era firme. Muerta.

—Esto. —Damián señaló a Isabel, al lujo que los rodeaba, al poder que llevaba como una segunda piel—. Quería que vieras cómo es la lealtad. Cómo es la perfección.

Se levantó, apartando suavemente a Isabel.

Caminó hacia mí. Se cernía sobre mí, irradiando calor y violencia reprimida.

—Le dijiste a tu padre que te ibas —dijo—. A Cancún.

—Sí.

—Bien —se burló—. Porque estoy harto de tus intentos desesperados por atribuirte el mérito de haberme salvado. Estoy harto de tus celos.

Metió la mano en el bolsillo y sacó un sobre grueso de color crema.

Me lo metió en la mano. La esquina se clavó bruscamente en mi palma.

—La invitación de boda —dijo—. Considéralo una orden. Te quiero allí. Quiero que nos veas decir nuestros votos. Quiero que entiendas, de una vez por todas, que no eres nada.

Miré la invitación.

*Damián Montenegro e Isabel Villarreal.*

La caligrafía era exquisita. Como un hermoso epitafio.

—Entendido —dije.

Damián hizo una pausa. Esperaba lágrimas. Esperaba que gritara que yo era Siete, la chica que lo había sacado del infierno.

—¿Entendido? —repitió, entrecerrando los ojos.

—Mensaje recibido —dije—. Te deseo un largo reinado.

Me di la vuelta para irme.

—Espera —ladró Damián.

Me detuve.

—Eres patética —escupió—. Mírate. Ni siquiera tienes el fuego para luchar por ti misma.

—El fuego quema, Damián —dije suavemente, negándome a volver la vista atrás—. Ya me cansé de arder.

Salí.

Escuché a Isabel reírse detrás de mí. Un sonido cruel y tintineante como un cristal rompiéndose.

Damián la acompañó a salir un momento después. Se dirigían al club en la base de la torre.

Los seguí fuera del edificio, manteniendo la distancia, un fantasma acechando a los vivos.

El viento de la Ciudad de México cortaba mi delgado vestido como un cuchillo.

Estaban en la acera, esperando al valet. Damián la rodeaba con el brazo por la cintura, protegiéndola del frío.

Yo estaba a tres metros de distancia, temblando.

Sobre nosotros, el viejo letrero de neón del club de jazz parpadeaba ominosamente.

*El Rincón Azul.*

Escuché el chirrido del metal antes de verlo.

Un perno oxidado cedió.

El pesado marco de acero del letrero gimió y se desprendió de la fachada de ladrillo.

Se desplomó.

—¡Damián! —gritó Isabel.

Damián levantó la vista.

Tuvo una fracción de segundo.

Yo estaba a su izquierda. Isabel estaba a su derecha.

El letrero era ancho. Iba a golpearnos a todos.

Se movió con la velocidad antinatural de un asesino.

Se abalanzó.

Pero no se abalanzó hacia mí.

Lanzó su cuerpo sobre Isabel, derribándola al pavimento, protegiéndola con su propia espalda ancha.

Me dejó allí de pie.

El metal se estrelló.

El dolor aniquiló mi hombro, mi espalda, mis piernas.

El mundo se volvió blanco, luego rojo.

Estaba atrapada. Aplastada bajo acero retorcido y vidrios rotos.

No podía respirar.

Giré la cabeza contra el asfalto arenoso. La sangre se acumulaba cálida y pegajosa alrededor de mi cara.

Vi a Damián.

Se estaba levantando, sacudiéndose el traje. Estaba ileso.

Estaba ayudando a Isabel a ponerse de pie.

—¿Estás herida? —le preguntó, su voz frenética—. Bella, mírame.

—Yo... creo que me raspé la rodilla —sollozó ella.

La abrazó con fuerza. —Te tengo. Estás a salvo.

No miró a la izquierda.

No miró la pila de escombros a metro y medio de distancia.

No me miró a mí.

Cerré los ojos mientras la oscuridad me envolvía.

El chico que salvé en la casa de seguridad estaba verdaderamente muerto.

Y esta vez, esperaba estarlo yo también.