Historia Después de Mi Muerte

Mi mente sin cuerpo se deslizó hacia el pasado, buscando el origen de esta pesadilla, el momento exacto en que todo se rompió, la imagen de mi madre apareció, su sonrisa cálida, su amor incondicional, ella era mi todo, mi ancla en el mundo.

Luego, el accidente, el coche destrozado, el sonido de las sirenas, yo tenía solo diez años y sobreviví, mi madre no, Ricardo, que hasta entonces había sido un padrastro decente aunque distante, cambió por completo.

En su dolor, encontró a alguien a quien culpar, a mí, la niña que estaba en el coche con su madre, la que salió con apenas unos rasguños mientras él perdía al amor de su vida.

"Fue tu culpa", me dijo una noche, sus palabras eran cuchillos afilados, "si no hubieras insistido en ir a esa estúpida feria, ella todavía estaría aquí".

A partir de ese día, el amor que alguna vez pudo haber sentido por mí se transformó en un resentimiento frío y constante, un año después, trajo a Valentina a casa, una huérfana de un hogar lejano, una niña de mi misma edad con ojos grandes y tristes que sabían exactamente cómo manipular a un hombre roto por el dolor.

Ricardo la adoptó, la colmó de todo el afecto y los lujos que a mí me negaba, Valentina se convirtió en su princesa, su razón para vivir, mientras que yo me convertí en la sombra en la casa, la presencia incómoda que le recordaba constantemente su pérdida.

Mientras Valentina recibía clases de piano, de ballet y de idiomas, yo tenía que rogar por un poco de dinero para comprar lienzos y pinturas, mis materiales de arte eran mi único refugio, el único lugar donde podía ser yo misma, donde podía plasmar mis sueños y mi dolor en colores vibrantes.

Pero incluso eso me fue arrebatado, Ricardo, en su crueldad, comenzó a ver mi talento no como un don, sino como una ofensa, una afrenta a la memoria de mi madre, quien también había sido una artista aficionada.

"Dejas de pintar", me ordenó un día, "estás perdiendo el tiempo en tonterías en lugar de concentrarte en algo útil".

Ese fue el día en que comenzó mi encierro, no con cadenas físicas al principio, sino con manipulación psicológica, me convenció de que estaba enferma, de que mi pasión por el arte era una obsesión malsana, Valentina, por supuesto, apoyó cada una de sus palabras, susurrándole al oído lo preocupada que estaba por mí, por mi "frágil estado mental".

Recuerdo un momento desesperado, Valentina necesitaba un tratamiento médico muy caro en el extranjero para una condición ocular rara que supuestamente padecía, Ricardo estaba a punto de vender algunas de las propiedades de mi madre para pagarlo.

En un intento patético por ganarme su aprobación, por demostrarle que no era la persona egoísta que él creía, hice algo impensable, había ahorrado durante años el dinero de pequeños trabajos y de la venta secreta de algunos de mis cuadros, era el dinero para mi futuro, para mi sueño de estudiar arte en Europa.

Se lo di todo a Ricardo.

"Toma", le dije, mi voz temblaba, "usa esto para Valentina, no vendas la casa de la playa, a mamá le encantaba ese lugar".

Él tomó el sobre con el dinero sin siquiera mirarme a los ojos.

"Es lo menos que podías hacer", fue su única respuesta, fría y distante.

Ni siquiera un "gracias", Valentina recibió su tratamiento, y yo me quedé sin nada, solo con la esperanza vacía de que mi sacrificio significara algo, pero no fue así, la dinámica no cambió, el desprecio continuó.

El recuerdo más doloroso fue el de mi última llamada, hacía semanas que me sentía mal, un cansancio extremo, mareos, dolores de cabeza que me partían el cráneo, Ricardo y Valentina me habían encerrado en mi habitación, diciendo que era por mi propio bien, para que "descansara".

Una noche, el dolor fue insoportable, sentí que me desmayaba, con las últimas fuerzas que me quedaban, encontré mi celular, que habían olvidado quitarme, y marqué el número de Ricardo.

"¿Qué quieres ahora, Sofía?", respondió su voz, llena de irritación.

"Ricardo... por favor... ayúdame", jadeé, "me siento muy mal, creo que necesito un doctor".

Hubo una pausa al otro lado de la línea, y por un instante, una estúpida chispa de esperanza se encendió en mi pecho, tal vez esta vez, solo esta vez, mostraría un poco de compasión.

"Deja de inventar enfermedades para llamar la atención", espetó, su voz era hielo puro, "estamos ocupados con algo importante, la salud de Valentina, si tanto te quieres morir, ¡hazlo de una vez y déjanos en paz!".

Colgó.

Esa fue la última vez que escuché su voz, esa fue la sentencia de muerte que pronunció sin saberlo, o quizás, sabiéndolo muy bien.

De vuelta en el presente, mi alma observaba al doctor Elías, quien seguía intentando razonar con Ricardo.

"Señor, no puedo enfatizar esto lo suficiente", decía el doctor, su paciencia claramente agotándose, "su hijastra no está fingiendo, está luchando por su vida en esa cama, como su familiar más cercano, tiene responsabilidades".

Ricardo se rio, una risa seca y sin humor.

"¿Responsabilidades? Mi única responsabilidad es con Valentina", dijo, señalando a la chica que se acurrucaba a su lado, fingiendo estar asustada, "ella es mi verdadera hija, la única que me importa".

El doctor Elías negó con la cabeza, una expresión de profunda tristeza y frustración en su rostro.

"Un día, señor, se arrepentirá de estas palabras", dijo en voz baja, "y me temo que para entonces, será demasiado tarde".

Las palabras del doctor flotaron en el aire, una profecía que Ricardo era demasiado ciego para ver, y yo, desde mi limbo silencioso, solo podía esperar a que se cumpliera, sabiendo que mi fin era el preludio de su propia destrucción.