Me dejó morir, volví por venganza

El sonido no fue un estallido, sino un zumbido constante y agudo. Era el sonido de un monitor cardíaco anunciando el final.

Cielo Argente sentía cómo el frío se filtraba hasta sus huesos, comenzando en las puntas de los dedos y trepando inexorablemente hacia su pecho. El quirófano era de un blanco cegador, un purgatorio estéril donde su vida se escapaba a borbotones. Le habían extirpado el útero en un intento desesperado por detener la hemorragia causada por un fallo orgánico inducido por el estrés, pero la sangre no coagulaba. Simplemente seguía fluyendo, cálida y pegajosa, acumulándose debajo de ella en la mesa de acero.

No podía mover la cabeza, pero sus ojos, pesados con la carga de la muerte, se desviaron hacia el teléfono que sostenía la enfermera temblorosa. Lo había puesto en altavoz.

-Señor del Real -la voz de la enfermera se quebró, densa por el pánico-. Por favor, su esposa... la cirugía... está crítica. Necesitamos que venga.

Hubo una pausa al otro lado. Un silencio que se extendió más que el tiempo de vida que le quedaba a Cielo. Luego, una risita. Era un sonido ligero, aéreo, como campanillas de viento en una brisa de verano. Serafina de la Molienda.

-Guillermo está en la ducha -la voz de Serafina llegó dulce y venenosa-. Deja de llamar, Cielo. Es patético. ¿Fingir una emergencia médica en nuestro aniversario? Incluso para ti, eso es caer muy bajo.

Cielo quería gritar, pero su garganta estaba llena de fluido. Quería decir que no estaba fingiendo, que se estaba muriendo, que el estrés de cinco años de negligencia y tres años de ver a su esposo desfilar con su amante finalmente había destrozado su cuerpo.

Entonces, una voz más profunda murmuró al fondo. Guillermo.

-¿Quién es? -preguntó, sonando aburrido.

-Solo el hospital otra vez -rio Serafina-. Probablemente está teniendo un ataque de pánico porque no le compraste un regalo.

-Cuelga -dijo Guillermo. Su voz era fría. Desapegada-. Si se muere, llama a la funeraria. Tengo una reunión por la mañana.

Click.

La línea se cortó. Y un segundo después, también lo hizo Cielo.

La oscuridad era absoluta. No era pacífica; era pesada, asfixiante, un océano negro aplastando sus pulmones. Gritó hacia el vacío, un lamento silencioso y agonizante de arrepentimiento. Arrepentimiento por amar a un hombre que la veía como una molestia. Arrepentimiento por dejar que el apellido Argente se pudriera mientras ella jugaba el papel de la ama de casa sumisa. Arrepentimiento por morir sin haber vivido nunca.

Entonces, el aire regresó de golpe.

Golpeó sus pulmones con una fuerza brutal. Cielo jadeó, su cuerpo convulsionándose violentamente sobre el colchón. Sus ojos se abrieron de golpe, grandes y aterrorizados, mirando ciegamente a la oscuridad. Se agarró el pecho, sus dedos clavándose en la seda de su pijama, esperando sentir los vendajes gruesos, las grapas quirúrgicas, la humedad de la sangre.

Pero no había nada. Solo piel suave e intacta.

Su corazón martilleaba contra sus costillas, un pájaro frenético atrapado en una jaula. Pum-pum-pum. Viva. Estaba viva.

Cielo se sentó, desorientada. La habitación olía a lavanda y cera cara. La luz de la luna se filtraba a través de las pesadas cortinas de terciopelo, iluminando los contornos familiares del dormitorio principal en la Mansión del Real. Pero algo estaba mal. Los muebles estaban dispuestos de manera diferente. El jarrón en la mesita de noche era el que ella había roto en un ataque de rabia hacía tres años.

Su mano temblorosa se estiró y agarró el teléfono inteligente de la mesa de noche. Tocó la pantalla. La luz la cegó por un segundo.

12 de mayo.

Parpadeó. El año... el año era hace cinco años.

El teléfono se deslizó de sus dedos y aterrizó en el edredón con un golpe sordo. La comprensión no llegó como una ola; llegó como un golpe físico en el estómago. No estaba muerta. Había vuelto. Estaba de regreso en el día de su primer aniversario de bodas. El día en que la humillación realmente comenzó.

La puerta del dormitorio se abrió sin llamar.

Cielo se tensó. Sus instintos, afilados por años de caminar sobre cáscaras de huevo, le gritaban que se volviera a acostar, que se hiciera pequeña, que fuera invisible.

Una criada entró apresuradamente, llevando una bolsa de ropa. Era María, una mujer que había sido despedida dos años después del matrimonio de Cielo por robar joyas, pero en este momento, parecía engreída y empleada.

-Está despierta -dijo María, sin molestarse en ocultar el desdén en su voz. Caminó hacia la cama y arrojó la bolsa de ropa-. El señor del Real llamó. Dijo que debe estar lista para las siete. Envió esto.

Cielo miró la bolsa. Recordaba este día. Recordaba el contenido de esa bolsa.

-Dijo -continuó María, revisándose las uñas-, que quiere que luzca modesta. Nada llamativo. No quiere que desvíe la atención del trabajo de caridad.

