Esta Vez, la que te Deja Soy Yo

Los días siguientes a mi anuncio fueron una extraña mezcla de felicidad y tensión. Mi madre estaba emocionada, ayudándome a hacer listas y a planificar. Mi padrastro parecía satisfecho con mi ambición. Pero Mateo era una sombra constante, sus ojos siguiéndome a todas partes, sus toques secretos volviéndose más posesivos, más urgentes.

Una tarde, recibí un encargo especial. Un pastel de celebración para un evento en uno de los bares más exclusivos de Polanco. Era una buena paga, dinero que necesitaba desesperadamente para mi viaje.

Cuando llegué, el lugar estaba lleno de la élite de la Ciudad de México. Dejé el pastel en la cocina y, al salir, una voz familiar me detuvo en seco. Era Mateo. Estaba en un reservado con sus amigos, riendo. Me escondí detrás de una columna, con el corazón latiéndome en los oídos.

"¿Así que la pequeña chef se va a España?", dijo uno de sus amigos con tono burlón. "¿Qué vas a hacer, Mateo? ¿La seguirás?"

La risa de Mateo fue fría, desprovista de cualquier calidez.

"Por favor. ¿Creen que realmente me importa?"

Sentí que el aire abandonaba mis pulmones.

"Todo esto", continuó, y pude imaginar su gesto displicente, "es por mi madre. Esa mujer, la madre de Sofía, la destrozó. Hizo que los últimos años de mi madre fueran un infierno. Ahora es mi turno".

Otro amigo silbó. "Eso es cruel, amigo. La chica está loca por ti".

"Ese es el punto", respondió Mateo, su voz goteando veneno. "Cuanto más tiempo pase, cuanto más crea que la amo, más le dolerá cuando la deje. Y su madre lo verá. Verá a su preciosa hija rota, y sabrá que es su culpa. Es la venganza perfecta".

El mundo se inclinó. Me apoyé en la columna, sintiendo un frío que no tenía nada que ver con el aire acondicionado del bar. Cada beso, cada palabra susurrada, cada momento secreto... todo era una mentira. Un juego. Una venganza dirigida a mi madre, y yo era solo el arma que él estaba usando.

El pastel que acababa de entregar de repente me pareció amargo en la boca.

Me di la vuelta y salí de allí, moviéndome como en un sueño. No sé cómo conduje de vuelta a casa. Mi mente era un torbellino de dolor y traición.

Cuando llegué, fui directamente a mi habitación y cerré la puerta. Me senté en el borde de la cama, temblando.

Escapar.

La palabra resonó en mi cabeza. Ya no se trataba de una beca o de un sueño profesional. Se trataba de supervivencia. Tenía que salir de esa casa. Tenía que alejarme de él.

Las dos semanas que antes parecían tan cortas, ahora se sentían como una eternidad.

Esa noche, él entró en mi habitación como siempre. Se deslizó en mi cama y me rodeó con sus brazos. Su cuerpo estaba cálido, pero yo sentía un frío glacial.

"¿Estás bien?", susurró, notando mi rigidez. "Has estado callada".

Quité su brazo de mi cintura. Él frunció el ceño.

Lo volví a quitar cuando intentó abrazarme de nuevo.

"¿Qué pasa, Sofía?"

Me giré para mirarlo, mi rostro una máscara de calma que no sentía. "Estoy cansada. Mucho trabajo".

Él me estudió por un momento, sus ojos tratando de leer los míos. Por primera vez, yo tenía un secreto que él no conocía. Y ese secreto era mi escudo.

Finalmente, pareció aceptar mi excusa. Se acostó a mi lado, pero no me tocó. Puse una almohada entre nosotros, una barrera física para el abismo emocional que ahora nos separaba.

"Solo dos semanas más", pensé, mirando el techo. "Solo tengo que aguantar dos semanas más".