La agridulce venganza de la esposa desatendida

Fui la esposa perfecta para mi esposo, el productor Braulio Armendáriz. Soporté su frialdad y sus infidelidades por una sola razón: su promesa de publicar el invaluable cancionero de mi difunto padre.

Entonces, en una fiesta de la industria abarrotada de gente, lo vi besar a su amante, la estrellita del momento, Désirée, para que todos lo vieran. La humillación me hizo colapsar, y desperté en una cama de hospital con una verdad impactante: estaba embarazada.

Braulio usó a nuestro hijo no nato como una correa, jugando el papel de un esposo devoto mientras continuaba en secreto su aventura.

Su amante se volvió más audaz, irrumpiendo en nuestra casa después de atormentarme con fotos de ella y Braulio en Tokio.

—Ese bebé es solo otro obstáculo —susurró, con los ojos llenos de odio mientras se abalanzaba sobre mí.

En el forcejeo, me empujó por nuestra gran escalera. La caída fue una ráfaga de golpes secos y un dolor agudo y punzante. Perdí a mi hijo.

Lo único que me había atado a él se había ido, robado por su crueldad y los celos de ella. Los años de sus mentiras y mi sufrimiento silencioso se cristalizaron en un único y frío propósito.

Cuando Braulio se arrodilló junto a mi cama de hospital, sollozando y suplicando perdón, no sentí nada. Simplemente tomé el teléfono y llamé a mi abogada.

—Quiero el divorcio —dije, con una voz como el hielo—. Y voy a recuperar todo.

Capítulo 1

Punto de vista de Elara Montes:

El retumbar del bajo vibraba a través del piso de madera, un golpeteo incesante contra mi pecho que imitaba el ritmo frenético de mi propio corazón. Los vi al otro lado de la habitación atestada, bañados por el resplandor morboso de las luces del escenario, incluso antes de que ellos me vieran a mí. Braulio, mi esposo, estaba enredado con Désirée Aguilar, su brazo como una banda posesiva alrededor de su cintura, sus rostros a centímetros de distancia. La mano de ella, adornada con un dije de micrófono con incrustaciones de diamantes, descansaba en su mejilla. Todavía no era un beso, pero el aire a su alrededor crepitaba con una intimidad innegable, una promesa silenciosa intercambiada frente a cientos de ojos vigilantes. Se me cortó la respiración. El aire se sentía escaso.

Un vitoreo estalló entre la multitud que los rodeaba. Eran veteranos de la industria, aduladores y artistas aspirantes, todos ansiosos por presenciar el espectáculo de su productor, Braulio Armendáriz, y su estrellita en ascenso, Désirée. Aplaudían, silbaban, sus rostros iluminados con una emoción perversa. Mi estómago se revolvió, un nudo frío y duro formándose en lo más profundo de mí. Sentía como si toda la sala estuviera al tanto de un secreto, y yo fuera el remate del chiste.

Me quedé paralizada en la entrada, con la mano todavía en la fría manija de latón. Cada músculo de mi cuerpo me gritaba que me diera la vuelta y corriera, que fingiera que no había visto nada. Pero una curiosidad morbosa, o quizás una necesidad desesperada del golpe final y definitivo, me mantuvo clavada en el sitio. Mi visión se redujo a un túnel, las vibrantes luces de la fiesta se desdibujaron en un caleidoscopio de dolor.

Entonces, sucedió. Désirée se inclinó, sus labios encontraron los de Braulio con una facilidad ensayada que me heló la sangre. Fue un beso prolongado, sin disculpas, diseñado para una audiencia. Cuando sus labios finalmente se separaron, los ojos de Braulio recorrieron la habitación, una sonrisa triunfante jugando en sus labios. Parecía un rey contemplando su reino, completamente complacido con su conquista. La visión de su expresión satisfecha, incluso antes de verme, fue una herida fresca.

Désirée, captando la señal, se apartó rápidamente, con los ojos muy abiertos por una sorpresa fingida.

