Harta del apellido Moretti

Esa noche, me llegó un mensaje de mi madre.

"Nos vemos la próxima semana".

Miré la pantalla por un momento y luego bloqueé el teléfono.

Los días siguientes, Bianca publicó muy seguido en Instagram.

Lorenzo regresó una semana después.

Para ese momento, solo quedaban tres días.

Pensé que iría directo a la oficina, pero en vez de eso, vino primero a casa.

La noche antes de su regreso, vi la última historia de Bianca en Instagram.

Estaba en una suite de hotel, con un vestido blanco, la cama deshecha detrás de ella, y una botella de champán abierta sobre la mesa. En la foto escribió:

"Mi novio dice que me va a comprar un anillo en Christie’s. Tal vez me lo ponga él mismo."

En ese segundo, no fue la habitación lo que me impactó.

Fue su cabello oscuro, el vestido blanco, y la clara referencia a alguien que solía ser yo.

Por supuesto que lo había publicado para que lo viera.

Eso era parte del juego.

Así que dejé un solo comentario.

"Es lo que a él le gusta."

Un minuto después, la historia desapareció.

Cuando Lorenzo entró por la puerta, estaba muy enfadado.

—Sofia —dijo—, ya te expliqué lo que pasó el otro día. Bianca es joven. No tienes que hacer un drama de esto.

Me quedé quieta y lo entendí al instante.

Esto tenía que ver con la historia eliminada.

Como esperaba, su rostro se oscureció al ver el mío.

—¿Dijo que se sentía afortunada de tener un hombre que la cuidara, y tú respondiste así? —preguntó—. ¿Era necesario? Eres mejor que esto, Sofia. No te pongas a su nivel.

Apreté los labios y no dije nada.

No valía la pena defenderme. Si Bianca quería distorsionar lo que había pasado, que lo hiciera.

Tres días más.

Eso era todo lo que necesitaba.

Entonces, mi hijo y yo estaríamos fuera de su alcance.

Como no discutí como solía hacerlo, la seguridad se le borró del rostro. Su tono se suavizó, sonó casi cauteloso.

—No eres así —dijo—. Has estado rara últimamente. ¿Es porque no te sientes bien?

Dejó un recipiente térmico sobre la mesa del comedor y lo abrió. Sirvió un plato de sopa y lo colocó frente a mí.

—Hice que lo trajeran de la hacienda —dijo—. Come.

Luego, hizo una pausa y bajó la voz.

—Odio verte así.

Miré el plato con asco.

Su paciencia se acabó en cuestión de segundos.

—Sofia, ya basta —dijo irritado—. ¿De verdad tengo que quedarme aquí rogándote?

Y siguió, en un tono más frío:

—Bianca quedó bajo mi cuidado por petición de un viejo amigo de la familia antes de morir. Cuidarla no es ningún crimen. No compliques más las cosas.

Cuidarla.

Esa era una forma de decirlo.

Lorenzo siempre había amado que yo no le reclamara nada.

Una voz suave, un pequeño gesto de amabilidad, y esperaba que todo fuera perdonado.

Como ahora.

Había llegado primero a casa. Me había traído algo. En su mente, eso debió arreglarlo todo.

No podía dejar que sospechara. En unos días todo se reduciría a cenizas, y Sofia Moretti estaría muerta.

Bajé la mirada y dije:

—Está muy caliente. Déjalo ahí, lo comeré después.

—Esa es mi chica —murmuró él con un tono más suave—. Sabía que entrarías en razón.

Su teléfono empezó a sonar.

No tenía que preguntar quién llamaba.

Antes de irse, se acercó y me besó en la frente. Luego, como si se acordara de repente, añadió:

—Hay una subasta de Christie’s esta noche. Te traeré algo.

Cuando se fue, solté una risa bajita.

Hubo un tiempo en que lo nuestro fue verdadero.

Él me había amado. Eso nunca lo puse en duda.

Solo que había descubierto cómo regalarle ese amor a otra mujer sin admitir que primero me lo había robado a mí.

Una traición no se vuelve menos grave solo porque le pones un nombre bonito.

Pero eso no era lo que más me dolía.

Lo que más me dolía era saber que él creía que yo aceptaría ese insulto… que Bianca solo tenía valor para él porque era el reflejo joven de la mujer que alguna vez fui.