La hija olvidada de la mafia ha vuelto

POV de Ariadna:

Me pusieron a trabajar en las cocinas. Pelando papas, fregando pisos, un castigo disfrazado de tarea. El trabajo físico era agotador, mi pierna una agonía constante y gritona, pero agradecí el ardor. Mantenía a raya los recuerdos.

Por un instante fugaz, recordé un tiempo antes de perderme. Un tiempo en que las manos de mi madre eran suaves, cuando la sonrisa de mi padre todavía llegaba a sus ojos. Aplasté el recuerdo. Esa familia estaba muerta.

Una tarde, mientras cojeaba de regreso a mi bodega, Dante me interceptó al borde del bosque. Una elegante Suburban negra blindada esperaba cerca, su motor un ronroneo bajo.

Me tendió una pequeña caja. Dentro había un pastelito con zarzamoras, mi favorito de una infancia que se sentía como la vida de otra persona. Era un torpe y patético intento de paz.

—También te traje esto —dijo, sosteniendo otra caja.

Dentro, sobre terciopelo negro, había un vestido de seda carmesí. El tipo de vestido que una vez soñé con usar como su esposa, la Reina de esta ciudad.

Mi mente retrocedió a la emboscada cuando éramos adolescentes. El ardor de una bala con punta de plata destinada a él. Nunca supo que fui yo. Serafina se había atribuido la gloria, y con ella, la deuda de vida que ahora se sentía obligado a pagar.

—No me gusta el rojo —dije, empujando la caja hacia él. La confusión en su rostro fue una pequeña y amarga victoria.

—Vamos a dar una vuelta —sugirió, su voz más suave de lo que la había oído en años—. A la Presa de la Noche. Como solíamos hacer.

Subí al coche. Una amarga curiosidad me impulsó. Quería ver cuánto duraría la actuación.

Estábamos a mitad de camino cuando su celular vibró. Miró la pantalla y todo su cuerpo se puso rígido.

Por supuesto que era ella. Serafina lo necesitaba.

Su enfoque, su mundo entero, se centró de nuevo en ella. La breve calidez en sus ojos se desvaneció, reemplazada por la fría autoridad del Patrón.

—Da la vuelta. Ahora —le ladró al conductor.

No se disculpó. No explicó. Ni siquiera me miraba.

El conductor se detuvo en el arcén oscuro y vacío de la carretera. Dante hizo un gesto brusco hacia mi puerta, una orden, no una invitación. Bájate.

Lo hice.

La pesada puerta se cerró de golpe detrás de mí.

Me dejó allí, al costado de la carretera, mientras la Suburban aceleraba de regreso a la hacienda, de regreso hacia ella.