Cicatrices de Vino y Sangre

Durante siete años, intenté ser la prometida perfecta para Iván en Buenos Aires, una vida que parecía destinada a la felicidad.

Pero un día, mi mundo se desmoronó: Iván, mi prometido, manipuló fotos íntimas y las esparció por toda la ciudad para deshacerse de mí, provocando la muerte de mi padre viticultor de un infarto.

En medio de esa humillación y pérdida, Máximo, mi amigo de la infancia supuestamente enamorado de mí, se convirtió en mi único pilar, asumiendo los arreglos del funeral y proponiéndome matrimonio.

Tres años después, embarazada de ocho meses, me vi obligada a escuchar la verdad en el aparcamiento de un hospital, una revelación que detuvo mi respiración.

Máximo, a quien consideraba mi salvador y el padre de mi hijo, admitió haber orquestado la muerte de mi padre para que su riñón salvara a mi hermanastra Sofía, y se casó conmigo solo para apartarme del camino de su amada.

Mi padre no murió de un infarto, fue asesinado.

El hombre que decían ser mi salvador era el arquitecto de mi ruina.

Con el corazón destrozado, regresé a la consulta del ginecólogo.

"Doctora, quiero interrumpir el embarazo", pedí, una decisión inquebrantable para que ese hombre no fuera el padre de mi hijo.

Salí del hospital, pálida y sangrando, con un plan macabro fraguándose en mi interior.

Compré una caja de madera y coloqué en ella el pequeño cuerpo ensangrentado de mi hijo.

Me puse una barriga falsa, una prótesis de silicona que parecía real.

Esa noche, cuando Máximo volvió a casa, borracho de malbec y sintiéndose culpable, yo ya estaba lista para entregarle su "regalo", la primera pieza de mi devastadora venganza.