—Braulio, cariño, ¿qué haces? ¡La gente está mirando! —Su voz, aunque susurrada, se escuchó por encima de la música pulsante, cargada de una dulzura empalagosa que me hizo doler los dientes. Era un acto bien ensayado, un truco de relaciones públicas disfrazado de momento apasionado.

Braulio soltó una risita, un sonido bajo y retumbante que solía provocarme escalofríos de los buenos. Ahora, solo apretaba el nudo de pavor en mi estómago.

—Que miren, Désirée —murmuró, su mirada todavía barriendo la habitación—. Esto es la industria de la música. El escándalo vende. —Lo dijo con tal indiferencia casual, como si mis sentimientos, mi propia existencia, fueran completamente irrelevantes para su gran actuación teatral.

Entonces sus ojos se posaron en mí.

Désirée, siguiendo su mirada, se tensó. Su fachada cuidadosamente construida se desmoronó, reemplazada por un auténtico destello de pánico. Su mano, que había estado descansando casualmente en el brazo de Braulio, se apretó más, una advertencia silenciosa. Lo vi a través de la reluciente pared de cristal de la sección VIP, un gesto desesperado, casi imperceptible. Quería que él siguiera el juego, que lo negara todo.

La sonrisa triunfante de Braulio se desvaneció, reemplazada por un ceño fruncido. Sus ojos se entrecerraron, un fuego frío brillando en sus profundidades.

—Elara —espetó, su voz aguda y cargada de irritación, como si mi presencia fuera una interrupción inoportuna—, ¿qué demonios haces aquí?

Algunos de sus amigos, que se habían estado riendo junto con la actuación de Désirée, se movieron incómodos. Sus sonrisas vacilaron, sus ojos yendo y viniendo entre nosotros. Su incomodidad fue un pequeño consuelo, un fugaz reconocimiento de que esto estaba mal, incluso para sus hastiados estándares. Pero ninguno de ellos dio un paso al frente, ninguno ofreció una palabra de consuelo. Estaba sola.

Las cejas de Braulio, usualmente tan expresivas, eran ahora una línea dura y condenatoria. Me miró como si yo fuera un fantasma, un espectro que acechaba su velada perfecta.

—¿Me seguiste? —exigió, su voz un gruñido bajo que solo yo debía escuchar.

Désirée, recuperándose rápidamente, me lanzó una mirada que era a la vez triunfante y absolutamente despectiva. *Es mío*, gritaba. *Y tú no eres nada*.

Tragué saliva con dificultad, mi garganta repentinamente seca. ¿Cuántas veces se había repetido esto? ¿Cuántas veces me había quedado al margen, testigo silenciosa de su flagrante falta de respeto? Lo había amado con una devoción feroz e inquebrantable, vertiendo cada fibra de mi ser en nuestro matrimonio, en apoyar sus sueños. Había creído en sus promesas, en sus susurros de que me ayudaría a lanzar el invaluable cancionero de mi padre, que todo esto era por nuestro futuro. Esa creencia había sido una cadena, atándome a este ciclo tóxico, sofocando lentamente la esencia misma de quién era yo.

La revelación me golpeó con la fuerza de un golpe físico: esto no era un descuido, un error, ni siquiera un momento fugaz de debilidad. Este era el tormento cuidadosamente orquestado por Braulio. Disfrutaba mi dolor. Se nutría de él. Había estado andando con pies de plomo durante tanto tiempo, evitando meticulosamente cualquier cosa que pudiera disgustarle, siempre esperando recuperar una pizca del afecto que una vez mostró. Pero no quedaba nada que ganar. Solo había un agotamiento profundo, hasta los huesos. Era un cansancio que se filtraba en mis huesos, pesado y sofocante.

—Don Octavio quería que te recordara la junta de mañana por la mañana —logré decir, mi voz ronca, en marcado contraste con la energía vibrante de la fiesta. Era una excusa patética, un escudo endeble contra la embestida de su desprecio. Pero era la verdad. Por eso estaba aquí, cumpliendo obedientemente el papel de la buena esposa, incluso mientras mi mundo se derrumbaba a mi alrededor.

