La lente engañosa del fotógrafo

POV de Sofía Valdés:

Mi voz, cuando salió, fue un sonido ronco y ahogado. "Alejandro, me mentiste. Durante tres años. Todo fue una mentira".

Se quedó congelado en el pasillo, con el teléfono todavía en la mano, el nombre de Isolda como una marca al rojo vivo en la pantalla. Sus ojos, usualmente tan cálidos y llenos de luz, ahora estaban nublados con algo que no podía descifrar del todo: pánico, quizás, o un tipo de arrepentimiento desesperado.

"Sofía, por favor", comenzó, su voz en un susurro, pero lo interrumpí.

"¿Por favor qué? ¿Por favor finge que no está pasando? ¿Por favor finge que no vi un millón de comentarios exponiendo toda tu vida secreta?". Se me apretó la garganta, las palabras raspando mis cuerdas vocales. "Eres Claroscuro. Eres un fotógrafo famoso. Y me dejaste creer que ni siquiera podías tomar una foto clara de mi cara".

Tragó saliva con fuerza, su mirada cayendo al suelo. El silencio se extendió, denso y sofocante, entre nosotros. Cada segundo se sentía como un peso físico presionando mi pecho.

Finalmente, habló, su voz apenas por encima de un susurro. "Sí, yo era Claroscuro. Y sí, Isolda... ella fue mi musa. Mi mundo, por mucho tiempo". Hizo una pausa, un profundo y tembloroso aliento escapando de sus labios. "No voy a mentir y decir que nunca pienso en el pasado. A veces, una canción, un aroma... me trae recuerdos".

Mi corazón se oprimió, un apretón doloroso y visceral. Mi mundo, por mucho tiempo. Lo estaba admitiendo. Admitiendo que todavía sentía algo por ella.

"Pero Sofía", continuó, levantando sus ojos para encontrar los míos, una súplica desesperada en su profundidad. "Eso fue entonces. Esto es ahora. Tenemos una vida juntos. Una buena vida".

Una buena vida construida sobre una base de mentiras. La ironía era un sabor amargo en mi boca. ¿Realmente pensaba que eso era suficiente? ¿Que unas pocas palabras dulces podrían borrar años de engaño?

"Entonces", insistí, mi voz temblorosa pero firme, "si Isolda, tu 'mundo', de repente te necesitara, realmente te necesitara... ¿qué harías? ¿Dejarías todo por ella?".

Se estremeció, sus ojos desviándose. "Sofía, eso es injusto. Ahora es solo una amiga. Un capítulo pasado". Dio un paso vacilante hacia mí, extendiendo la mano. "Ven aquí, hablemos de esto como se debe. Estás molesta, y lo entiendo. Pero podemos superar cualquier cosa".

Me eché hacia atrás, negando con la cabeza. "No. No, no vamos a charlar. Te hice una pregunta directa. ¿Irías con ella?". Mi voz se estaba elevando ahora, traicionando el miedo crudo que se enroscaba en mis entrañas. "Porque claramente ella no es solo un 'capítulo pasado' para ti, Alejandro. No cuando lloras por sus fotos. No cuando abandonaste tu pasión por ella".

Suspiró, pasándose una mano por el pelo. "Estás cansada, Sofía. Descansemos un poco. Hablaremos por la mañana". Intentó esquivarme, dirigiéndose hacia el dormitorio.

"¡No!", grité, el sonido resonando en el silencioso departamento. "¡No, no vamos a descansar! ¡No hablaremos por la mañana! Quiero una respuesta, Alejandro. Ahora mismo".

Mi mente corría, conectando puntos que ni siquiera me había dado cuenta de que existían. Susurros en la industria, rumores de la reciente caída en la carrera de Isolda, una campaña fallida, una necesidad desesperada de un regreso. Un fotógrafo legendario sería su boleto dorado. Y Alejandro, mi esposo, era esa leyenda.

El pensamiento, crudo y escalofriante, me golpeó: él iría. Me dejaría. Todavía la amaba.

"Dime, Alejandro", susurré, mi voz quebrándose. "¿Vas a volver con ella? ¿Es esto? ¿Me vas a dejar por Isolda?".

Se detuvo, de espaldas a mí, con los hombros caídos. "No", dijo, su voz ronca. "Por supuesto que no".

Como si fuera una señal, su teléfono, todavía en su mano, vibró de nuevo. La pantalla se iluminó, un faro en el pasillo oscuro. Isolda Roth.

Se me cortó la respiración. Intentó darse la vuelta, para contestar discretamente. Pero yo fui más rápida. Me abalancé, agarrando la manga de su camisa, mis dedos clavándose. "Contesta", exigí, mi voz baja y feroz. "Contesta. En altavoz".

Se congeló, su cuerpo rígido, sus ojos abiertos con una mezcla de miedo y algo parecido a una desesperación atrapada. Miró el teléfono, luego a mí, y de nuevo al teléfono. El zumbido continuaba, implacable.

Finalmente, con un suspiro de derrota, lo puso en altavoz.

"¿Alejandro, cariño?", la voz de Isolda, suave y entrecortada, llenó la habitación. "Mi amor. Qué bueno que contestaste".

Mi amor. Las palabras fueron una daga en mi pecho. El cuerpo de Alejandro se puso aún más rígido. No dijo nada, solo miró el teléfono como si fuera una serpiente venenosa.

"Te necesito, Alejandro", continuó Isolda, su voz cargada de lo que sonaba como una angustia genuina. "Mi desfile... es un desastre. Mi fotógrafo acaba de irse, diciendo que ya no puede 'capturar mi esencia'. Es un caos. Toda mi carrera está en juego". Su voz se quebró, un sollozo frágil. "Solo tú entiendes de verdad mi luz, mis sombras. Solo tú puedes hacer esto. Por favor, por favor, vuelve a mí".

Los ojos de Alejandro, abiertos y desenfocados, parecieron vidriosos. Se quedó allí, como una marioneta cuyos hilos habían sido tomados por una mano invisible. Yo todavía estaba aferrada a su manga, pero él ni siquiera parecía notar mi presencia. Su mirada estaba fija en algún punto distante, perdido en un recuerdo, una fantasía, un pasado que de repente era muy, muy presente. Toda su atención, todo su enfoque, se había disparado hacia ella, como la aguja de una brújula encontrando el norte verdadero.

"Por favor", susurró Isolda de nuevo, su voz espesa por las lágrimas no derramadas. "Estoy tan perdida sin ti".