Cielo balanceó lentamente las piernas sobre el borde de la cama. Cuando sus pies tocaron el suelo de madera fría y dura, sus rodillas cedieron. Una ola de debilidad fantasma la invadió: un recuerdo visceral y aterrador de la atrofia que había reclamado sus músculos en los últimos meses de su vida anterior. Se agarró al borde del colchón, con los nudillos blancos, esperando que pasara el temblor. Su cerebro esperaba fragilidad; esperaba dolor. Lentamente, probó su peso de nuevo. La fuerza estaba allí, escondida bajo el shock. Era sólida. Era real.

Se puso de pie, completamente esta vez, inhalando el aire que no olía a antiséptico. Caminó hacia la bolsa y la abrió.

Dentro colgaba un vestido blanco. Era de cuello alto, manga larga y sin forma. Era un vestido destinado a un fantasma. Un vestido destinado a hacerla desvanecerse en el fondo, para que pareciera deslavada y enfermiza junto a la vibrante juventud de Serafina. En su vida pasada, lo había usado. Lo había usado y se había sentado en silencio mientras Guillermo la ignoraba, mientras la prensa especulaba que el matrimonio del Real era una farsa.

Extendió la mano y tocó la tela. Se sentía como una mortaja.

-¿Y bien? -espetó María con impaciencia-. Empiece a arreglarse. No tengo todo el día para hacer de niñera.

Cielo giró la cabeza lentamente para mirar a la criada. Sus ojos, generalmente suaves y suplicantes, eran duros. Eran pozos oscuros de hielo antiguo.

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María parpadeó, desconcertada. -¿Disculpe?

-Dije que te largues -repitió Cielo, más fuerte esta vez.

Agarró el vestido blanco por el cuello. Con un movimiento repentino y violento, lo rasgó. El sonido de la tela cara desgarrándose fue fuerte en la habitación silenciosa: rrrras. Fue el sonido de un contrato rompiéndose.

María jadeó, llevándose las manos a la boca. -¿Se ha vuelto loca? ¡El señor del Real eligió eso él mismo!

-El señor del Real tiene un gusto terrible -dijo Cielo, arrojando los trapos arruinados al suelo a los pies de María-. Y estás despedida.

-Usted... usted no puede despedirme -tartamudeó María, su rostro enrojeciendo-. Yo reporto al Gerente de la Casa, no a...

Cielo dio un paso adelante, imponiéndose sobre la mujer más pequeña. -Yo soy la señora de esta casa. Mi nombre está en la escritura, junto al de él. Sal de mi vista antes de que haga que seguridad te eche.

La pura fuerza de la presencia de Cielo era algo que María nunca había encontrado. El ratón había desarrollado colmillos. Aterrorizada, la criada dio media vuelta y huyó de la habitación, dejando la puerta abierta de par en par.

Cielo se quedó sola en el silencio. Se miró las manos. Estaban temblando, no de miedo, sino de adrenalina. De furia.

Caminó hacia el enorme vestidor. Ignoró la sección delantera, llena de los pasteles y neutros que Guillermo prefería. Fue al fondo, donde guardaba la ropa de su vida antes de Guillermo: la vida donde era Cielo Argente, la heredera, la chica indomable, la chica que bailaba sobre las mesas y hablaba cuatro idiomas.

Apartó un abrigo de lana gris y lo encontró. Una bolsa de ropa cubierta por una fina capa de polvo.

La abrió.

Carmesí. Seda roja profunda, color sangre. Espalda descubierta. Un vestido que había comprado en París por capricho, pensando que lo usaría para su fiesta de compromiso, solo para que Guillermo le dijera que el rojo era "demasiado agresivo".

Lo llevó al tocador. Se sentó y se miró en el espejo. El rostro que le devolvía la mirada era joven, sin las líneas del dolor, pero los ojos eran viejos. Habían visto la muerte.

Tomó un disco de algodón y se limpió agresivamente la base beige "natural" que se había aplicado antes por costumbre. Alcanzó el delineador de ojos. Afilado. Alado. Peligroso. Agarró el lápiz labial: Rojo Pasión.

Se lo aplicó como pintura de guerra.

Su teléfono vibró en el tocador. Un mensaje de texto.

Guillermo: No me avergüences esta noche. Quédate en segundo plano. Serafina viene como invitada de la fundación, sé educada.

Cielo leyó las palabras. En su vida pasada, este mensaje la había hecho llorar. La había puesto ansiosa, desesperada por complacer, desesperada por encogerse tanto que él no se avergonzara.

Se rio. Fue un sonido seco y hueco.

-El funeral ha terminado, Guillermo -susurró a su reflejo.

Escribió una respuesta. Nos vemos allí.

Borró el mensaje antes de enviarlo. Él no merecía una advertencia.

Se levantó y se deslizó dentro del vestido rojo. Le quedaba como una segunda piel, abrazando sus curvas, exponiendo la extensión de porcelana de su espalda. Se puso unos tacones de aguja negros, del tipo que podrían servir como arma.

Cielo Argente estaba muerta. Larga vida a El Oráculo.