La Esposa Desatendida, Venganza Agonizante

POV de Sofía Valdés:

Iván me miró fijamente, sus ojos desorbitados por una mezcla de conmoción y furia. Abrió la boca para responder, pero la mirada cruda y desquiciada en mis ojos debió haberlo hecho dudar. Simplemente tomó a Adrián en sus brazos, se dio la vuelta y salió furioso, cerrando la puerta de un portazo.

El silencio que siguió fue ensordecedor. Las decoraciones de la fiesta ahora parecían chabacanas y burlonas.

—Mami —susurró Bruno, su voz temblorosa—. ¿Estás bien?

Me arrodillé y lo abracé con fuerza, hundiendo mi rostro en su suave cabello. —Estoy bien, mi amor. Vamos a comer pastel.

Nos sentamos a la mesa, el enorme pastel de chocolate entre nosotros parecía obsceno en su alegría. Bruno picoteaba su rebanada, su emoción anterior completamente desaparecida.

—Mami —dijo en voz baja, sin mirarme—. ¿Papá… no me quiere?

La pregunta fue un golpe directo a mi corazón. Forcé una sonrisa radiante. —Claro que te quiere, cariño. Te quiere muchísimo. Es solo que… está muy ocupado y estresado por el trabajo.

La mentira se sintió como ácido en mi lengua.

Bruno empujó un trozo de pastel por su plato. —Nunca me abraza como abrazó a ese otro niño.

No necesitaba decir más. Sabía exactamente a qué se refería. El afecto de Iván era una moneda que solo gastaba en otros. Para su propio hijo, sus bolsillos siempre estaban vacíos.

¿Qué clase de padre desprecia a su propio hijo? Un hombre que ve a ese niño como la encarnación viviente de su propio fracaso. Un hombre que culpa a un niño inocente de cinco años por su propio matrimonio sin amor.

Lágrimas que no sabía que estaba conteniendo comenzaron a correr por mi rostro. Lloré por mi hijo, por su corazón herido. Lloré por mí misma, por los siete años que había desperdiciado tratando de ganarme el amor de una estatua de piedra.

Una manita tocó mi mejilla, secando una lágrima. —No llores, mami. Es mi cumpleaños. Deberías estar feliz.

Mi hijo, mi dulce y sensible niño, me estaba consolando en su propio cumpleaños arruinado. El pensamiento me provocó una nueva ola de dolor.

Justo cuando logré recomponerme, la puerta principal se abrió de nuevo. Era Iván, solo esta vez. Su rostro era una nube de tormenta.

—Tenemos que hablar —dijo, su voz cortante.

—¿Sobre qué? —respondí, mi voz goteando sarcasmo—. ¿Sobre mi salario? ¿O sobre mi próxima evaluación de desempeño como tu sirvienta?

Ignoró mi pulla, su mandíbula apretada. —Sobre Adrián. Se llama Adrián Hood. Es el hijo de Angélica.

Angélica. El nombre me golpeó como un golpe físico. Su único y verdadero amor. La mujer que nunca había superado. Así que el niño era de ella. Todo tenía un sentido enfermo y retorcido ahora.

—El padre de Adrián falleció hace unos años —continuó Iván, su voz desprovista de emoción—. Angélica lo ha estado criando sola. Él… ha tenido algunos problemas psicológicos desde la muerte de su padre. Vio una foto mía y por alguna razón, empezó a llamarme ‘papi’. Su terapeuta dijo que sería bueno para su recuperación dejarlo… jugar el papel por un tiempo.

Estaba explicando, justificando. Pero todo lo que podía oír era la verdad no dicha: estoy haciendo esto por Angélica. Estoy jugando a ser el padre de su hijo porque todavía la amo.

Levanté una mano, interrumpiéndolo. —Iván, ¿qué día es hoy?

Frunció el ceño, confundido por el cambio de tema. —Es 28 de octubre. ¿Qué tiene que ver eso con nada?

—Es el quinto cumpleaños de Bruno —dije, mi voz temblando de rabia—. ¿Siquiera sabes cuál es su color favorito? ¿Sabes que es alérgico a los cacahuates? ¿Sabes que le tiene miedo a la oscuridad y necesita una lamparita de noche? ¿Sabes algo sobre tu propio hijo?

Ahora estaba gritando, un torrente de siete años de ira y dolor reprimidos saliendo de mí. —¡No has ido a una sola junta de padres y maestros! ¡Te perdiste sus primeros pasos! ¡No estuviste allí cuando tuvo una fiebre de 40 grados y tuve que llevarlo corriendo a urgencias sola! ¿Dónde estabas, Iván? ¿Estabas jugando a ser el papá del hijo de otra persona también entonces?

Era la primera vez en todo nuestro matrimonio que le había levantado la voz. La primera vez que había perdido los estribos.

Parecía genuinamente aturdido, como si un mueble de repente hubiera comenzado a gritarle.

Se aclaró la garganta, su mirada se desvió hacia Bruno, que nos observaba con ojos grandes y aterrorizados. —Bruno, yo… lo siento. Papá lo siente.

—Está bien, papi —murmuró Bruno, su voz apenas un susurro—. Por favor, no peleen con mami.

Mi corazón se hizo añicos en un millón de pedazos.

Respiré hondo y entrecortadamente, tratando de recuperar el control. —Bien. Solo… terminemos el pastel.

Nos sentamos en un silencio tenso y miserable. Justo cuando estaba a punto de sugerir que abriéramos los regalos, una pequeña figura apareció en la puerta. Era Adrián.

—Papi Iván —se quejó, agarrándose el estómago—. Me duele la pancita.

Al instante, Iván se puso de pie, su rostro lleno de preocupación. —¿Qué pasa? ¿Te sientes mal? —se arrodilló, presionando una mano en la frente de Adrián.

Adrián se apoyó en él, pero sus ojos se encontraron con los míos por encima del hombro de Iván. Había un brillo de triunfo en ellos, una sonrisita maliciosa que me heló la sangre. No estaba enfermo. Esto era un juego.

Era una miniatura perfecta de su madre, Angélica: hermoso, manipulador y un experto en conseguir lo que quería.

Tenía que contraatacar. No podía dejar que ganaran.

—Iván —dije, mi voz firme—. Quédate. Es el cumpleaños de tu hijo. Quédate y abre sus regalos con él.

Apenas me miró, su atención completamente en Adrián. Tomó al niño en sus brazos. —No puedo. No se siente bien. Tengo que llevarlo a casa. —Su voz estaba cargada de una furia helada, como si yo fuera la persona más irrazonable del mundo por pedirle que fuera padre de su propio hijo por cinco minutos.

—Por favor —rogué, mi orgullo desmoronándose.

Se dio la vuelta, su rostro una máscara de fría indiferencia. —Quítate de mi camino, Sofía.

Pasó a mi lado sin una segunda mirada. Me quedé allí, congelada, mientras la puerta principal se cerraba, sumiendo la habitación de nuevo en el silencio.

El cumpleaños de mi hijo. Nuestro séptimo aniversario. Y acababa de rogarle a mi esposo que se quedara, solo para ser apartada por el hijo de otra mujer.

El sabor amargo de la desesperación llenó mi boca. Fui una tonta. Una completa y absoluta tonta.

Volví a la mesa y forcé una sonrisa para mi hijo. —Bueno, más regalos para nosotros, ¿verdad, mi amor? —dije, mi voz quebrándose en la última palabra.