La novia no deseada se convierte en la reina de la ciudad

Yo era la hija de repuesto del cártel de los Villarreal, nacida con el único propósito de donarle órganos a mi hermana dorada, Isabel.

Hace cuatro años, bajo el nombre clave "Siete", cuidé a Damián Montenegro, el Don de la Ciudad de México, hasta que recuperó la salud en una casa de seguridad. Fui yo quien lo sostuvo en la oscuridad.

Pero Isabel me robó mi nombre, mi mérito y al hombre que amaba.

Ahora, Damián me miraba con un asco helado, creyendo sus mentiras.

Cuando un letrero de neón se desplomó en la calle, Damián usó su cuerpo para proteger a Isabel, dejándome a mí para ser aplastada bajo el acero retorcido.

Mientras Isabel lloraba por un rasguño en una suite presidencial, yo yacía rota, escuchando a mis padres discutir si mis riñones aún servían para ser trasplantados.

La gota que derramó el vaso fue en su fiesta de compromiso. Cuando Damián me vio usando la pulsera de obsidiana que había llevado en la casa de seguridad, me acusó de habérsela robado a Isabel.

Le ordenó a mi padre que me castigara.

Recibí cincuenta latigazos en la espalda mientras Damián le cubría los ojos a Isabel, protegiéndola de la horrible verdad.

Esa noche, el amor en mi corazón finalmente murió.

La mañana de su boda, le entregué a Damián una caja de regalo que contenía un casete, la única prueba de que yo era Siete.

Luego, firmé los papeles para repudiar a mi familia, arrojé mi teléfono por la ventana del coche y abordé un vuelo de ida a Madrid.

Para cuando Damián escuche esa cinta y se dé cuenta de que se casó con un monstruo, yo estaré a miles de kilómetros de distancia, para no volver jamás.

Capítulo 1

POV Sofía Villarreal

La mordida fantasma del bisturí que me había arrancado el corazón en mi vida anterior no dolía ni la mitad que la mirada en los ojos de mi padre en este momento.

Me extendió un boleto de avión de ida a Cancún, básicamente diciéndome que me fuera a morir en silencio para que mi hermana pudiera brillar.

Parpadeé, y el fantasma de una sierra quirúrgica vibró contra mis costillas.

El penetrante olor a antiséptico y sangre acumulada se desvaneció, reemplazado abruptamente por el sofocante aroma de puros caros y cuero viejo.

Ya no estaba en la mesa de operaciones.

No estaba viendo mi propia vida drenarse en el suelo mientras Damián Montenegro intercambiaba votos con mi hermana.

Estaba de vuelta.

Me miré las manos.

No tenían cicatrices.

Tenía las uñas mordidas hasta la carne, un hábito nervioso que había dejado hace años.

—Toma el boleto, Sofía —dijo mi padre.

Su voz era un estruendo grave, del tipo que una vez hizo que mis huesos temblaran de miedo.

Estaba sentado detrás de su enorme escritorio de caoba, el Don del cártel de los Villarreal, mirándome como si yo fuera una mancha obstinada en su alfombra persa impecable.

—La fiesta de compromiso de Isabel y Damián es el próximo mes —añadió mi madre desde el sillón de terciopelo en la esquina.

No me miró. Estaba demasiado ocupada ajustando el enorme diamante en su dedo, capturando la luz de la manera correcta.

—No podemos tenerte aquí, creando... problemas —dijo—. Ya sabes lo sensible que es tu hermana. Tu presencia la altera.

*Problemas.*

Esa era una palabra educada para describirlo.

En mi vida pasada, había rogado.

Había caído de rodillas justo en esta alfombra persa.

Había agarrado la mano de mi padre y jurado por mi vida que yo fui quien salvó a Damián.

Había intentado decirles que Isabel estaba mintiendo, que me había robado mi nombre clave, "Siete".

Que había robado al hombre que cuidé hasta que se recuperó en esa casa de seguridad cuando estaba ciego, sangrando y destrozado.

Me habían mirado con asco entonces.

Me miraban con asco ahora.

Pero esta vez, la desesperación en mi pecho había desaparecido.

Me la habían arrancado, junto con mis órganos, en una fría mesa de acero mientras brindaban por la feliz pareja.

Miré el boleto de avión.

Clase turista.

Por supuesto.

Isabel volaba en jet privado. La de repuesto tenía suerte de no ser enviada en el compartimento de carga.

—Cancún —dije. Mi voz sonaba extraña para mis propios oídos. Hueca. Raspada hasta quedar limpia.

—Es lo mejor —dijo mi padre, su tono final—. Te quedarás allí hasta que termine la boda. Quizás más tiempo. Te enviaremos una mensualidad. No vuelvas hasta que te llamemos.

Recordaba este momento.

Recordaba haber gritado que amaba a Damián.

Recordaba a mi padre abofeteándome tan fuerte que mi labio se partió, saboreando el cobre de mi propia sangre.

Recordaba haberme quedado, luchando, tratando de demostrar mi valía, solo para terminar como un banco de órganos literal para mi hermana dorada cuando sus riñones fallaron.

Damián Montenegro.

El Jefe del Cártel de Montenegro. El hombre que controlaba la mitad de los vicios de la ciudad.

El hombre que había sostenido mi mano en la oscuridad y me había prometido el mundo, solo para mirarme a la luz y no ver más que a una mentirosa.

Tomé el boleto.

El papel se sentía nítido y afilado contra mi pulgar, anclándome.

—Está bien —dije.

El silencio en la habitación fue ensordecedor.

Mi padre parpadeó, su máscara de indiferencia resbalando por una fracción de segundo. —¿Qué?

—Dije que está bien —repetí—. Me iré.

Mi madre finalmente levantó la vista. Sus ojos se entrecerraron, sospechando de mi repentina obediencia.

—¿No vas a hacer una escena? —preguntó—. ¿No vas a correr con Damián y esparcir tus mentiras de nuevo?

*Mentiras.*

Así llamaban a la verdad aquí.

—No —dije—. No correré con Damián.

Porque Damián Montenegro estaba muerto para mí.

Murió en el momento en que dejó que me arrastraran a esa sala de operaciones.

Murió en el momento en que eligió la hermosa mentira sobre la fea verdad.

Me di la vuelta y caminé hacia las pesadas puertas de madera.

—Sofía —llamó mi padre.

Me detuve, mi mano flotando sobre el pomo de latón.

—No pierdas tu vuelo —advirtió.

No miré hacia atrás.

—No lo haré —susurré.

Salí de la oficina y bajé por el largo pasillo de mármol.

Pasé junto al retrato de Isabel colgado en el vestíbulo. Estaba sonriendo, radiante, perfecta.

La Niña Dorada.

Yo solo era las piezas de repuesto.

Pero los repuestos tenían una ventaja.

Nadie se daba cuenta cuando dejaban de funcionar.

Nadie se daba cuenta cuando dejaban de importar.

Subí las escaleras hacia mi habitación, el fantasma de mi muerte siguiéndome.

Ya no iba a luchar por un lugar en esta familia.

Iba a dejar que se pudrieran.