Él siempre había hecho esto. Había habido tantas otras mujeres, tantas otras fiestas. Recordé la de hace dos años, en este mismo lugar, cuando había coqueteado abiertamente con una corista, apartándole el pelo de la cara, su mirada persistente. Sus amigos se habían reído, le habían dado codazos, incitándolo. Y él simplemente los había dejado, sus ojos ocasionalmente dirigiéndose a mí, una diversión cruel bailando en ellos. Quería que yo sufriera. Quería que supiera lo poco que yo importaba.

Había intentado irme antes. Después de la segunda vez que lo encontré con otra mujer, hice una maleta. Pero él me había encontrado, bloqueando la puerta, sus ojos oscuros con una furia fría que no sabía que poseía.

—Si te vas, Elara —había gruñido, su voz peligrosamente baja—, puedes despedirte del legado de tu padre. Para siempre. Y no olvides tu frágil salud, cariño. El estrés no es bueno para ti. —Conocía mi historial médico, el delicado equilibrio de mi bienestar, y lo blandía como un arma. Sabía que me culpaba por la muerte de mi padre, por no ser lo suficientemente fuerte, y explotaba esa culpa sin piedad.

El recuerdo de esa noche, del miedo aplastante que me paralizó, hizo que se me contrajera el estómago. Me había obligado a participar en un extraño y humillante juego de beber con sus amigos, sabiendo mi baja tolerancia. Recordaba el ardor en mi garganta, la visión borrosa, el avance agonizante de las náuseas. Finalmente, me había derrumbado, perdiendo el conocimiento en medio de sus risas borrachas. Sus amigos se habían apresurado, sus rostros grabados con genuina preocupación, pero Braulio simplemente había observado, una sonrisa cruel jugando en sus labios.

—Siempre es tan dramática —había dicho, con desdén, a una voz preocupada en la multitud—. Que alguien le traiga un vaso de agua, o mejor aún, un rincón tranquilo para que duerma la mona. —Me había visto caer, me había visto sufrir, y no había sentido más que desprecio.

El agotamiento era ahora un peso tangible, presionándome. No podía seguir con esto.

—La junta —repetí, mi voz apenas un susurro, esperando que las palabras mundanas de alguna manera me anclaran—. Don Octavio dijo que es importante. Mañana por la mañana.

Braulio me miró fijamente, sus ojos desprovistos de calidez, luego volvió a mirar a Désirée. No me dijo ni una palabra más, simplemente me dio la espalda, descartándome con la misma facilidad con la que espantaría una mosca.

El ruido de la fiesta se amplificó de repente, la música un rugido ensordecedor. La cabeza me daba vueltas. Sentí una extraña ligereza, como si mis pies no tocaran del todo el suelo. Un pavor frío se filtró en mis venas, una premonición de algo irrevocablemente roto. Supe, con una certeza escalofriante, que este era el final de algo. Pero la pregunta era, ¿el final de qué?

—¿Elara? —gritó una voz desde la multitud, atravesando el ruido. Era su asistente, con cara de preocupación—. ¿Estás bien?

Me tambaleé ligeramente, sintiendo una familiar ola de mareo invadirme. Sentí como si la habitación se estuviera inclinando, amenazando con tragarme entera. El bajo palpitaba, más fuerte ahora, un tambor fúnebre para mi esperanza moribunda. Mi visión se volvió a nublar, los rostros de Braulio y Désirée, encerrados en su cuadro triunfante, se volvieron indistintos. Mis rodillas cedieron.

*Esto no puede estar pasando otra vez*, gritó una voz en mi cabeza.

Mi mano voló a mi estómago, un gesto desesperado e instintivo. Un dolor agudo y punzante me desgarró, y luego, la oscuridad.

Lo último que escuché antes de que la negrura me consumiera fue el suspiro molesto de Braulio, seguido por el sonido distante de un vaso rompiéndose.