La Heredera Oculta: Venganza De La Camarera

El aire gélido del callejón no hizo nada para apagar la rabia que hervía bajo mi piel.

Arrebaté el paquete de cigarrillos del deportivo rojo de Jaden y regresé a grandes zancadas hacia el club.

Cada paso resonaba con una silenciosa promesa de retribución.

Cuando volví a la barra de servicio, Jaden ya había devuelto dos martinis.

El camarero parecía a punto de llorar.

—Dice que saben a agua del grifo —susurró, deslizándome una tercera copa—. Quiere que se la lleves tú. Caliente.

Me quedé mirando la copa.

Era un capricho absurdo, una mezquina prueba de poder.

Podría haber llamado a mi padre en ese mismo instante.

Podría haber pronunciado una sola palabra, y este edificio se habría llenado de soldados de los Shaw en diez minutos.

Pero eso sería demasiado fácil.

Necesitaba pruebas.

Necesitaba demostrarle a mi padre y a la Comisión que Connor no era solo un mal novio, sino un líder incompetente que permitía a los civiles pisotear nuestra Cosa Nostra.

Tomé la bandeja.

En lugar del martini, el camarero había preparado café hirviendo, tal como ella había exigido sarcásticamente antes.

El vapor se elevaba en espirales agresivas.

Caminé hacia el pasillo VIP, un corredor estrecho y poco iluminado que conectaba el bar con los reservados privados.

Jaden estaba allí, esperándome.

No estaba en su mesa.

Me estaba tendiendo una emboscada.

Me bloqueó el paso, con los brazos cruzados sobre el pecho, su abrigo de piel rozando las paredes.

—Te has tomado tu tiempo, princesa —se burló.

—Aquí tienes —dije, extendiendo la bandeja.

No la cogió.

En su lugar, sus ojos recorrieron mis manos.

Mis manos no eran suaves como las suyas.

Estaban callosas.

Había pequeñas motas de pintura seca bajo las uñas que el disolvente no había logrado quitar.

Eran manos de artista, manos que creaban, pero todo lo que ella veía era suciedad.

—Mira esas manos —se rio, un sonido agudo y cruel—. Pareces una fregona. Connor me dijo que te compadece. Que solo se casa contigo por el dinero de tu papi.

Mantuve mi rostro impasible.

—Toma la bebida, Jaden.

—No quiero tu basura.

Su mano se disparó hacia adelante.

Fue rápido, el movimiento impulsivo de una niña mimada que nunca ha conocido la disciplina.

Golpeó la parte inferior de la bandeja con la palma de la mano.

La taza de cerámica salió volando.

El café, negro e hirviendo, no cayó al suelo.

Aterrizó en mi mano izquierda.

El dolor fue inmediato, cegador.

Sentí como si me hubieran vertido ácido líquido sobre la piel.

Ahogué un grito, y la bandeja cayó al suelo con estrépito en una cacofonía de metal y cerámica rota.

Me agarré la muñeca, la piel ya enrojecida y empezando a ampollarse.

Jaden retrocedió un paso, no con remordimiento, sino con una sonrisa triunfante.

—Uy —dijo, fingiendo inocencia—. Qué torpe eres.

Mark apareció al final del pasillo, atraído por el ruido.

—¿Qué ha pasado? —preguntó, mirando el desastre.

—¡Me ha tirado café encima! —gritó Jaden inmediatamente, señalándome con un dedo de manicura perfecta—. ¡Esa zorra loca ha intentado quemarme!

Mark miró mi mano.

Vio las ampollas formándose rápidamente.

Vio el vapor saliendo de mi piel.

Vio que Jaden estaba completamente seca e ilesa.

La verdad estaba ahí mismo, marcada a fuego en mi carne.

Pero Mark era un cobarde.

Y en el mundo de Connor Bishop, la verdad importaba menos que complacer a la amante del jefe.

—Limpia esto, Blake —ordenó Mark, apartando la vista de mi herida—. Y discúlpate con la señorita Juarez.

El dolor en mi mano era agudo, punzante.

Pero el dolor en mi pecho —la traición absoluta de ver las leyes sagradas de nuestra sociedad destrozadas por una mentira barata— era peor.

Mark acababa de elegir su bando.

Y acababa de condenarse a sí mismo.

—No —susurré.

—¿Qué?

Levanté la vista, mis ojos secos pero ardiendo con un fuego gélido.

—He dicho que no.

Me di la vuelta y caminé hacia la cocina, acunando mi mano herida contra el pecho.

Cada latido de mi corazón era un tambor de guerra.