La Esposa Olvidada Vuelve

Hubo un silencio al otro lado de la línea, seguido de una risa seca y condescendiente de Ricardo.

"¿Y crees que puedes decidir eso tú sola, Sofía? ¿Después del desastre que causaste?".

"No estoy pidiendo permiso", respondió Sofía, su voz sin un ápice de emoción. "Te estoy informando. Quiero el divorcio. Te lo doy todo, la casa, el dinero, no quiero ni un centavo. Solo quiero la custodia completa de Camila y que desaparezcas de nuestras vidas".

"Estás loca", espetó Ricardo. "No vas a ir a ninguna parte. Y mucho menos con mi hija".

Antes de que Sofía pudiera responder, escuchó una voz femenina y altanera de fondo. Era la madre de Ricardo, Estela.

"¿Es esa mujerzuela, Ricardo? ¡Pásamela!", exigió.

Ricardo obedeció.

"Escúchame bien, gata arrastrada", siseó Estela por el teléfono. "No tienes nada. Eres una muerta de hambre que mi hijo recogió de la basura. Camila es una Vargas. Lleva nuestra sangre. Tú no eres nadie para llevártela. Deberías estar agradecida de que no te hemos metido a la cárcel por intentar matarla".

Cada palabra estaba diseñada para herir, para recordarle su lugar. Pero ya no funcionaba. El dolor de los últimos años, la humillación de las últimas semanas, la habían inmunizado.

"Dígale a su hijo que mi abogado se pondrá en contacto con el suyo", dijo Sofía con una calma que desquició a Estela. "Voy a recoger las cosas de Camila del hospital y nos vamos".

Colgó antes de que pudieran responder.

Con una determinación que no sabía que poseía, empacó la pequeña maleta de Camila. Al día siguiente, cuando le dieron el alta, no llamó a Ricardo. No esperó un chófer. Tomó un taxi y llevó a su hija a un pequeño departamento que una vieja amiga le prestó.

Apenas se estaban instalando cuando su teléfono vibró. Era una notificación de Instagram. Andrea Torres la había etiquetado en una publicación.

Con el corazón latiéndole con fuerza, abrió la aplicación.

Era una foto de Andrea, Ricardo y un niño pequeño que no era Camila. Era el hijo de Andrea de una relación anterior. Los tres estaban en la sala de la casa que había sido de Sofía y Ricardo, sonriendo a la cámara como la familia perfecta. Ricardo tenía al niño en sus hombros. La leyenda decía: "Construyendo nuestra familia, paso a paso. Llenando esta casa de amor y risas. ❤️ @RicardoVargasChef".

Y debajo, un comentario de la propia Andrea, dirigido a ella: "@SofiaPerezOficial, espero que tú y Cami estén bien. Pensando en ustedes".

La provocación era tan descarada, tan cruel, que a Sofía le faltó el aire. Era una declaración de victoria, una forma de restregarle en la cara que había sido reemplazada en cada aspecto de su vida.

Cerró el teléfono, pero ya era tarde.

Camila, que estaba sentada en el suelo con sus juguetes, había visto la foto por encima de su hombro.

"Mami", dijo con su vocecita infantil, "¿ese es papá?".

Sofía asintió, incapaz de hablar.

"¿Y esa señora es su amiga? ¿Por qué carga a ese niño y no a mí?".

La pregunta era tan inocente y tan dolorosa.

"Mami, ¿papá ya no nos quiere?".

Sofía sintió que el corazón se le encogía. Se arrodilló frente a su hija y la abrazó con fuerza, escondiendo sus propias lágrimas. ¿Cómo le explicaba a una niña de cuatro años que su padre había elegido otra familia? ¿Que su amor era condicional, dependiente de la conveniencia y la imagen pública?

"No, mi amor, no es eso", mintió débilmente, pero las palabras sonaban huecas incluso para ella.

Mientras acunaba a su hija, la verdad la golpeó con una claridad brutal. Ricardo nunca las había querido. Quizás la quiso a ella, por un breve y fugaz momento, como se quiere a un objeto bonito. Pero nunca las había amado. Su corazón, si es que tenía uno, siempre le había pertenecido a Andrea. Ellas solo habían sido un inconveniente, un error en su perfecta vida de celebridad. Y él había pasado los últimos cuatro años asegurándose de que pagaran por ello.